Выбрать главу


      И ме­ня от­пусти­ли. В пря­мом смыс­ле. Скрю­чен­ное те­ло гул­ко шмяк­ну­лось на пол. Ко мне по­дошёл Крис­ти­ан, при­дер­жи­ва­ющий се­бя за го­лову, в рай­оне вис­ков.

      — Нак­рой стол, по обы­чаю. Ни­чего лиш­не­го, — ко­рот­ко бро­сил муж­чи­на в сто­рону во­дянис­тых щу­палец. — Ес­ли па­мять мне не из­ме­ня­ет, кое-ко­му бы­ло ве­лено уби­рать­ся в свою ком­на­ту. Да­же тём­ной но­чи по­желал. И ка­кую кар­ти­ну я те­перь наб­лю­даю?

      Я отор­ва­ла от со­зер­ца­ния по­ла из­не­можён­ный взгляд и пе­реве­ла его на муж­чи­ну. Пе­ред гла­зами мно­жилось блед­ное пят­но зна­комо­го ли­ца. Я не сом­не­валась, что оно име­ло хо­лод­ное и отс­тра­нён­ное вы­раже­ние, но что-то внут­ри ме­ня роб­ко скреб­ло и рас­ка­ива­лось за про­изо­шед­шее. Что-то из­ви­нялось за при­чинён­ную боль, гам­му ко­торой пе­ренес­ла не толь­ко я…

      Тем не ме­нее, слов про­щения я так и не про­из­несла. Вер­нувшим­ся умом я не ви­дела в них смыс­ла, ведь «неп­ри­ят­ности» бы­ли при­чине­ны не­пос­редс­твен­но мне и без ка­кой-ли­бо на то при­чины. Хо­тя… По­жалуй, зря я ре­шилась тог­да выс­ка­зать­ся. Это не моя обы­ден­ная жизнь, где рис­ку­ешь по ме­лочам, не по­думав, вы­вора­чива­ешь­ся на все ла­ды и вы­ходишь по­том час­тично су­хим из во­ды. Здесь всё раз­нится в кор­не: один не­вер­ный шаг или об­ро­нен­ное сло­во — по­щады не жди. В но­вом ми­роз­да­нии нет мес­та прос­тым лю­дям. А ес­ли и по­пада­лись та­ковые, то те бы­ли дав­но не­жиль­ца­ми.


      Крис­ти­ан уже скрыл­ся за ар­кой, что ук­ра­шала чёр­ная леп­ни­на в ви­де чет­вёрки ди­ких де­монов. Спра­ва изоб­ра­жён про­иг­рыш в кар­ты, где один тём­ный гор­до воз­вы­ша­ет­ся над дру­гим с его же отор­ванны­ми ро­гами. Сле­ва — про­дол­же­ние, где без­ро­гий ва­рит в кот­ле сво­его то­вари­ща, с обе­зумев­шим взгля­дом зап­равляя свой обед чу­жими крыль­ями. И всё это бы­ло об­рамле­но ажур­ны­ми узо­рами. Не ус­пе­ла оп­ра­вить­ся от од­но­го про­ис­шес­твия, как от­крыв­ша­яся гла­зам кар­ти­на до­бави­ла сом­не­ний на счёт но­вого «до­ма». Всей ду­шой не хо­тела ид­ти вслед за муж­чи­ной, но ос­та­вать­ся ле­жащей куч­кой на по­лу ещё боль­ше уг­не­тало. Я ни­кому не нуж­на, а ес­ли и по­надоб­люсь, то лишь как пред­мет осу­щест­вле­ния сво­их це­лей. Прос­то инс­тру­мент и ни­чего бо­лее.

      В гру­ди горь­ко щи­пало, но на сей раз без на­тис­ков пле­ти. Я мед­ленно под­ня­лась и ус­та­ло поб­ре­ла в сто­рону пу­га­ющей ар­ки. Воз­дух бе­реж­но при­нимал мои ша­ги, соз­да­вая нез­ри­мую до­рож­ку. И хоть он не де­лал это без­возмез­дно, я бы­ла ему ис­крен­не бла­годар­на. Воз­дух был единс­твен­ной под­дер­жкой сре­ди взва­лив­ше­гося на ме­ня гру­за, и это по­нима­ние та­ило ма­лей­шую на­деж­ду на сня­тие оков бре­мени.

      Я выш­ла в тус­клый обе­ден­ный зал, в цен­тре ко­торо­го си­рот­ли­во при­бил­ся вы­тяну­тый стол с бе­лос­нежной ска­тертью не его раз­ме­ров. Бе­лая ткань еле прик­ры­вала се­реди­ну ла­киро­ван­но­го мас­си­ва, где хо­лод­но го­рели све­чи, но за­то она бы­ла ак­ку­рат­но зас­тавле­на раз­но­об­ра­зи­ем неп­ри­выч­ных блюд и че­тырь­мя бо­кала­ми, гра­диру­ющи­ми в алом от­тенке. Од­на­ко ме­ня сму­щало лишь нак­ры­тое на од­ну пер­со­ну мес­то, ко­торое уже бы­ло за­нято: муж­чи­на скуч­но об­ло­котил­ся на край сто­ла, под­пе­рев под­бо­родок ку­лаком, и от­ре­шён­но смот­рел в го­лубой фи­тиль с пля­шущим огонь­ком.

      — Кхм, — я по­пыта­лась об­ра­тить на се­бя вни­мание.

      Крис­ти­ан ещё не­кото­рое вре­мя про­сидел в зас­тывшем по­ложе­нии, пос­ле че­го схва­тил­ся за тон­кую нож­ку хрус­таль­но­го бо­кала с са­мым гус­тым от­тенком. Осу­шил его и толь­ко по­том обер­нулся ко мне, не­доволь­но вски­нув зо­лотис­тую бровь.

      — А прок­ля­тым не по­лага­ет­ся под­креп­ле­ние сил? — Мне от­ча­ян­но хо­телось съ­ез­дить ку­лаком по это­му неп­ро­ница­емо­му ли­цу, но, бо­юсь, не в мо­ём по­ложе­нии «ра­зук­ра­шивать» хо­лёное ры­ло собс­твен­но­го па­лача.

      — Нет, — и толь­ко хо­тела об­легчён­но вы­дох­нуть, как ус­лы­шала ла­конич­ное про­дол­же­ние: — не по­лага­ет­ся.

      Я мол­ча сжа­ла ру­ки и оп­ро­кину­ла го­лову на­зад, взгля­дом нап­равляя на­кипев­шую зло­бу в свод­ча­тый по­толок цве­та но­чи. Го­лос внут­ри орал бла­гим ма­том, с ос­терве­нени­ем раз­ди­рая блед­ную фи­зи­оно­мию ищей­ки, по­ка фиб­ры не­году­юще тре­пета­ли. Глав­ное, не взор­вать­ся. Спо­кой­но. Мне, ско­рее, пос­лы­шалось.