Нельзя. Саша. Нельзя. Нельзя. Нельзя. Нельзя.
Выдыхаю, медленно подходя сзади, обхватываю талию. Она дёргается, не понимая, что произошло, пытается ударить ногой. Выворачивается, вытаскивая из уха наушник с грохочущей всё это время музыкой.
В глазах застыл страх. Нет, это не то, что я хотел бы сейчас увидеть.
— Что... ты... творишь!? – Ломано шипит она.
— Я всего-лишь поправил перевернувшийся пояс Вашей юбки, Вера. – Отпускаю её, отходя к тому же столику позади, сцепляю руки на груди. – Раз Вы всё-таки вырядилась в эту униформу, носите её правильно.
Она молчит, быстро собирая тряпку, ведро и моющее. Отводит взгляд, но глаза давно уже зеленеют. Бешу её, вывожу из себя.
— Ты обещал не трогать.
— Я и не трогал, работайте спокойно управляющим. Но в официантки я Вас не переводил.
Поджимает губы.
— Времени свободного много? Не знаете, чем заняться?
— Да. – Выдает она и перепрыгивает мои выставленные ноги, убегая подальше.
— Вы будете нужны мне в эту субботу.
— Зачем?
— Пойдем на прием к моему отцу.
— Ну уж нет, лучше увольте.
Даже смешно.
— Вера, Вас жизнь ничему не учит? А там Вы представите Ваше кафе, выгодно подадите себя.
За окном моросит мелкий дождь, под ним убегают последние рабочие этого заведения, я пытаюсь совладать с собой и играю с ней дешёвым деловым тоном. Но хуже этим делаю только себе самому.
— Кому ты врешь, Саш? — Говорит, возвращаясь за забытым полотенцем.
— Вер, ты все равно поедешь со мной, не упрямься.
Долго пепелит меня медленно желтеющими глазами.
— Хорошо, Алекс Георгиевич, я согласна.