— Дружище, ты в какую сторону едешь?
— А тебе какое дело. — подозрительно спрашивает мужик.
— А такое, — говорю ему и достаю пистолет — что я еду с тобой? Понял?
Звучит это все как в плохом детективе, но что поделать.
Водитель бледнеет, но спорить не решается.
Он садится за руль, забывает о сигаретах и нервно заводит машину. Машина направляется в город.
— Слышь мужик, наверное тебе не очень в моей компании-то?
— Да, м… того.
— Ну так дальше я один поеду. Тормози.
Мужик вылазит.
— Отойди от машины и стань перед ней так, чтобы я тебя видел.
Мужик отходит, я сажусь за руль. Не ахти какая красавица, но ездить можно. Я вспоминаю забытые навыки, долго мучаю зажигание, потом трогаюсь, но мотор глохнет. Наконец, былые навыки вождения восстановлены и я разгоняюсь по шоссе.
80-90-110…
Больше не тянет.
Мимо меня проносятся машины. Солнце начинает садится, небо заливает багрянец. Я включаю магнитолу и гоню под божественную музыку. Скорость и музыка — просто песня…
Встречный водитель подмигнул мне фарами. Мы то знаем, что это значит. Впереди бравые ребята с радарами.
Сегодня их ждут незабываемые приключения. Не сбавляя скорости я проношусь мимо гаишников, вдавливая педаль газа до упора в пол. Ого! Машина с ревом выжимает 120, наверное это ее предел.
Интересно, что будет дальше? Так и есть, сзади включаются мигалки и раздается вой сирен. Ха! Погоня. Уфф. Нда, первый уровень закончится очень скоро, со страхом понимаю я, но андреналин преследования вытесняет страх и я уже думаю только о преследующих меня ГАИшниках.
— Водитель черного "Ауди", остановитесь. Водитель черного "Ауди", остановитесь.
Игнорирую. Впереди развилка. Я притормаживаю, и, еле вписавшись в поворот (практики никакой) сворачиваю в лес. Дорога становится разбитой и машина еле тащится. Зато у бравых милиционеров все в порядке, их машина неуклонно догоняет меня.
Менты предчуствуют добычу и орут:
— Ну че, блин, попался. Ты кто такой.
За поворотом я выскакиваю из машины, распахиваю дверцу и ныряю в лес. Милицейская машина останавливается.
Милиционеры небрежно выходят из машины, наверное до этого они имели дело только с обычными нарушителями. На плече у одного из них висит автомат. Да, это серьезно.
Я достаю пистолет. Никакой системы наведения не предусмотрено. На тренировке я сделал около 1000 выстрелов и теперь могу попадать в цель. По крайней мере в такую, как эта туша с автоматом. Ставлю переключатель на мелкий калибр, прицеливаюсь в голову, выстрел! Все как в кино, без крови, милиционер просто падает, а изо лба у него течет тонкий ручеек крови. Выстрел беззвучный, но его напарник замечает смерть товарища и прячется за машину, достает пистолет и несколько раз стреляет. Пули свистят где-то рядом, но не по мне.
— Ну ты, если хочешь жить, ложи пушку! — ору я в запале. В ответ мне раздаются выстрелы. Наверное, сегодня я не очень убедителен. Пробую обойти машину, но треск веток выдает меня и вот уже пули свистят немного ближе. А, чтоб тебя. Ходить по лесу в духе спецназа я не обучался.
Милиционер распахнул дверцу машины и забаррикадировался за ней. Слышу, как по рации он вызывает подмогу.
Да, чтоб тебя, ору я, переключаю на крупный калибр и стреляю через машину. В двери появляется отверстие и раздается сдавленный стон.
Я осторожно обхожу машину, но мой оппонент уже при смерти. Делаю контрольный выстрел. Неприятности в тылу мне не нужны. Машина милиционеров немного пострадала — два отверстия в каждой дверце. Ну, все равно недолго осталось.
Даю задний ход, разворачиваю и выруливаю на шоссе. Где-то вдалеке раздается завывание сирен. Ага, охота началась и это явно охота за мной.
Я выезжаю на шоссе и разворачиваю машину поперек дороги. Выхожу из нее. Начинают собираться другие машины, образуется пробка. Из машин выходят злые водители и идут ко мне. Перекресток, рядом лес. Хорошее место для… Ну да ладно, это лирика.
Я машу пистолетом, чтобы показать, кто здесь хозяин, залажу на капот и ору:
— Я ваш царь! Вы еще об этом не знаете и конечно мне еще не верите, но это так! Запомните меня, скоро вы все поклонитесь мне.
Мигалки наконец-то появляются в поле зрения. Я вижу, как из них выбегают вооруженные люди. Я стою на капоте с пистолетом и веду свою маленькую рекламную компанию. Пока в меня не стреляют. Пассажиры благоразумно прячутся в лес и оттуда слушают меня.
Но мою пропаганду прерывает голос динамика:
— Брось оружие и сдавайся.
— Ага, счас, говорю я им. Фиг вам, русские не сдаются.
Как это ни странно, в меня не стреляют. Наверное потому что я уже под прицелом.