— Были святыми и какали золотом… — тихо выговариваю я, с долей сарказма. — Что же случилось с вашими Богами? Если они всемогущи, то, как допустили саму Войну? — уже громче говорю я.
— Перебивать не вежливо, Налана. — беззлобно отвечает Лара, сделав вид, или действительно не заметив моей иронии, устроившись поудобнее на колченогом стуле. Тяжелый задумчивый взгляд устремлен на нависшие, будто нарисованные звезды в черном небе, словно она специально избегает моего взгляда. При тусклом свете Луны Лара похожа на застывшую фарфоровую куклу с нарисованными эмоциями и отрешенным взглядом. — Война была наказанием Богов за нашу недостаточную веру. Люди настолько привыкли, что всемогущие Боги исправляют ошибки, делая за них правильный выбор, что перестали верить, считая, будто все происходит само по себе. Наши предки забыли, кому обязаны существованием на этой земле. За это их постигла кара в виде Адского гриба, несущего смерть.
Но не все погибли в тот момент, когда Боги обрушили на человечество свою кару. Некоторые успели скрыться в древних пещерах, защищенных тоннами земли, не пропускающими смертоносные лучи. Они пробыли под землей сотни лет, передавая знания потомкам. Мы обязаны им всем, что имеем.
— Хочешь сказать, ваши предки жили в пещерах? — невольно переспрашиваю я, не смотря на то, что работа головы понемногу восстановилась. — Если ты говоришь о пещерах в центре этого ада, то я была в них. Ни следа цивилизации.
— Время—вода, Налана Лукко, легкое, почти невесомое. Ощущается только, если капля дождя упадет на нос, — хмыкает она. — Они жили там сотни лет, не заботясь о прошлом, настоящем и будущем, одним бесконечным днем. Знания терялись, пересказываясь сотни раз и превращаясь в легенды. В результате было забыто больше половины, остались только необходимые для выживания. Когда наши предки вышли из-под земли, мир был пустыней, безмолвной пустошью сатанинского пекла. Многие знания забылись, но то, что удалось сохранить, до сих пор спасает нам жизнь.
— Расскажи о Богах! Почему вы боитесь меня? — спрашиваю я. — Откуда ты знаешь мое имя? — практически шипя, произношу я, чувствуя, как неудержимо подкатывает страх. Отрицание на бледном лице, ставшем маской при лунном свете. — Лара, прошу тебя! Мне нужно знать все!
— Твоя очередь, Налана Лукко. Квипрокво, не забыла? Рассказывай свою историю, — девчонка умнее, чем я думала. Возможно, это жажда знаний, а возможно, она знает больше, чем рассказала и хочет выудить информацию, только о чем— об иллюзорном мире? Склоняюсь ко второму варианту, он кажется одновременно глупым и разумным, иногда ответы на самые сложные вопросы оказываются самыми шизофреническими, бредом, не имеющим смысла, но в тоже время не чурающимся логики.
— И о чем же мне рассказать? — надменно спрашиваю я. Не хотела придавать голосу такой тон, но так неосознанно получилось.
— О себе. Обо всем. — копирует она мои интонации, отдающие наигранным сарказмом, скрывающим дикий страх. В ее мелодичном голосе нет эмоций, чисто исследовательский интерес охотника, поймавшего животное из Красной Книги. Чувствую себя лабораторной крысой с вколотым смертельным вирусом, да вот сделать ничего не могу. Здесь она хозяйка, нужно принимать чужие правила игры.
— Хорошо, — с неприязнью отвечаю я. — Что рассказать?
— Все, от начала до конца. Как ты попала сюда, откуда такое имя, как ты узнала о Войне?… — говорит Лара, напуская на себя туман самодоволия. Чувствую, что это показное, наигранное жесткими обстоятельствами, но она не может по-другому, отчего-то не может пойти против системы, хоть и знает ответы на многие вопросы. Решаю не раздражать ее лишний раз, и в кои-то веки честно ответить на поставленный вопрос. Лгать в данный момент не в моих интересах.
— Вряд ли моя история покажется занимательной. Из меня очень плохой рассказчик, но вполне внятный писатель, — усмехаюсь я, откидываясь на подушку, заметив ее непонимающий взгляд.
— Кто такой писатель? — непонимающе спрашивает она, сверля меня пронзительно-любопытным взглядом темных глаз. — Тот, кто записывает прошлое? Передает древние знания?
—Не совсем… — скупо усмехаюсь я. — Лара, не знаю, что может быть правдиво в моих словах, но и вселять лишнюю надежду нет желания. Писатель— это человек, для которого оживают фантазии, живущий в мире иллюзий. Для него мираж в пустыне кажется реальнее настоящих переживаний, — неожиданно говорю я с грустным вздохом, чувствуя, что проваливаюсь в кроличью нору обид и переживаний. Всегда спокойная, уверенная в себе Налана Лукко несется со скоростью локомотива к точке невозврата.