— Эта галочка?
— Ага. Вот тут, этот писюн вниз смотрит, — ткнул Мясник на самый конец подписи. — А тут, стояк ого-го какой. И все по датам бьётся. Четное-нечетное.
— Погоди-ка… — француз внимательно пересмотрел первые документы. — Здесь подписи совпадают, но…
— Бинго! — ухмыльнулся Бучер. — Подделка.
— Но погоди, зачем кому-то подделывать его подпись… Или…
— Ага, — дпил пиво Мясник. — Я же говорил, что эта программа херня собачья…
— Погодите-ка… — Хьюи застыл, вчитываясь в документ. — Это же не может быть правдой… В смысле, Грейс бы не стала…
— Не, она своих не сдаёт, — Бучер скривился. — Мэллори та ещё стерва, но у неё есть принципы. Вот только есть одно но. Бабулька на очередной пенсии.
— Что? Когда?
— Её отстранили, — хмуро произнёс Эм-Эм, вспоминая тот звонок. — Как раз во время заварушки в Башне. Теперь там всем заправляет СВР. Я потому и ушёл. Сегодня был мой последний день…
Он покачал головой, будто до конца не верил в сказанное.
— А кем вообще Алекс в России работал? — спросил Хьюи, листая документы. — Эта подпись с шифровкой, его знания… Он что, реально был в КГБ?
— Да ну, — хохотнул Бучер. — Следователем в полиции.
— Кем?
— Ну, типа детектив, только с тонной бумажек…
— Да уж… — пробормотал Француз, ошеломлённо глядя в пустоту. Что-то никак не соотносился образ Алекса, которого он знал и заполнение бумажек
— И что будем делать? — подал голос Хьюи. — Он ведь видел будущее… Это его план? Он даже Викторию шантажировал… Может, что-то оставил, кроме подписи?
— Не-а, — протянул Бучер. — Но я тут навестил одного знакомого… Плюс, кое-какая информация у меня уже была. Есть лаба одна, Л.Е.С. называется. Сдается мне, туда его и упекли. «Защищать».
— Лес? — переспросил Эм-Эм, нахмурившись.
— Л.Е.С., — Бучер отмахнулся. — Аббревиатура. Вирусы разрабатывают. И знаешь, где находится? Университет Годолкена, ёбана!
— Это что ещё за университет?
— Merde… — Француз помрачнел. — Слышал о таком. Это же Воутовская кузница суперов…
— А я еще хотела туда поступить… — пробормотала Старлайт.
Все замолчали, осознавая, во что опять вляпались.
— Ну что, вы в деле? — нарушил тишину Бучер. — Я бы и сам справился, да боюсь, на костылях далеко один не уйду.
— Сука! — неожиданно взревел Эм-Эм, пнув стул так, что тот покатился в угол. — Блять! Какого…
— Ты чего? — Француз удивлённо уставился на него.
— У меня был последний день! Последний день до пенсии! — рявкнул он, выхватывая телефон. — А ты опять тащишь нас в дерьмо, Бучер! Опять!
— Алекс спас нас, — тихо заметил Хьюи.
— Да знаю я! — отмахнулся от него Эм-Эм, лихорадочно набирая номер. — Чёрт… Блять! Ну за что?! Мне нужно позвонить Джонин…
— Ага, — хмыкнул Бучер. — Похоже, кому-то влетит по первое число…
— Завались, Бучер! Просто завались! — он вышел из помещения, вынося старую дверь.
— Ну а вы? — Мясник оглядел остальных. — Дело опасное…
— Я в деле, — твёрдо сказал Хьюи, сразу после завершения фразы Бучера.
— МЫ в деле, — поправила его Старлайт, скрестив руки. — Как бы вы мне ни были отвратительны… оба, он действительно нас спас.
— Ещё спрашиваешь? — возмутился Француз. — Конечно, мы с вами. Правда, Кимико?
Кимико молча провела пальцем по горлу, мило улыбнувшись.
— И это тоже будет, нам…
— Я вас всех ненавижу… Особенно тебя, Бучер, — с грохотом вернулся Эм-Эм, спрятав телефон в карман. — Но Алекс — свой. А я своих не бросаю.
— Ну и ладушки, — довольно оскалился Бучер, оглядев изрядно побитую компанию. — Как в старые добрые, а?
— У тебя хоть план есть? — нахмурился Марвин. — Или, как обычно, подождём, пока всё пойдёт по пизде, а потом уже будем разбираться?
— Лучше, — ухмыльнулся Бучер. — У меня есть рисунок плана… и пара идей.
Он достал еще один большой лист, где схематично, дрожащей рукой был описан план подземного комплекса, с разными пометками. Листок был немного запачкан.
— Мясник, у тебя там что-то протекает, — заметил Хьюи, указывая на его гипс, на котором застыли красные разводы.
— А, это не моё… — лениво отмахнулся Бучер.
— А чьё?
— Ну так… — ухмыльнулся он, покачивая пробирку. — Я же говорю, навестил одного знакомого…
— Блять.
— Пациент, отойдите от двери!
Я напевал прилипчивые строчки одной из своих любимых групп, рассеянно глядя сквозь маленькое окошко на стену напротив. Кто-то зачем-то раскрасил её уродливым изображением леса — то ли художник был под чем-то, то ли у него напрочь отсутствовал вкус. Хотя, если выбирать между этим и однотонной стерильной белизной камеры, то пусть лучше кривой лес. Белые стены вызывали у меня слишком неприятные воспоминания — отголоски мозголома, который пытались использовать, чтобы сломать меня.