― Я бы никогда не взял тебя силой. ― теперь он говорил спокойно.
― Серьёзно? Хочешь сказать, ни разу такого не было?
― Если и было, то только как часть прелюдии. Что-то не помню, чтобы тебе не нравилось, когда я… неважно. Иди сюда, Кузнечик. ― он притянул меня к себе, но моя горящая щека и рассечённая губа напомнили мне, что это не тот случай, когда нужно сдаться.
― Уходи, ― тихо произнесла я, отстраняясь.
― Дай посмотреть… ― он встал за мной, робко пытаясь повернуть к себе лицом.
― Всё нормально, дай остыть. ― как же я хотела, чтобы он ушёл. ― Пожалуйста, Стас, оставь меня одну, потом поговорим.
Постояв ещё какое-то время у меня за спиной, он сдался. Вздохнул, поцеловал меня в затылок и вышел из комнаты.
Мы не разговаривали с четверга ― с того самого дня, когда он впервые открыто ударил меня. В тот день во мне будто что-то переключилось. Нет, я не разлюбила его в тот же момент, но мне так захотелось сделать что-то ему назло ― то, что доказало бы: я не его игрушка! Я, черт возьми, не жертва! На следующий день я сделала эту самую татуировку. Она получилась большой и довольно агрессивной. Я не была тем зверем, который «кусал» мою лопатку, грациозно спускался по рёбрам, завернув свой хвост под грудь. Не была, но хотела стать.
― Притворяйся, пока это не станет правдой. ― я заставляю себя улыбнуться собственному отражению и принимаюсь одеваться.
Сегодня я с этим покончу. Я не стану той девушкой, что ищет оправдание или подтверждение в виде второго, третьего удара. С меня хватит!
Я намотала на шею длинный вязаный шарф и выбегаю из общежития с тубусом под мышкой и сумкой наперевес. Всё, что мне нужно ― с головой уйти в учебу, никаких отношений и нездоровой одержимости. Даю себе установку, пробегая между величественными историческими зданиями Санкт-Петербурга. Люблю этот город за архитектуру, но ненавижу за погоду. Мелкий дождь, ветер и затянутое тучами небо никак не способствуют улучшению моего настроения.
Около главного входа я вижу друзей Стаса и решаю спросить у них о моем парне.
― Привет, ребята! Скажите, а вы Стаса давно видели?
― Насколько я знаю, его никто не видел с прошлой недели, ― усмехается Макс, прижимая к себе Милу, свою девушку.
― С прошлой недели…
― Да, а что, с тобой он тоже не выходит на связь? ― уточнил он обеспокоенно.
― Нет, не бери в голову, я просто так спросила Уверена, он мне скоро ответит, ― я быстро сворачиваю разговор, так как не хочу, чтобы случившееся между нами стало ещё кому-то известно.
Я отхожу от компании и строчу сообщение Стасу: «Нам нужно поговорить, где тебя найти?».
Сообщение остается без ответа. Я не волнуюсь, но какое-то нехорошее предчувствие всё же мучает меня. Куда он делался? Почему не появился на следующий день после своей выходки? Сегодня вторник ― мы не виделись уже пятый день.
Вечером я валяюсь в кровати и лениво набрасываю фасад дома для своей курсовой работы. Стук в дверь выводит меня из творческого транса. Паника: а вдруг он пьян? А вдруг он вообще не сожалеет о том, что сделал? А вдруг…
Какая разница? Мы больше не можем быть вместе — нужно поставить точку в наших отношениях. Сегодня. Сейчас. Я, даже не знаю, кто за дверью, но за всё время, что мы были вместе я научилась чувствовать его кожей. Подхожу к двери, набираю полные легкие воздуха и несмело подношу пальцы к ручке.
― Сейчас, Вика, ты откроешь эту чертову дверь и порвёшь с ним раз и навсегда. Никакие его слова, действия или обещания не смогу тебя остановить. Ты поблагодаришь его за невероятные эмоции и счастливые моменты, которые он тебе подарил, и попрощаешься. Ты больше не будешь это терпеть! Ни-ког-да! — шепотом приказываю себе и резко открываю дверь.
Передо мной стоит убитый, измотанный, уставший парень, с глубокими мешками под глазами. Я даже на мгновение решаю, что это не Стас: настолько он изменился за эти пару дней.
― Привет, ― всю решительность в моем голосе как ветром сдуло.
Он смотрит в пол, опираясь двумя руками о проём двери, будто без этого он свалится замертво на моем пороге.
― Мой брат… он… ― пытается сформулировать фразу, и я приближаюсь, чтобы проверить не пахнет ли от него алкоголем, но ничего не чувствую.
― Дэн?
― Да… он умер. ― с этими словами он пронзает меня взглядом своих карих глаз. ― Его больше нет… ― по его щеке скатывается одинокая слеза.
Все мысли, планы порвать с ним и послать куда подальше моментально испаряются. Всё чего мне хочется ― это обнять и защитить от дикой боли, которая буквально сочится из его глаз.