Халфман – шахтерский город, и разумных, принадлежащих к какой-нибудь другой профессии, здесь практически не найти. За исключением трактирщика, пары-тройки торговцев, портнихи и нескольких других представителей сферы услуг. Ну и еще конечно стражников. Но основной местный контингент состоит из простых работяг, с присущей им культурой и манерой изъясняться. В чем я очень быстро убедился. Не прошло и пяти минут после моего появления в Халфмане, а я уже был обкукарекан, облаян и обыгогошен с ног до головы.
Добираться до города своим ходом я не рискнул, на это ушло бы слишком много времени. Поэтому пришлось снова тратиться на свиток телепортации, опять выгребая монеты из ПавеЛительской комнаты без окон и дверей. Впрочем, это меня нисколько не расстраивало. Расстройства начались уже после прибытия в городок.
Появился я на улице, стоя прямо в луже возле здания городской управы. Видимо, площадей в этом городе не было ни одной. Не сходя с места и всего лишь повертев головой в лево-право, я уже составил мнение об этом поселении, которое ни на йоту не изменилось и после нескольких часов пребывания здесь. Безжалостно задавив свое неудовольствие и плохое предчувствие, я отправился на поиск преступника, в надежде, что скоро покину, как и этот грязный городок, так и тело одного неприятного мне лично чернокнижника. Но быстро справиться не получилось.
Самый простой и очевидный вариант дал сбой. Всезнающие прохожие, которые могли рассказать тебе, где живет каждый житель этого города, и указать направление в сторону любой названной тобой улицы, переулка или тупика, на все мои вопросы касательно химеролога лишь непонимающе таращили глаза и беззвучно открывали рты. Даже по-разному составленные вопросы не помогли. Где живет химеролог? Как его зовут? На какой улице стоит его дом? Все без толку.
Тогда я решил попробовать самый традиционный способ узнать что-то в незнакомом городе. Я отправился туда, куда стекаются все слухи. В трактир. Единственное питейное заведение в городе называлось “Сальная шутка”. На вывеске перед дверью был нарисован приличный кусок сала, но в чем здесь шутка, я так и не понял.
Трактирщик, к слову, не сильно отличался от своих клиентов. Не будь он за стойкой в фартуке, я бы легко принял его за одного из местных завсегдатаев. Та же грязная потертая одежда, та же всклоченная борода, тот же мрачный уставший взгляд. Ну и кроме того, он был единственным из присутствующих, кто не заливался спиртным. Может поэтому он казался чуточку мрачнее всех остальных?
- Извините, уважаемый. – обратился я к нему, опершись на барную стойку с другой стороны. – Не могли бы вы мне помочь? Я кое кого ищу.
- Пива? – спросил трактирщик, кажется даже не вникая в мои слова.
- Нет, спасибо. – отказался я. – Мне нужно…
Но бородатый мужик меня уже не слушал, повернув голову в другую сторону. И ладно бы там был очередной клиент, но возле стойки из посетителей был только я один.
- Я прошу прощения, - снова попытался привлечь я его внимание.
- Пива? – безразлично взглянул трактирщик на меня.
- Да, пожалуй. – разгадал я хитрость хозяина заведения. Передо мной тут же волшебным образом появилась кружка с мутным пойлом. Я даже нюхать не стал, лишь отодвинул ее немного в сторону от себя. В этом гадюшнике пить я побрезгую. Да и трезвая голова для поиска химеролога мне еще ой как понадобиться. – Я ищу разумного, который балуется темным искусством и создает мерзких природе химер. Уже какое-то время данная личность прячется в этом городке. Вы что-нибудь слышали об этом?
Бармен выпучил глаза, словно я попросил его раздеться и в таком виде станцевать прямо на барной стойке. Примерно такую же реакцию я наблюдал уже десятки раз. От прохожих, к которым я обращался на улице. И она мне уже порядком надоела.
Трактирщик так и не смог выдавить из себя ничего вразумительного. Тогда я оплатил заказанное пиво, превысив его стоимость раза в три. Бородач обрадовался, но разговорчивей на стал. Я наградил его щедрыми чаевыми. Мужик просиял и попытался всучить мне еще одну кружку спиртного. “Особое.” – подмигнул мне он. Особо мутное, определил я, увидев содержимое новой кружки. Для налаживания доверительных отношений я даже сделал вид, что пригубил.
После всех этих ухищрений бармен явно подобрел, но говорить на нужную мне тему так и не начал. Когда общей суммы, потраченной мной в “Сальной шутке” хватило бы уже на целый бочонок этого особого пива, я решил, что настало время повторить свой вопрос. Трактирщик отреагировал на него абсолютно идентично первому разу. Выпученные глаза, открытый рот. Такое впечатление, что он уже забыл о том, что слышит этот вопрос от меня уже не в первый раз. Все что я смог от него добиться это: “не знаю”, “не слышал” и “пива?”.