- Ладно, беру, - хмуро полез я за кошельком, поняв бесперспективность торга. Да и машина действительно понравилась. В моем мире я бы смог такую купить… да никогда, тем более джавелин в таком состоянии, с еще целым кожаным салоном. - Карты принимаете?
- Не, у нас только за наличку расчет, - оживился парень, поняв, что я все-таки беру машину. - Бобби так от налогов уходит. Но я могу тебя до банкомата закинуть, какой у тебя банк?
- Нью-Йорский, - ответил я, удивившись комментарию менеджера по имени Мэнни, что написано было на его табличке. - А ты не боишься, что я из налоговой, или еще что?
- Ха-ха… ermano, ну и насмешил, - засмеялся парень. - Скажи еще цру-шник! Ты же русский, по акценту сразу понятно. Я бы сильно удивился, если бы они мигрантов стали набирать. Пойдем до тачки, сейчас подброшу. Тут недалеко…
- Ну да, - хмыкнул я на это. - Я бы тоже удивился.
Обратно я ехал уже на своей машине, сначала немного нервничая по поводу правил. Но, затем, поняв, что от российских те отличаются не слишком - расслабился и получал кайф от обладания собственного железного коня. Мотор V8 390 гулко рычал под капотом, четырех-ступенчатая механическая коробка работала как часы. Здесь было куда приложить руку, и даже много куда, но AMC Javelin SST Trans Am - эта тачка стоила всех своих денег, несмотря на то, что банковский счет внезапно показал дно.
Решение купить машину пришло как-то совсем логично. Карточка «паспорта», как оказалось - являлась также и водительским. И обзывалась одним названием «ай-ди». У меня была с правом управления, на что я обратил внимание не сразу, а только озаботившись подобным вопросом и погуглив в интернете.
Собственная машина решала сразу несколько проблем. Первая, и самая очевидная - проблема с общественным транспортом. Автобусы тут ходили редко, не везде, и еще и контингент там набирался… не самый приятный. В основном, в автобусах ездили цветные и мигранты, не особо парящиеся по поводу правил приличия. Да и со своей маской - я вообще много внимания привлекал, благо из-за роста не лез никто.
Вторая проблема - поиск снаряда для тренировок. Покупать усиленный гриф и веса, за полтысячи зеленых - меня откровенно говоря душила жаба. Да и лишний раз привлекать к себе внимание также не хотелось, даже в мелочах. Можно было обратиться к начальству конечно, но этого делать также я не собирался.
Скорее всего руководство в виде Грейс пошло бы навстречу, но… как-то не слишком я им доверял, если честно. Как говориться, если у тебя параноя, это совсем не означает, что за тобой не следят. Так что и этот вариант отпадал.
Остался только вариант с «воркаутом». Но для него нужны были снаряды. Поднимать чужие тачки, да еще и в маске… не самая хорошая затея, если не хочешь сойти за странного угонщика. Да и место для тренировок проще было найти на машине.
На примете у меня было одно местечко. Железный треугольник или просто Свалка. Так в интернете, да и в реале называли Виллетс-Поинт, небольшой район на задворках Куинса — промышленная территория в получасе езды от Центрального парка Нью-Йорка. Именно там я решил найти себе место и снаряды для тренировок. Ну и, заодно, покрасить тачку в менее приметный - черный цвет, заодно убрав начавшуюся коррозию. Адресок где можно дешево и качественно покрасить машину мне дал разговорившийся Мэнни. И это было кстати, так как несколько тысяч баксов после покупки резко превратились в несколько сотен до зарплаты. В обычных сервисах цены, мягко говоря, кусались.
Да и адрес как раз совпал с примеченным мною местом.
Впрочем, ничего удивительного. Судя по комментам в сети - Железный треугольник являл собой смесь свалок, разборок, магазинчиков, мастерских - и еще много чего, очень сильно отличаясь от всего остального города.
Сначала на тротуарах появились небольшие кучи мусора. Потом начали попадаться «раздетые» и брошенные автомобили. Некоторые просто без номеров, в пыли, и с разбитыми форточками, а у других разбиты уже почти все стекла, а с кузова начали снимать запчасти.. Затем на улицах резко пропали тротуары и асфальтовое покрытие, а мусор равным слоем скопился вдоль всех зданий.
Хотя, в России подобное место смотрелось бы вполне органично, было не очень понятно, как такое до сих пор существовало практически в центре Нью-Йорка. Да, тут конечно бывает грязно на улицах, но не настолько. Здесь бывают плохие дороги, но не до такой степени, даже в гетто - где скрывались Мясник и ко мусор регулярно убирали, а дороги чинили.
Островок анархии, навроде «Черкизона» где действует скорее упорядоченная бандами анархия, а не городские законы. В интернете удалось нарыть, что в первой половине 20-го века это берег залива использовался как золоотвал для сброса производственных отходов.
В день здесь выгружали до 100 железнодорожных вагонов золы и шлака. Со временем золоотвал закрыли и забросили, а на получившемся могильнике стали открываться свалки, фабрики по переработке вторсырья и автомастерские. Первое время район был совершенно не интересен властям, но по мере роста города, и развития окрестных территорий, власти начали задумываться и о его будущем, правда с засильем нелегалов они до сих пор справится так и не смогли.
Самое интересное, что в районе официально проживал всего один житель. Сколько же тут нелегалов - много, очень много. И когда я только начал въезжать в этот район, объезжая огромные лужи полные мусора и хрен знает чего еще, буквально сразу же у меня возникли с ними проблемы.
- Нет, спасибо… - в очередной раз повторил я опостылевшую фразу очередному то ли зазывале, то ли попрошайке, который настойчиво стучался в окно грязными руками и нес какую-то мало переводимую хрень на смеси испанского и английского. Вот что значит «Ажуда?». Вряд ли покраску.
Гребаный навигатор на телефоне опять завел меня в какие-то ебеня. Сперва я заехал в тупик, из которого еле выехал обратно. Затем вот эта вот улочка с бомжами. Я ехал медленно, пытаясь обьезжать подозрительные лужи, и битые стекла. Застрять здесь с проколотым колесом было бы совсем хреново.
Этим пользовались настырные отбросы, пытаясь что-то мне впарить, или просто клянча деньги.
- Нет, не надо! - уже начал злиться я, когда очередной бомж полез прямо под колеса, держа какой-то грязный стаканчик в руке, словно флаг.
- Ажудаме…
- Да съеби ты, блять!!! - наконец не выдержал и рявкнул я на бомжеватого вида мужика, который перегородил проезд машине, на ломаной смеси испанского и английского пытаясь мне что-то впарить. Если не свалит, точно окажется под колесами, благо бампер тут был мощный.
После моих слов, он тут же поменялся в лице, что-то агрессивно начиная выговаривать на испанском. К нему тут же начали подтягиваться еще несколько таких же люмпенов, заблокировав машину сзади.
- Dame dinero! Puto, cabron! - под конец плюнул на капот и ударил по фаре ногой. Послышался звон лопнувшего стекла, отдавшийся в разуме лопнувшей тонкой нитью собственного терпения.
Остальные его товарищи обступили тачку по бокам, агрессивно гомоня. Один из них стучал в окно водительской двери, жестами показывая, чтобы я выходил из машины.
- Ну все, пиздец вам, - переполнило меня холодное бешенство. - Хотите, чтобы я вышел - да, сука, пожалуйста!
Кастет сам прыгнул в руку, а водительская дверь распахнулась, сбивая с ног гребанного попрошайку.
Первый тощий голодраней получил берцем в живот, и выблевывая съеденный завтрак откатился прямо в лужу, подняв целый фонтан грязных брызг, окатив стоящих рядом придурков.
Два быстрых шага - и любитель харчков лишился последних остатков жёлтых зубов, получив в челюсть кастетом и теперь подвывая держался за лицо, валяясь в мусоре. Остальные на секунду оторопели от быстроты и жестокости расправы. Кое-кто отступил подальше, но двое самых дерзких достали складные ножи, явно собираясь проделать во мне пару незапланированных отверстий. Еще один выхватил откуда-то ржавый мачете. Серьезно?