«Что же делать? Я уже обзвонил все больницы. Самому, может, все ж их обойти. Мало ли, может, проглядели в журналах своих. Или, может, к маме Сашиной сходить? Она, может, вернуться. Она-то знает, в какой больнице ее дочь».
И я еду снова к дому Александры. Поднимаюсь к квартире. Звоню. Тишина. Значит, не вернулась еще. Я спускаюсь и сажусь на лавочку у подъезда. И принимаюсь ждать.
«Ну как вообще так могла случиться», — думаю я. — «Говорил же, дождись меня»...
Долго ли сидел, не знаю. Мысли разные в голову лезли. Но я отгонял их.
— А ты кого ждешь? — раздалось над ухом.
— Сашину маму, — отвечаю и поворачиваю голову.
Рядом стоит девочка лет пяти-шести.
— А зачем? — интересуется она.
— Надо, — буркнул сначала я, но потом отвечаю. — Узнать хотел, в какую больницу Сашу увезли.
— А так в первую, — выдало это ангельское создание.
— Ты уверена? — я подскакиваю аж.
— Да! — кивает она головой.
— Точно? А не врешь? Откуда знаешь? — засыпаю ее вопросами.
— Так мама моя с ее мамой говорили, а я слышала, — отвечает она мне.
— Но я звонил! Мне сказали, такой не поступало! — удивляюсь я.
— Она в реиа...риа...ними...ции! — выдает девочка.
— Ты сейчас мне про Сашу Семенову говоришь? Точно? — уточняю.
— Ага, — кивает снова головой девчушка.
— Спасибо! — обнимаю ее на радостях.
И бегом припускаюсь к первой больнице.
***
Вбегаю в приемный покой.
— Девушка, у вас Александра Семенова есть среди пациентов? — спрашиваю. — Она должна быть в реанимации сейчас.
Девушка листает журнал.
— Да. Есть такая.
— Но я же звонил! Вы мне сказали, что нет. Как же так? — удивляюсь.
— Может, вы не уточнили, что в реанимации... — растерянно моргает девушка.
— Извините, — говорю. — Не уточнил. Я не знал сам.
— А вы ей кто? Туда посторонних не пускают, — выдала девушка.
— Э... Я-то? — Я аж растерялся.
— Да вы? — спрашивает девушка. — Жених что ли?
— А? Ага! Я. Да...
— Да не волнуйтесь вы так, — девушка смущенно улыбнулась. — Поднимайтесь на третий этаж. В кабинет 303 обратитесь. Вам там всё скажут.
— Спасибо! — благодарю я и бегу по лестнице на третий этаж.
— Бахилы-то... — слышу вдогонку.
Вот и триста третий кабинет. Стучу. Тишина. Открываю и заглядываю. Никого.
«Блин, — бормочу себе под нос. — И где искать-то?»
И тут выходит медсестра из другого кабинета.
— Девушка! — бросаюсь к ней. — Подскажите, в какой палате Александра Семенова. Ее машиной сбили.
— В реанимации, — не то спросила, не то сказала.
Оглядела меня с ног до головы и достает телефон.
— Алло, Михаил Андреевич, тут к Семеновой еще. Жених, скорее всего. Ага. Хорошо.
— Пойдемте, провожу, — убирает она телефон в карман. — А где бахилы и халат ваши? — спрашивает меня.
— Я не знал. Извините, — отвечаю я.
— Вот все вы так. Ждите здесь, — и она заходит в кабинет.
Читаю надпись на кабинете: «Медсестринская». Выходит, держа в руках одноразовый халат и бахилы.
— Нате, надевайте. И маску тоже, — и протягивает мне.
— Спасибо большое, — благодарю я ее.
— Все, что ли? Идемте.
И мы идем дальше коридором. Заворачиваем, проходим мимо стены с большим проемом. Девушка кивает на проем.
— Там у нас типа комнаты отдыха и кухни. Два в одном. Можно чаю попить, если что, и даже на ночь остаться. Но это если уж совсем домой не как добраться. Но не более одного раза.
— Ага, — киваю в ответ.
«Это, наверное, для иногородних», — думаю я.
А мы снова заворачиваем за угол и, проходя несколько палат, останавливаемся у двери в палату.
— Вот. Эта палата, — говорит девушка и, разворачиваясь, уходит.
— Спасибо, — говорю ей вслед.