Ровно в 8.00 утра, заспанная, вся наша бригада дружно выползает наружу из цеха. Далее, уже разбившись на подгруппки поменьше, «сослуживцы» поспешают к автобусной остановке — отсыпаться до вечера. Вечером опять в ночное, а после уже, двое суток честного отдохновенья — пьянки-гулянки, в которых забываешь кто ты и что ты. А как иначе? Иначе только с автоматом в руке и на баррикады, если не совсем даун. Иначе только в петлю от жалости к себе и неспособности что-то изменить в жизни. Как пели незабвенные Секс Пистолеты: «…no future for you — just shop in screen!».
Вот уже подкатила на своей ярко-розовой, с пульверизаторными ромашками на боках, блохе-«Оке» начальница цеха. Потрёпанная тётка за сорок с редкими кучеряхами и золотыми зубами, кусающими сигаретину. Один я застыл перед входными воротами, оцепенев, как могильный памятник. Что дальше, ублюдок? Так и будешь продолжать в том же духе? Напиваться, ныть про свою несчастную судьбинушку?! А может, всё-таки попробуешь ещё разок? Эх, раз, и «ещё много-много-много мно-о-о-го раз!», как пел бардище из бардов и всесоюзный театральный урка Вольдемар Высоцкий. Сколько ты здесь уже пашешь? Три месяца? Пора завязывать, чувачелло! Ты изменяешь своим принципам!
И вот я делаю коротенький храбрящийся шаг. Круууу-гом! И тут уже ноги сами собой, как получившие жёсткий электрический импульс самоходные аэросани, несут меня в направлении отдела кадров.
«Заявление по собственному желанию!..» — изрыгаю я бодро на удивлённо вздёрнувшиеся брови-вигвамы кадровички нарисованные химическим карандашом. Вот так, мля! Выкусите, хари! Я — не ВЫ!
НАС ЖДУТ ВЕЛИКИЕ ДЕЛА!!!
ЧЕЛОВЕК-КРЕСЛО / 2006
Пластмассовый мир победил
Макет оказался сильней
Последний кораблик остыл
Последний фонарик устал,
а в горле сопят комья воспоминаний…
Егор Летов «Моя оборона»
Системный блок моего «Пентиум-3» тарахтит как бензиновая газонокосилка. Пальцы, ударяя по клавишам, стараются выдать нечто удобоваримое. Выходит бред в духе японского музыканта-самодрочки Масами Акиты и его (известного среди нойзовиков) альбома «Necroromanser»: Месиво, Ад и Израиль…
Стучу по ним — клавишам — всё одно…
Не уснуть…
2 часа ночи, 12-е октября. Мой 28-ой день рождения ознаменовался пьянством в одиночку и подведением итогов. Итогов жизни. Боюсь, неутешительных. Да и водка, коей отмечаю «торжество», с названием «Гражданская оборона» — не приносящий релакса суррогат.
В параллель к настроению выбираю в Winamp’е папку одноимённую водке. С годами мой меломанский порыв, с его пиететом к западным группам, сменился единственной формой адеквата: «Егор Летов &Кo.» — панкоделия, отвечающая сути каждого думающего индивида в России. Прочие «дип паплы» и «майклы джексоны», будь они хоть 100 раз гении, — нам не друзья…
Обветренный бескрайними российскими просторами голос Летова (хоть и в новой формации — в сопровождении ручной сборки электрогитар и комбиков «Marshall», в пику раздолбанным самопальным колонкам 80-х) — всё лучше пидорка Киркорова и иже с ним. «Вихри враждебные веют над нами» и прочие «всё идёт по плану» — сердцевина нутряного российского интеллигента. Лишь, когда человече мрёт лишь тогда он не врёт…
На мне грубой вязки свитер болотного цвета. Колется… Поверх — для тепла (на дворе осень, так её ети, а отопление в халупу никто не думал подавать) — я обвязан банным халатом. И то и другое — наследие предков. Свитер был связан моей маман моему отцу в подарок. 30 лет тому назад. Вполне носибелен, и в богемных кругах сойдёт за закос под старика Хэма. Правда, борода моя с тех пор, как я осмелился дефлорировать подбородок бритвой в 13-ть, не задалась. Не кустится, сука. Да и на приличный свитер я в свои годы не заработал…
Возраста не чую. Точно арабы (не отмечают день рождения) — застрял на 17-ти.
Родился я, по словам бабки по отцовской линии, дистрофиком. Перекруты кишок сквозь живот горели. Если б не зуд матери, врачи залечили меня до смерти анаболиками ещё спиногрызом. Насрав на предписания, мать вырвала меня из когтей эскулапов, и стала отпаивать эликсирами бабки. Результат материнского инстинкта и сидит ныне перед компом выводя строки. Повезло ей. В себе — не уверен…
За окном вот уже битый час орёт какая-то человеко-падаль. Мол, «напилась она пьяна — не дойти ей до дома». Аккомпанирует ей хор таких же гашеных кобелин. Желание одно — заиметь снайперскую винтовку и пустить им в рожу стремительный свинцовый шарик, что навсегда погасит луч света в тёмном царстве.