Не хочу в шлеме. Хочу развевающиеся волосы, теплый ветер в лицо и запах летней ночи в ноздри.
Парень снова внимательно смотрит на меня. Представляю, какое у меня сейчас лицо.… Нет, даже представлять не хочу.
А, впрочем, мне все равно. У меня точно нет цели ему понравится.
Байкер убирает шлем в багажник.
Он меня понял! Без слов.
Он садится на мотоцикл. Я привычно устраиваюсь сзади. Сколько раз я так каталась с папой, Ваней, с его друзьями… Но я всегда была в брюках. А сейчас мое платье задирается. Но мне абсолютно плевать на это.
Байкеру тоже. Не знаю, почему, но я в этом уверена.
Он трогается с места. Набирает скорость. Я хватаюсь за него покрепче и прижимаюсь к его широкой горячей спине, ощущая, как напрягаются мышцы, когда он входит в поворот.
Мы едем по проспекту, поворачиваем на площадь, несемся по ночным улицам. В какой-то момент тормозим на светофоре. Я вижу наше отражение в витрине магазина.
И только в этот момент до меня доходит: я прыгнула на байк к абсолютно незнакомому парню! Я ношусь по ночному городу в задравшемся платье, на крутом Кавасаки, и никто даже не знает, где я и с кем.
Это опасно!
Это вообще на меня не похоже!
Я бы так никогда не сделала. Мама недавно сказала, что я тихая домашняя девочка. И она права.
А сейчас…. это как будто немножечко не я.
Мы едем дальше. Волосы развеваются. Ветер холодит лицо. Остатки слез на моих щеках высыхают… И я делаю свободный глубокий вдох.
Нет, я не улыбаюсь. Наверное, я ещё очень-очень долго не смогу улыбаться.
Но мне хорошо.
Я ни о чем не думаю. Я просто лечу…
Нет. Для полета это слишком медленно.
Наклоняюсь к своему водителю:
- Можно побыстрее?
- Нет.
- Почему?
- Ты без шлема.
- Плевать.
- Нет.
Какой, блин, строгий! И немногословный. У него не забалуешь…
Тревога, зашевелившаяся где-то в груди, после его слов рассеивается. Он не сделает мне ничего плохого!
***
Покатавшись по значительной части города, мы возвращаемся на то же место. На ту самую парковку.
Я спрыгиваю с мотоцикла. Замечаю, что он припарковался у какого-то заведения под названием “Монако”. Это то ли кафе, то ли бар. А мне как раз нужно в туалет…
Когда выхожу из дамской комнаты, байкер уже сидит на диване за низким столиком и что-то пьет. Жестом подзывает меня. Я сажусь рядом.
- Как тебя зовут? - спрашивает он.
Да какая разница?
Не знаю почему, но мне не хочется говорить свое настоящее имя. Это же как будто немного не я…
- Ну допустим, Эсмеральда. А тебя?
- Ну а я тогда, получается, Квазимодо.
Я хмыкаю. Не очень смешная шутка.
А, впрочем, мне сейчас вообще не до шуток.
- Выпьешь чего-нибудь? - спрашивает он.
Я киваю. Пить хочется.
- Сделай девушке чаю, - говорит он официанту. - Ромашкового.
- Чаю? - удивляюсь я.
- Ромашковый успокаивает.
- А кто сказал, что мне нужно успокоиться?
- Я говорю.
Что-то он уже начинает немного раздражать! Всегда все знает и все решает.
- А ты что пьешь? - спрашиваю я.
- У меня свое успокоительное.
И он протягивает мне бокал, в котором плещется красивая оранжевая жидкость, похожая на апельсиновый сок.
Отпиваю.… Что это за дрянь?!
Горькая, как мое сегодняшнее разочарование. Соленая, как мои слёзы. Ледяная, как сердце моего бывшего парня... Но - с ярко выраженным вкусом грейпфрута.
- Ну как? - спрашивает он.
- Мне нравится.
- Серьёзно?
- Идеально сочетается с моим настроением.
Я допиваю освежающий напиток.
И мой новый знакомый кивает официанту:
- Повторите. Два раза.
Когда приносят новые бокалы, мы чокаемся. Пьём.
- Сколько тебе лет, Эсмеральда? - вдруг спрашивает мой Квазимодо.
- Двадцать пять, - выдаю я.
- Чем занимаешься по жизни?
- Работаю в рекламном агентстве.
Зачем я вру? Да просто не хочу говорить правду. Не хочу быть собой.
Да и какая разница… Сейчас допью и вызову такси. Поеду домой. Лягу спать.
А завтра… проснусь и вспомню, как Катька Ерофеева стояла на коленях перед Платоном…
Я встряхиваю головой, чтобы отогнать неприятные мысли и навязчивые картинки.
И - только сейчас впервые по-настоящему смотрю в лицо байкера. Прямо. Внимательно.
У него темно-карие глаза. Густые черные брови. Трехдневная щетина. Волевой подбородок. И - крупные чувственные губы.
А он красавчик! Совсем не Квазимодо…
Я ловлю себя на том, что заправляю выбившуюся прядь волос за ухо.
Я что, пытаюсь ему понравится?
Нам приносят по новой порции напитка. Я, вроде, уже утолила жажду. Но когда передо мной ставят новый бокал, снова отпиваю.