Меня зовут Калеб Джек Смит — это моя история.
Шестерёнки.
Шли годы, я рос и менялся; а события той ночи потихоньку пропадали из моего подсознания. Я забывал облик матери, и своего старого друга.
В данный момент я проживаю на Даймонд Лейк – это небольшое туристическое поселение, где круглый год люди устраивают кемпинг и весело проводят время посещая наши достопримечательности.
Отец занимается ремонтом машин близь местной заправки Лейк Хэвен, а я в свободное от работы на озере время помогаю. Работа непыльная, но и не слишком прибыльная; авто ломаются здесь не часто и сервис не пользуется большой популярностью.
— Эй, Калеб! – послышался басистый голос Генри – моего начальника. Пожилой мужчина в солнечных очках авиаторах направлялся ко мне тряся пивным пузом, торчащим из-под серой футболки. — Чем маешься?
— Да вот, – начал я, — Пришла новая поставка запчастей, помогу отцу их разобрать, а после проведу экскурсию новоприбывшим. – проговорил я, тряхнув коробкой с деталями и улыбнулся.
— М-м-м. – протянул Генри осматривая меня с ног до головы. Что - то в этом звуке показалось мне подозрительным, но я постарался не придавать этому значение.
— Мистер Фринг, вы хотите мне что-то сказать? – поинтересовался я, ставя коробку на пол, а после усадил свой зад на капот поржавевшего «Фиата». Мой подозрительный взгляд не ушёл от него, и потому сквасив свою физиономию подобно выжатому лимону старик сказал:
— Вот эта твоя штуковина, – начал старик, пытаясь как можно тактичней указать на предмет его волнения, но всё, на что его хватило это прочертить окружность по своему лицу, — Не вписывается в стандарты нашей компании.
Я понял о чём он ещё до того момента, когда он открыл свой беззубый рот. Ожог и вправду стал огромной проблемой в моей жизни. Иза-за подарка отца, любой попытке устроиться на работу — следовал отказ.
— «Мы вам перезвоним» - говорили люди будучи скромнее.
— «Вы, мистер Смит, не подходите нам» - говорили люди более твёрдые.
— «Вы, не подходите под стандарты нашей компании.» - говорили такие, как Генри.
Всех смущал мой изъян, стоило повернуться к ним спиной, то я обязательно слышал их шёпот; едкий, словно кислота он прожигал подкорку головного мозга. Работа у Генри являлась моим последним пристанищем, я научился игнорировать косые взгляды и тыканье пальцем от туристов и их детей, но не научился игнорировать самого себя… Каждый раз подходя к зеркалу я ехал за новым, успокаивая себя тем, что это временно, это пройдёт, но только ленивый вновь не укажет мне на моё лицо. – «В такие моменты мне хочется стать призраком, чтобы только звон колокола мог уведомить людей о моём присутствии, а не покрасневшее пятно» — думал я, разбирая авто.
— И вы туда же… - в горле неприятно кольнуло, я прокашлялся и продолжил: — Когда я могу прийти за расчётом?
— За расчётом приходи через неделю, но ты не отчаивайся. — Генри подошёл ко мне и подбадривающее похлопал по плечу. — Не я пишу эти правила Калеб, ты уж извини, но так решило руководство. Мне нечего тебе больше предложить…
— Всё нормально мистер Фринг, я могу продолжить помогать отцу дальше? – ироничным тоном произнёс я, нагибаясь к деталям.
— Да, конечно…
— До скорого мистер Фринг, удачи вам.
Только я попрощался с этим стариком и вперевалку пошёл в мастерскую, как тот вновь окликнул меня, заставив остановиться. Потупивши глаза в пол, я натянул улыбку и повернулся к бегущей ко мне туше.
— Слушай, Калеб. – попытался отдышаться Генри согнувшись в коленях. — Есть одно местечко, где как раз не хватает рабочих — свалка близь Хэвена; к моему удивлению, там прилично платят, а от тебя требуется лишь перерабатывать старые автомобили, не хотел бы попробовать? Да и от отца подальше…
Сочувствие? Я заметил в глазах старика сочувствие? Я думал этого никогда не случится, наконец-то хоть кто-то понял кто такой Джек Смит. Или же меня просто хотят загнать куда подальше – с такой физиономией пугать там некого. Не знаю почему, но я довольно быстро согласился. С того самого дня начался мой личный ад, из которого не окажется выхода.