1. Главная
  2. Книги
  3. Бланш Андриана
  4. Душою наизнанку
  5. Страница 70
Выбрать главу

«…нес­коль­ко дней то­му на­зад мы с ли­сён­ком пе­ре­еха­ли в Кей­пта­ун. Ма­ма, ты не пред­став­ля­ешь, ка­кой пот­ря­са­ющий вид от­кры­ва­ет­ся со Сто­ловой го­ры! От­ту­да вид­на вся кра­сота го­рода, осо­бен­но с вос­хо­дом сол­нца, ког­да кро­шеч­ные кры­ши до­мов ос­ве­ща­ют пер­вые лу­чи… А га­вань! Ох, я ни­ког­да не ви­дела столь­ко яхт в сво­ей жиз­ни! Се­год­ня на од­ной из них при­были ро­дите­ли Джим­бо… и, о бо­же, они оба бе­лые! Пред­став­ля­ешь?! Весь день до­пыты­вала ли­сён­ка, чей же он сын. Так он, за­раза та­кая, до сих пор мол­чит! Язык в од­но мес­то за­сунул. Ему, ви­дите ли, неп­ри­ят­но… За­то мне, ой, как лю­бопыт­но! Ну ни­чего. У нас ещё вся жизнь впе­реди — и не та­ких рас­ка­лыва­ли! А как вы там по­жива­ете? Как ба­буш­ка? Не пла­чет без ме­ня? Я бы с ра­достью её наб­ра­ла, да, толь­ко у ме­ня со связью пос­то­ян­но сбой ка­кой-то. Пе­редай­те ей, что я о ней пом­ню и при пер­вой же воз­можнос­ти на­беру! И ещё… Мам, пап… Я вас очень люб­лю! Боль­ше всех на све­те! И ску­чаю по вам так­же силь­но, как и вы по мне! По­ка у Джим­бо нет воз­можнос­ти при­ехать к вам… Но я очень на­де­юсь, что это не нав­сегда! По­это­му не пе­режи­вай­те и не скор­би­те, ведь я в на­дёж­ных ру­ках!

Об­ни­маю и це­лую, ва­ша не­год­ни­ца Саш­ка»



      Пе­ред гла­зами рас­плы­вались лжи­вые сло­ва, уто­пая в горь­ких сле­зах, по­ка в го­лове про­иг­ры­валась единс­твен­ная кар­ти­на: вздра­гива­ющие пле­чи ма­тери и сто­ящий по­зади неё ссу­тулен­ный отец. Од­ной ру­кой он креп­ко сжал край сто­ла, вто­рую опус­тил на хруп­кую спи­ну в гра­нато­вом ха­лате, прик­ры­вая ла­донью ког­да-то заш­то­пан­ную дыр­ку, ос­тавлен­ную на­шей лю­бимой ов­чаркой, Аль­мой. Где-то на пли­те ки­пела ка­ша, чай­ник ис­те­ричес­ки за­вывал, с кра­на ску­по ка­пала во­да в за­сорён­ную ра­кови­ну… Вре­мя за­мед­ли­ло свой ход, пос­те­пен­но за­мирая. А ког­да оно сов­сем ис­текло, изоб­ра­жение по­дер­ну­лось тон­кой па­утин­кой тре­щин. Мгно­вение — вос­по­мина­ние раз­ле­телось в щеп­ки, об­ра­ща­ясь кро­меш­ной ть­мой.


Прик­ры­ла влаж­ные гла­за, до бо­ли сжав пись­мо тря­сущей­ся ру­кой. Вни­зу, в ле­вом уг­лу, на нём кра­совал­ся мой фир­менный ри­сунок — бе­лос­нежный си­лу­эт пры­га­ющей ла­ни с рас­пахну­тыми крыль­ями. Мо­ей ла­ни…

      На ду­ше стре­митель­но пус­те­ло — тем­но­та мед­ленно под­би­ралась к ней. Я вслу­шива­лась в собс­твен­ной ды­хание, сво­бод­ной ру­кой сжи­мая ткань на тя­жело взды­ма­ющей­ся гру­ди. Апа­тия ре­шитель­но нак­ры­вала ра­зум с го­ловой, ли­шая те­ло вся­ких чувств. Опус­то­шён­ность. Мрак. Бес­чувс­твие. Нель­зя… На­до бо­роть­ся…

      Соб­равшись с ос­татка­ми сил, не­реши­тель­но от­бро­сила по­мятый лист се­бе за спи­ну. Еле под­ня­лась на не дер­жа­щих но­гах, вя­ло хва­та­ясь за пол­ки шка­фа, и по­дош­ла к го­рящей ма­гичес­ким пла­менем све­че. Под­несла до сих пор тря­сущи­еся паль­цы к пля­шуще­му ало­му огонь­ку и чу­дом не рух­ну­ла на­зад. Се­кун­да. Те­ло за­тяну­ло в во­дово­рот, а пос­ле выш­вырну­ло его ли­цом на мра­мор­ный пол со зна­комы­ми из­ги­бами жи­вых про­жилок. Рав­но­душ­но ско­сив взгляд в сто­рону, нат­кну­лась на зна­комую рез­ную нож­ку кро­вати. Тя­жело вздох­нув пос­ледний раз, сом­кну­ла лип­кие ве­ки. Те­перь мож­но от­дать­ся тем­но­те…

Часть 13. Немного откровений

     Под­хо­дя к зер­ка­лу, что вы ви­дите: се­бя, прос­то от­ра­жение, из­му­чен­но­го и ус­тавше­го или ок­ры­лён­но­го и счас­тли­вого че­лове­ка? Быть мо­жет, пе­ред ва­шими гла­зами всплы­ва­ют приз­рачные об­ра­зы пе­режи­того или гря­дуще­го, но со­вер­шенно по­ка не­из­вес­тно­го. Воз­можно, пе­ред кем-то сто­ит не­лёг­кий вы­бор, ре­ша­ющий даль­ней­шую судь­бу, по­ка кто-то дру­гой меч­та­тель­но и ос­то­рож­но взды­ха­ет с яр­ким блес­ком в ра­дос­тных гла­зах… Но что, ес­ли пе­ред ва­ми не прос­тое зер­ка­ло, в точ­ности от­ра­жа­ющее дей­стви­тель­ность, а слеп­ленное не­замыс­ло­ватой мо­за­икой, по­рой не не­сущей ка­кого-ли­бо смыс­ла, из раз­ноцвет­ных ос­колков? Что вы мо­жете уви­деть в вит­ра­же, от­ра­жа­ющем ис­ка­жён­ную ре­аль­ность? Рань­ше я за­дава­лась воп­ро­сом, как по­доб­ное из­вра­щение во­об­ще мож­но име­новать зер­ка­лом. Но толь­ко не те­перь, ког­да жизнь об ме­ня вы­тер­ла по­дош­ву, рас­ко­лов­шись по­полам: на «на­чало» и «ко­нец». Толь­ко сей­час я смог­ла осоз­нать, нас­коль­ко де­таль­но и кра­соч­но от­ра­жа­ет­ся моё пят­нистое ли­цо, пе­ремо­тан­ное гряз­ным лос­ку­том тка­ни на но­су и усы­пан­ное сплош­ным не­дора­зуме­ни­ем вес­ну­шек. И пусть оно не бы­ло од­но­го то­на, за­то прек­расно пе­реда­вало внут­реннюю гам­му чувств на фо­не од­но­го трес­ну­того ос­колка. Зе­лёно­го, в ко­тором пе­чаль­но от­ра­жал­ся уго­лок блес­тя­щего гла­за. Блес­тя­щего трес­ну­той на­деж­дой и без­жизнен­ной пус­то­той…

~ 70 ~