Здесь что-то большее, и я больше не могу это игнорировать.
С трудом сглотнув, я провожу по экрану, чтобы разблокировать его, и открываю Инстаграм. Приложение загружается на профиль, которого я никогда раньше не видела, и сердце начинает бешено колотиться.
Это не обычный аккаунт Лукаса.
Мои пальцы застывают над экраном, не зная, стоит ли продолжать копаться, но любопытство берёт верх.
Поддавшись, я начинаю пролистывать ленту и нахожу изображения женщин в белье, моделей, поэмы, а также женщин, говорящих о книгах. Затем я замечаю фотографию профиля. Это чёрно-белый снимок его руки, держащей ручку. Ту самую чёрную Монблан, которую я подарила ему на первую годовщину.
Я нажимаю, чтобы посмотреть сетку профиля, и читаю имя аккаунта под фотографией: GhostWriter.
Чувствую, как внутри всё меняется. С каждым движением пальца я замечаю, что его посты становятся всё более откровенными: фотографии Лукаса без лица — его спина, руки, торс. Иногда он одет, иногда нет. Среди этих снимков встречаются случайные фотографии — стихотворения, Бэзил, свернувшийся на кровати, или пейзажи с походов. Судя по количеству постов, этот аккаунт существует уже давно.
Я нажимаю на случайный пост — фотографию его тела от шеи вниз, где видны кубики пресса и мускулистые руки. Под ним подпись:
«Для той, кто в моей голове чаще, чем она думает».
Я листаю комментарии — их десятки, все от женщин. Они делают комплименты, восхищаются, флиртуют напропалую.
Почему у него есть это?
Какого чёрта он делает?
Вопросы обрушиваются на меня один за другим.
Я выдыхаю неровно и бросаю взгляд на часы. Половина первого. Решив, что Лукас не вернётся за телефоном ещё минимум час, я медленно возвращаюсь на диван, укрываюсь тёплым пледом и пытаюсь унять дрожь в руках.
Я трачу время, чтобы просмотреть каждый пост, каждую подпись, каждый комментарий. То, как он пишет эти подписи, и редкие посты о желании, красоте и страсти — всё это ощущается, словно он шепчет эти мысли кому-то другому. Думает о ком-то другом. И я не могу избавиться от гложущего чувства, что эти слова не просто безобидные размышления — они слишком реальны, слишком личны.
Я нажимаю на список подписок, и правда обжигает меня, словно огонь. Все аккаунты, на которые он подписан, принадлежат женщинам — случайным девушкам, моделям, блогерам. Ни одного мужчины.
Истина обжигает кожу.
Это не просто безобидная страничка в Инстаграм.
Это ловушка для жаждущих. Он использует этот аккаунт, чтобы заманивать женщин.
Глава 7
Эйприл
Жар пронзает всё тело, накатывая сокрушительной волной паники, как только новый сигнал уведомления вспыхивает в верхней части экрана.
— Привет, малыш. Просто хотел, чтобы ты знала, что я думаю о тебе...
— Какого хрена? — шепчу я.
Мои пальцы вцепляются в плед, который я натягиваю на колени в попытке найти хоть какое-то утешение, пока сердце бешено колотится. Я возвращаюсь на его основную страницу и нажимаю на значок сообщений. Воздух выходит из лёгких, когда передо мной всплывают переписки с десятками женщин, каждая более интимная, чем предыдущая.
Я открываю верхнюю переписку, где в заголовке стоит имя – Кейтлин.
— Привет, малыш. Просто хотел, чтобы ты знала, что думаю о тебе. На работе сегодня сумасшедший день, но я выкроил минутку, чтобы узнать, как ты. Как проходит твой день? Ты смогла выбраться в поход этим утром? Люблю тебя, ххх.
Люблю?
Я зажимаю рот рукой, чтобы не вырвался всхлип. Каждое слово бьёт словно кинжал в сердце, а боль сковывает горло. Я давлюсь слезами, но продолжаю читать, отчаянно пытаясь понять, когда всё это началось.
Шестимесячная дата переписки останавливает меня на месте.
Я продолжаю прокручивать их разговор и нахожу её фотографии. Она красива: нежные веснушки, огненные волны волос, женственные формы. Чем дальше я листаю, тем откровеннее становятся её фотографии, а затем появляются видео и голосовые сообщения.
И потом я нахожу их.
Невыносимые снимки и видео, которые Лукас отправлял ей: обнажённый, возбужденный, он трогает себя на каждом из них.
Слёзы свободно текут теперь, горячими горькими струями скользя по щекам. Флирт, откровенные слова, то, как он разговаривает с этими женщинами – это те же самые сладкие слова, которые он шептал мне, те же обещания, которые он давал мне. Слова, которые когда-то заставляли меня чувствовать себя любимой, обожаемой, особенной, были переработаны и скормлены случайным женщинам, как реплики из сценария.