- Пан…- тормоша господина, шептал дворецкий.
- Чего ты орешь в самое ухо! Я слышу…- в доказательство маг даже прочистил ушную раковину и потряс головой. Отломившись, на колени бухнулся кусок засохшей грязи. - Я слыхал, все порядочные маги должны носить шляпу.
- Да…
- Держи: почисть мою любимую! – маг вручил излюбленную шапку-ушанку, похоже, также пережившую не одно поколение Самородичей.
- Что-нибудь еще?
- Ты рекламу на воротах повесил?
- На тех, что покосились?
- А у нас есть еще какие-нибудь, Тип? Даешь, право слово…Как ребенок.
- Ребенком меня назвать сложно: больно лысый, пан. И от этого ох, как больно…
- Всё потом, Типографий…
- Ту створку, что уцелела, я выровнял и повесил здоровенную доску: шесть на пять локтей в ширину. По периметру прибил яркие фонарики – попросил у знакомых керосину. Когда начинает дуть ветер – фонарики мерцают и привлекают посетителей.
- Значит, когда ветра не будет, у нас и посетителей не будет?
- Будут. Я еще красным огромными буквами вывел: «Хочешь узнать свою СУЩНОСТЬ? Заходи! *Пройди опросник в 250 утверждений, поставь по шкале от 1 до 5». («Сущность» прикрутил на один болт, при порывах ветра она постоянно крутится, что тоже не может не привлекать посетителей). Ниже мелко: «Зюзя Самородич, опытный маг, целитель и проклинатель (отворот, приворот, заворот кишок). Стандартный срок – вечность, можно чуть дольше, за доп. плату). Колдун в третьем поколении, автор уникального метода «Отпусти и Забудь - Войди в свою Суть».
- Типографий, да ты прям бог рекламы! Я смотрю, ты меня уважаешь.
Великий целитель, маг и проклинатель, в очередной раз опускаясь на дно тяжких мыслей, тоскливо окинул взглядом здоровенное под потолок окно, выходившее в сад. Голые ветки нагло стучали о витражное стекло - времен опять же папочки. Им вторили ожившие из-под снега полудохлые сорняки, горки помятых жизнью листьев.
- Эх, никак не дойдут руки, Типографий. Только весной и зимой сюда можно будет добраться. Учитывая, через что нужно пробираться до моих парадных дверей.
Сегодняшняя бессонница, поганый вкус во рту после выпитого натощак кофе…И два этажа полного беспорядка! В очередной раз вздохнув, маг взялся за голову. Она просто раскалывалась.
- Типографий, за что я тебе плачу? Почему ты жрешь под моей крышей?!
- Я на вас работаю, пан.
- Вот именно! Тогда почему здесь так грязно?! Почему сад, - маг бросил взгляд в сторону окна, но, шипя сквозь зубы, брезгливо отвернулся, – в таком состоянии?!
- Господин…Я высококвалифицированный дворецкий, а не садовник!
- Значит, ты открываешь всем двери? Такими темпами, Тип, открывать их будет уже некому! Ай, ладно. Хотя знаешь…Знаешь, что в этом САМОЕ УЖАСНОЕ?
- Нет, господин.
Он не высыпался вот уже вторые сутки. Напасть! В комнате стоял стойкий запах какой-то благой вони, какой, он уже и сам не помнил…
Колдун надавил на уставшие, звенящие во всех местах виски.
- Самое ужасное – то…что у меня нет ХОББИ! Типографий, из-за этого я и не спал почти целую ночь. Отлично понимал, что пора, думал выпить снотворное, оно вредно для организма – мать всегда говорила, а колдовство и подавно на мне скажется…Нет, ты, наверное, не понимаешь. Я – неинтересный человек! Вот есть у меня работа – дед мой был колдуном, папка в колдуны подался и меня с собой прихватил. А больше я ничего не умею. О, как это прискорбно! Вот у тебя куча дел: ты стираешь, штопаешь, готовишь, трешь свою сверкающую солнечным светом лысину и снова готовишь. Тебе никто и никогда не скажет, что бездельник. Тебе некогда скучать! Ты стольким увлекаешься. А я? Вот у меня будут внуки: что я буду делать, чтобы от них отдохнуть?! Вязать, шить, плясать? Я не знаю! Это ужасно. И тогда они скажут, что я неинтересный человек. Как-то жутковато слышать это от собственных внуков, не находишь? – колдун озабоченно уставился на дворецкого, ожидая ответа.
- Господин…Вы еще даже не женились.
- Типографий, вот! у меня даже НЕТ ЖЕНЫ! Грустишь ли ты из-за моей жизненной потери, Типографий?
- Да, - с готовностью подтвердил дворецкий. Главное, переждать. Но один вопрос нужно было задать точно:
- Вы действительно считаете, что моя лысина, эм…солнечно сверкает? Это как? Пан колдун, уж сделайте мне там заросли, как в вашем саду, Святым дедом заклинаю! Вы можете…
- Потом, Типа, всё потом…Ладно, - покладисто сообщил маг. – Пойду пройдусь. Может, мозги прочистятся. Кажется, они уже похожи на эту комнату. Мармеладик, ко мне!
Веселый складчатый мопс жизнерадостно прискакал к своему хозяину. Зюзя ласково потрепал его по холке и, нацепив на собаку поводок, а на себя - любимейшую шляпу вместе со снопом различных запахов и цветом мокрой бурой шерсти, ухватил плащ с высоким воротником – и ушел в дождь.