В один из дней судьба свела моих родителей на чьей-то вписке.
Они пришли с разными компаниями, выпивали, общались и смотрели прямую трансляцию этого самого матча. Отец болел за бразильцев, мама — за французов. Болели они очень рьяно, так, что в процессе сцепились языками и даже подрались. А заодно познакомились и влюбились.
Их лавстори продолжается больше двадцати лет. Честно, меня от них просто тошнит.
Но за пиво им респект, его я залпом прикончила.
Кстати, цветочек мой я засушила между страницами дневника, вот он, видите?
“Ку-ку, это я, цветочек…”
Фу, я, кажется, опьянела.
А чем занимаются пьяные одинокие женщины? Ну конечно же, сталкерят, разыскивая своих крашей в соцсетях.
Почему бы и мне не найти страничку Бага?»
***
23.00
«Короче, отчет.
Бага в соцсетях нет. Вообще.
Я выпросила у предков еще пива и, потягивая его, методично просмотрела тысячи страниц Жень, Женьков и Евгениев Ковалевых. Мониторила даже “Одноклассники” с маминого аккаунта (боже, на какую муть она подписана!), но никого подходящего не нашла.
Зато Машеньки Мамедовой и Машеньки Мамедовой-Ковалевой в интернете хватает с избытком. Только в “ВК” целых три странички: старые и действующая. В аудиозаписях у нее легкая музыка, на стене — репосты розовых соплей из женских сообществ, картинки с котятами и толстыми слюнявыми младенцами, в открытых альбомах — фотки на фоне морей, заграничных достопримечательностей и метелок из ненормального количества роз.
Наша Машенька — этакий нежный полевой цветочек: голубые глаза в пол-лица, светлые волосы, идеальная фигура. Была. Сейчас на фотографиях и “сторис”, отмеченных сотнями лайков и восторженных комментариев, она, стоя вполоборота, демонстрирует подписчикам округлившийся живот.
Я захлопываю гребаный ноутбук. Да пошел этот Баг на хрен! Почему я ведусь на его подкаты?»
***
19 марта, воскресенье
Ночью на телефон пришло оповещение:
«Пользователь Yato/Yaboku[8] хочет добавить вас в друзья».
Страница пуста, на превьюшке — анимешный герой с пронзительными глазами: «Бездомный бог».
Все понятно: очередной фрик. Не забыть бы закинуть его в черный список.
***
Несмотря на дерьмовейший расклад, после прогулки с Багом я чувствую себя легче.
Его слова, пусть даже лживые или сказанные под воздействием каких-либо веществ, все равно вселяют робкую уверенность, что я круче стереотипной красотки Маши и ее тупой сестрицы.
Я знаю, что это меня не красит, но губы растягиваются в довольной улыбочке, а перед глазами неизменно возникает его спокойный, как море, взгляд.
А еще я сшибаю в квартире углы, проливаю чай, роняю ложки и не слышу, что говорит мама — мысли далеко, они все еще там, в темной аллее, в теплых надежных объятиях Бага…
— Элин, ты чего такая рассеянная? — Мама вылавливает меня на кухне и приступает к допросу с пристрастием, но я пожимаю плечами:
— Все в норме. Тебе показалось.
— Не расхолаживайся, ради бога. Включи мозги. Осталась пара месяцев, потом — взрослая жизнь!
— Угу. — Я пытаюсь уйти, но мама усаживает меня за стол, ставит под нос тарелку с завтраком и чашку с капучино и по секрету признается, что квартира, которую делят непонятно откуда взявшиеся наследники почившего дядюшки, на самом деле завещана папе. Видимо, нам предстоит куча судов, но родители намерены вцепиться в нее мертвой хваткой.
— Возможно, ребенок. — Она заводит старую песню. — Что ты, ну, гипотетически, все же захочешь поступать в вуз в другом городе? Жилье придется очень кстати.
Предложение категорически не заходит: в другом городе не будет Бага. Там вообще ничего не будет…
— Не вариант. Я никого там не знаю. Не найду занятия по душе, не найду друзей.
— А здесь они у тебя есть? — Мама давит на больное, и я рычу:
— Есть. Один точно есть!
— Не стоит жертвовать будущим ради одного человека. Только если он не готов сделать то же самое ради тебя.
Я вчистую проигрываю дуэль наших отмороженных, прозрачных взглядов, забираю чашку и отваливаю в комнату.
Влезаю на подоконник, прислоняюсь спиной к холодному откосу и крепко задумываюсь.
Этот город мал, в нем нет ничего, что могло бы изменить мои взгляды на людей и устройство мира. А центром моего мира вот-вот станет Баг — парень, который мне не принадлежит.