- Диана, стой! - гремит за спиной, и я вздрагиваю, слегка оборачиваюсь.
Амир спешит в мою сторону.
Было бы прекрасно взять да припустить к своей машине, но она слишком далеко. Он меня точно догонит. Да и глупо это, наверно, и хочу ли я сбегать? Вряд ли. Я выпила немного шампанского, перед тем, как сюда поехать. Знаю, что это неприемлемо. Это чревато. Но мне было слишком страшно, а не увидеть... я не могла. Меня тянуло к этому ресторану, чтобы наконец-то убедиться…
Конечно, я хотела убедиться в его любви. Представляла себе, что он будет грустно сидеть в углу, думать о том, как же херово и несправедливо, что на месте невесты не я! Но он так не думал. Боюсь, он даже обо мне не вспомнил…о красивой вещице, которую оставил где-то в воздухе. Будто пока я не касаюсь земли, я не существую…
Так обидно…
Прикрываю глаза и резко замираю, а через мгновение чувствую его руку на своей. Он сжимает меня достаточно сильно — злится, — и дергает тоже слишком резко, так что я морщусь от боли.
Ну ничего. Я не боюсь боли. Я к ней привыкла.
Смотрю ему в глаза, Амир раздувает ноздри. Наверно, он может позволить себе быть со мной так близко, так неоднозначно, потому что мы во тьме. Там, где нас не заметят пытливые взгляды, а так он бы не решился. О нет… я же его грязный секрет…
- Что ты здесь делаешь, а?! - рычит тихо, я хмыкаю.
- Приехала поздравить. Извини, без подарка.
Пальцы на моей коже сжимаются еще сильнее, но я настырно не прошу его отпустить. Продолжаю смотреть в глаза — и он сдается первым. Отпускает меня, отходит на шаг и засовывает руки в карманы брюк.
- Мы говорили об этом. Я просил…
- Ты обещал мне весь мир, - шепчу, досадно стираю слезы со своего лица и силюсь улыбнуться, - Извини, что я хотела посмотреть, как ты даришь его другой женщине.
- Диана…
Амир вздыхает и делает ко мне шаг, но я отхожу и мотаю головой.
- Не надо. Ты все уже сказал, а я все это услышала. Хватит.
Отстраняюсь, делая еще один шаг назад, и хочу уже повернуться в сторону машины, но Амир снова хватает меня выше локтя и дергает обратно. Я врезаюсь в его грудь, а он шумно втягивает воздух возле моего виска и злится, кажется, еще сильнее.
- Ты пила.
Это не вопрос, но я все равно отвечаю.
- Какая разница? Иди...
- Ты приехала на машине бухая! - перебивает, повысив голос, который вообще стал больше похож на рык.
Я вздрагиваю и ежусь, поднимаю глаза и сталкиваюсь с его черными дырами. Они ведь действительно похожи. Помню, я еще в школе прочитала одну цитату, и она звучала так:
«Черные дыры - это то место, где Бог разделен на ноль»*.
Красиво сказано, согласитесь. Я хорошо запомнила эти слова, хотя и не знала, что в будущем они сыграют роль в моей жизни. А вон оно как сложилось…я влюбилась в мужчину, у которого вместо глаз черные дыры. И они настолько темные, что зрачка не увидишь, в обрамлении длинных, пушистых ресниц. Нет, они не делают их милыми, даже не смягчают его взгляд. Скорее, наоборот. Место, которое должно отражать душу, засасывает на самое свое дно, где горят адские пожары и тлеют угли из женских душ.
Он дьявол. Опасный, но такой желанный, притягательный и красивый. От него пахнет по-восточному пряно, сладко. И к нему тянет. Так сильно, как зыбучие пески тянут, и если попытаешься брыкаться, только глубже завязнешь.
Хотя я уже по горло.
Тихо всхлипываю, не в силах отвести внимания от него даже на мгновение, и еще тише прошу.
- Пожалуйста, отпусти меня, Амир…
Я знаю, что это бессмысленно. На его щеках играют желваки, он злится, я ему мешаю. Но это совершенно точно не значит, что я стану свободной — напротив, кажется, он только сильнее хочет меня удержать.
Зачем? За что? Я не знаю...
А пока молчаливо жду вердикта, вдруг музыка в ресторане становится на мгновение громче — кто-то открыл дверь. Я не хочу видеть его семью и не хочу, чтобы они меня видели. Ничего хорошего из этого не выйдет, я знаю и не готова ловить еще больше презрения, чем уже имею.
Я его просто не вывезу…
Но тот, кто вышел к нам в нашу тьму — еще хуже. Это его жена…
- Амир?
У нее красивый, приятный голос. Мягкий. Амир резко поворачивается и сам того не подозревая, дает мне небольшой угол обзора. Я выдыхаю с сожалением и болью.
Мне бы очень хотелось, чтобы она была уродиной. Чтобы вся ее красота на фотокарточках — это всего лишь вопрос правильного использования модных фильтров. Но это не так. Белита выглядит великолепно. В национальном платье, чем-то похожем на гусарский камзол с разницей в цвете и, конечно же, в тонкости исполнения. На узкой талии красивый пояс: роза и драгоценные камни. Я почему-то уверена, что они именно драгоценные, а не обычные стекляшки, ведь очень ярко переливаются даже здесь, где от света лишь уличный фонарь. Ее руки закрыты тончайшим кружевом, а юбка не пышная, приталенная скорее, и тоже расшитая камнями. Голова покрыта фатой, из-под которой видны тугие, черные локоны. Господи, Белита настоящая, восточная красавица! Лицо в форме сердечка, большие, темные глаза, пухлые губы. Ее хоть сейчас выставляй на конкурс «Мисс-Мира», и я уверена! Она займет первое место!