—… Эй, братан… Нервы у тебя конеш. — убирая руку от плеча Герольда, пытался перекричать музыку в наушниках парень, лет восемнадцати. — Прибыли, стаб.
— Задремал — опуская руку с автомата на стоящий рядом с сиденьем рюкзак, Герольд вглядывался в казалось, знакомое лицо парня.
— Вы ведь Знахарь, да? — скорее утверждал молодой рейдер, первым выпрыгивая из кузова «Маршрутки».
— Возможно. — так и не припомнив, где он ранее встречал мальчишку, Герольд проследовал за ним. — Бывай.
Парень что-то ещё говорил, но Герольд развернувшись, побрел в сторону уже знакомой улочки внутри Стаба, что был одним из ближайших к Академии. Герольд не помнил название сего сооружения, но будучи «студентом» он часто проходил тут своеобразную практику с Шанцом. Потому прекрасно ориентировался в кривых нагромождениях, именуемых здесь вагончиками. Ноги сами вели его в сторону одного из приличных заведений местного социального образования.
Вытянутый корпус, с множеством овальных окошек. Плотная, окованная жестью дверь и крепкий запах продуктов самогоноварения. Внутри десяток небольших столиков, для приватных бесед, с глазу на глаз, расположенных по углам и два широких вытянутых стола, условно расположенных в центре зала. Где собственно, люди в большей массе и восседали. Пили, ели, травили веселые байки. В общем, проводили тот самый, практически единственный доступный в Улье, массовый досуг.
— Здрасьте — махнул рукой Гер, в больше мере, привлекая внимание человека за стойкой, нежели проявляя вежливость.
— И тебе не подохнуть — как всегда, блеснул уровнем сервиса, работник забегаловки.
— Возьму тот столик — указав на нужный объект дулом автомата, Герольд подтвердил намерение расстаться с суммой, обозначаемой как депозит, в этом месте.
— Че будешь есть? — проявил чуть большую заинтересованность, и разительно задрав планку сервиса, служащий «бутылки и стакана».
— Буду мясо…
— Нету, пока, мяса. Курица есть. С грибами и майонезом. — начал более детальную работу с гостем трактирщик. — Картоха вареная, рис, лук с укропом, помидоры, огурцы соленые и эти… — пару раз щелкнув пальцами, вероятно для ускорения работы нейронов, произнес Иммунный. — Снеки, вот. Пиво только бутылочное, водка есть. Ну и брага наша, это как всегда в достатке.
— Курица, картоха ну и браги кувшин. Снеки не надо. Потом, может ещё че надо будет, маякну. — отсчитав три, положенных для депозита виноградины, Герольд проследовал в свой темный уголочек.
Местная брага была произведением искусства, хоть и шла как продукт, по большей мере, побочный. Основная часть, все же перегонялась в чистый самогон. Коий скупался по давнему договору, Академией. По первости, Гер долго отнекивался от дегустации сего пойла, но Шанц был очень настойчив. Было в казахе что-то такое, что со временем способно было сломать, либо обойти любую предвзятость и настороженность.
С легкой улыбкой, пребывая в тени воспоминаний, Гер просидел до самого появления милой официантки.
— Приятного аппетита. — дежурно улыбнулась девушка лет двадцати, составляя с подноса глубокие тарелки. — Брага очень холодная, не простудитесь. — Поставив на середину стола пузатый, «вспотевший» графин девушка еще раз мило улыбнулась и ушла в недра таверны.
Тремор рук. Учащенное сердцебиение. Скверный признак.
Легкое касание запаха девушки, ее тонкая шея и красивые руки, что были оголены до локтей побудили Герольда на несвоевременные мысли. Однако, как и с «розовым слоном», запретить себе думать о ней, он более не мог.
Обед был пресным. Брага… Просто холодной. После опустошения первого графина, второй принёс работник, что находился у стойки. И лишь спустя час, Герольд вновь увидел свою «любовь».