— Б, — хмыкнул я, — вы же не из гвардии, так? Кто Вы? Вас наняли? Кто?
— Ссу… — попытался выругаться Пётр, но я хлопнул его по губам.
Нет. Так не пойдёт. Игры в героя на допросе только затягивают время.
Схватил его за воротник и пояс. Напрягся и наполовину вытащил из вагона.
— Ааааа! — Ветер тут же привёл Петра в чувство, а его голос потонул в стуке колес поезда.
— Советую говорить и не юлить, что главным был напарник. Ты сильнее его, значит главный ты, — я вернул Петра на место, от чего он ударился затылком о стену и ойкнул. — Говори, иначе живьём выкину. Кто вы?
— Из бригады Тарелки мы, — замотал головой Пётр, — мы на одного графа, через посредника работаем.
— Хм, не знал, что папаня работает с бандитами, — поморщился я, — вот шкура.
— Ты сын Огонь-Догоновского? — глаза Петра расширились, а рот приоткрылся.
— Что? Нет, — удивился я, — что ещё за Огонь-Догоновский?
— Василий Сергеевич, — кажется, Пётр мне не поверил, очень уж его напугала мысль о нашем родстве с таинственным графом. Хотя, почему таинственным? Припоминаю что-то такое, кажется, он из «папашиных» партнёров.
— Так, значит, ты знаешь о нём? Несмотря на посредника? — решил уточнить я.
— Ну да, — буркнул Пётр, — не дело это работать незнамо с кем.
— И какие дела он вам поручал? — а что? Мне интересно. Но, судя по взгляду Петра, собирать мёд, да высаживать цветочки там не приходилось. Только, если, на могилах тех, кого они пришили.
— Понятно, — протянул я, так и не дождавшись ответа, — а со мной он, что приказал сделать?
— Отпусти меня и расскажу….
Пётр попытался торговаться, но я встряхнул его, снова больно ударив головой о стену, а потом из моего пальца вырос каменный шип. Вырос и замер прямо перед его лицом.
— Судя по стволам и характеру вашей работы, я и сам догадываюсь, — прошептал я, приблизив к нему лицо. — Выбрать ты можешь только способ смерти, болезненный или нет. Как от тела избавляться хотели?
Пётр стрельнул глазами на темноту за открытыми дверьми тамбура, и я всё понял. Что ж, способ хороший, проверенный. Ладно, ещё вопрос и хватит с него:
— Как отчитаться должны? Меня будут ждать в Питере?
— СМСку отправить, что дело сделано, — просипел Пётр, подобрал под себя ноги, а в глазах у него поселилась мольба, — пожалуйста, не надо, а? Я отработаю.
— Кому отправить? — свободной рукой я взял его телефон-раскладушку и открыл список контактов, тут же нашлась переписка с бригадиром Иваном Тарелкой, который приказывал убрать меня за десять тысяч рублей. Интересно, а ему сколько заплатить обещали?
— Прошу, господин…
Голос Петра оборвался. Шип на моём кулаке исчез, а на лбу амбала осталось красное отверстие.
Поймите правильно, я не современный герой из сказок, который прощает и милует. Я герой из древности. Реальной древности. Настоящей. В моём времени есть одно правило: если тебя пытаются убить, забудь о покое до победы.
Они пришли меня убить? Щадить не буду. Они не Коля, который раскаялся, да и в целом отличный малый. Они профессиональные убийцы. Причём самой поганой породы. По глазам видел.
Я выпрямился. Рассовал по карманам бандита паспорта с телефоном и пустыми бумажниками, и выкинул его тело под откос.
Стоило мне закончить, как заклинание разведчик сообщило, что кто-то спешит в тамбур.
Что ж, пусть идут, я всё сделал. Осталось лишь запутать следы. Организовать себе передышку, чтобы в Питере не встречали злодеи.
Обо мне узнают. От этого никуда не деться. Но потом. Сейчас же я смогу спокойно добраться до академии. Тем более я теперь не один. Со мной Тихон, и мне очень много надо у него узнать. Да и сам по себе он парень хороший. Глядишь, подружимся.
Я поднял с пола форму Кузьмы. Отряхнул её и, свернув, прижал подмышкой. Затем взял в руки оставшийся телефон бандита Петра. Открыл контакты и отбил Ивану Тарелке сообщение: «клиент готов и отдыхает».
Сообщение отправилось. Телефон полетел вслед за хозяином. Я закрыл дверь и хотел пройти в купе, но тут в тамбур выскочил Кузьма.
— Господин, —, проводник завертел головой по сторонам и, кажется, даже принюхался, — мне срочно нужна форма.
— Забирай, — хмыкнул я, и, отдав китель с фуражкой, протянул ему деньги бандитов: — а это премия, Кузьма.
— Премного благодарен, — проводник всё оглядывался и распихивал по карманам ценности, — а где эти, которые Вас искали?
— А мы поговорили, и они ушли к себе в купе, — улыбнулся я его наглости.
— Да? — Кузьма зацепился взглядом за вмятину на стене вагона (это Пётр ударился, когда защищался) и погладил её пальцами.