— Долго не задерживаемся.
— Вань, слушай, а как ты думаешь, с собой можно чего-нибудь утащить? — вдруг спросила Татьяна. Давно мучил её этот вопрос. Если человека из будущего они приводили, то никаких артефактов не захватывали. А книга — это ли не лучшее свидетельство?
Иван задумался.
— А если это тоже что-нибудь за собой повлечёт?
— Ну, например, как?
— Да легко! Вот, скажем, найдём учебник по физике. А там какие-нибудь законы, которых в наше время ещё не открыли. И что? Откроют раньше времен, получается — хоп! Глобальные изменения сразу.
— Подумаешь, откроют пораньше, — Таня пожала плечами.
— В общем, я думаю, лучше ничего не брать, — Иван был суров.
— Вань, слабая отговорка, — встал на защиту Танину Андрей. — Это нам и мозг надо тогда прочищать, чтобы, не дай бог, ничего знакового отсюда не вынесли.
— Не скажи. Ты, может, суть какую-нибудь ухватишь, но детали вряд ли. Это академиком надо быть, чтобы досконально совершенно фантастические для нас вещи осознать. Да и то, времени месяц-другой, лаборатория какая-нибудь. А книгу притащил, и, давай, по ней уже дома колдовать.
— Вань, но… — Таня подходила к главному. — Но разве ты не хотел изменить вот это всё, — она обвела рукой. — Разве тебя удовлетворили полицейские в родной, казалось бы, стране? Нужно ли нам такое будущее? Чего не рискнуть? Что нам терять? Вот эту вот разруху вокруг?
Таня бомбардировала Ивана вопросами, множа его сомнения, но из упрямства тот не хотел идти на согласие. Отмахнулся, мол, делайте, чего хотите.
Они разошлись тремя группами по рядам стеллажей. Под ногами было навалено — книги, рассыпающиеся в прах и вполне целые, они лежали кучами и по отдельности, тут и там. Много осталось на полках.
— Странно. Будто разом всё закончилось и всё, — озадачился Иван. — А мародёры ничего ценного для себя тут не нашли.
— Ну, может, всё-таки нашли, не только же здесь книги были.
— Я имею в виду, что книг не взяли. Так посшибали от злости, да большинство осталось в порядке, — Иван с Андреем стояли возле надписи «Отечественная Проза». — Гляди-ка, Пушкин, Толстой, Достоевский — всё в порядке вроде, — он посветил по рядам фонариком. — Хотя вот есть незнакомые фамилии, — он взял с полки книжку. — Восемьдесят девятый год. — Ну-ка, посвети.
Он отдал фонарик Андрею, сам стал лихорадочно вытаскивать книги и заглядывать на первые страницы. Озарённый догадкой, сунулся в соседний ряд, где щебетали девчонки. Там он тоже выдёргивал книги одну за одной, утверждаясь в своём мнении.
— Точно! — наконец, воскликнул он.
— Чего точно?
— Посмотрите! Все книги! Я уверен, все! Изданы не позже тысяча девятьсот девяносто первого года!
— Прям так уж и все? — усомнилась Таня, отлистнула назад то, что держала в руках. — Хм… восемьдесят восьмой…
— Вот-вот! Вот если бы календарь какой найти! Ведь не стали бы продавцы держать старые календари, да ведь?
— Подожди, ну если даже так, то что с того? — заинтересовался Андрей. — Пусть все книги до девяносто первого. Дальше что?
— А то! Помнишь, в тот раз в книжном этом я учебник по истории листал? И там было сказано, что СССР не стало в девяносто первом?
— Ну.
— Гну! А значит, в этой версии истории, в которой мы сейчас находимся, не просто СССР не стало, а. вообще, страны не стало, анархия случилась. Раз книги перестали издавать. Без книг это всё, конец.
— Ха! А я тебе возражу! — вдруг Андрея осенило. — А если они книги просто перестали читать, а? Стали фильмы смотреть, например?
Иван пожал плечами.
— Знаешь, Андрюх, если люди перестали читать, то, считай, они умерли.
Повисла будто намекающая тишина.
Вдруг в дальнем углу раздался хохоток Юрика.
— Чего это он там гогочет? — удивилась Ольга.
— Пойдём, глянем.
Они, перешагивая через завалы, отправились на шум, создаваемый Юриком. А тот в свете окна, расшвыривал широкие полотна, вглядываясь в то, что под ними.
— Ребят, вы только посмотрите! Тут у них сокровища сплошняком! Календари! У меня ж отдельная коллекция! А тут… Вот и с девками полуголыми есть.
— Календари?! — Иван протиснулся через девчонок, сунулся к Юрику. — Дай, посвечу, — кинул луч фонаря на пол, где валялась груда выцветшей плотной бумаги. Посветил, и замер. — Так и есть… — тихо проговорил. И столько было в его голосе трагизма, что даже Юрик перестал шуршать, поправил очки.
— Чего есть? — спросил он, приподнимаясь с колен.
— Девяносто первый год. Да ведь?
Юрик приподнял большой лист, вгляделся в цифры и буквы под почти обнажённой девицей.