Люди-творчества живут вместе с собственными героями, вот и в начальном романе душа девушки ушла обратно в море к телу. Поэт успокоился, увидел триумф своей последней работы и тоже ушёл в забытие. Море продолжило хранить тайны и грозно завывать по четвергам, желая продолжения истории на своём берегу. Желало завлечь ещё одну душу на свои просторы, только вот теперь без острых бутыль, без густых кустов и без писателей, что требуют трагедии в душе своей глубокой. Без писателей, оно как и дева их не любит, презирает потоки мыслей. Любит лишь кружить им головы своим величием, что они так резво опписывают, коль по сюжету бури несутся, коль кому-то в душе совсем уж худо и тоскливо или герой их смерти ищет.
Вечность телу не дана.
А душе она ль нужна?
Голова пошла плясать.
Сколько жизней прожил?
Пять?
Нет, читатель мой совет, ты не верь в судьбы сей бред.
Нет тут Чёртов и святых.
На земле сей сбор затих.
А в моём рассказе чудном,
Души те лишь врозь теперь.
Наш поэт обиды терпит,
Извинился перед ней, но она уже не дремлет.
Снова ходит по земле.
Не охота ей соваться во влюблённые дела,
Ей лицом не рисоваться, дали шанс забыть себя.
Наш поэт занялся делом, пишет там на небесах.
Через сотню лет и месяц снова станет вам писать.
Вам поведает опять сотню сказок, сотни глав.
Деву встретит, вы следите, розы в строках тех найдите.
Я-ваш автор, подскажу, коль продолжу их судьбу.
Конец