12 мая 2020. Квартира № 4. Солдатик.
Лена не выглядела на сорок. Стройная, поджарая, подтянутая. Черные, как смоль, волосы, жгуче карие глаза, упругая походка, уверенные движения. Ее можно было принять за ученицу старших классов, если не обращать внимание на морщинки вокруг глаз и на лбу.
В квартире повсюду были книги. В основном на английском языке. Художественная литература, стихи, научные издания, пособия, подшивки журналов. И все это было в идеально чистой квартире, где каждая вещь имела свое место, а место подчинялось определенной системе.
Лена стояла за гладильной доской и утюжила вещи, тщательно их складывая, уносила на полку в шкаф, или определяла на плечики. На столе, около гладильной доски, стояла кружка с чаем, откуда она регулярно прихлебывала. Лена выключила утюг, убрала его в антресоль, собрала гладильную доску, отнесла ее в спальную, поставила за дверь… и упала на кровать. Обняла подушку и прошептала:
- Лена очень рано встала, надо Леночке поспать, вот подушка, одеяло. Здравствуй, милая кровать…
И закрыла глаза. Сон навалился сразу. Обнял теплыми пушистыми руками, погладил по спине, прошелся по волосам. Спала чуть больше часа. Не меняя позы, не шевелясь. За секунду, как заверещал скайп на ноутбуке, она открыла глаза. Встала с кровати, быстро прошла в зал, кликнула мышкой, сала на стул. На мониторе улыбался Денис, своей цыганской нагловатой улыбкой: