«Ей-то член, например, хотя мы знаем, чей, хах».
«Тупица».
— Ты готова? — слышу я неподалеку и вздрагиваю.
Подняв глаза, вижу в дверном проеме Тома. Я резко блокирую телефон, чтобы он ничего не увидел. Хотя, что я скрываю? Как будто он не знает, что происходит в интернете, и все называют меня тупой.
— Да, — говорю я. — Жду тебя.
Том проходит в комнату и падает на диван рядом со мной.
— Фотографии просто космические, — его глаза горят, на лице улыбка. — Всем очень понравились.
Почувствовав радость от его восторга, я тоже улыбаюсь и прошу показать их мне. Том достает айфон и листает снимки. На секунду у меня перехватывает дыхание. Я красивая. Я никогда не видела себя такой красивой. Это, правда, я? Их точно никто не ретушировал?
Обработать столько кадров за такое количество времени невозможно. Я нравлюсь себе, и это настолько забытое чувство, что хочется плакать. Я абсолютно всем довольна и ничего не хочу менять в этих фотографиях. Том останавливается на одной:
— Думаю, вот эта будет смотреться на обложке лучше всего.
Я забираю из его рук телефон, чтобы рассмотреть снимок. Это один из тех кадров, где я сижу полубоком с выставленным на передний план плечом. Мои волосы пышные, с выгоревшими прядями, светлые на фоне загорелой кожи. Они лежат немного хаотично и по бокам прикрывают лицо — будто я отправилась на фотосессию сразу после хорошей взбучки, но все равно осталась красивой по всем голливудским канонам. Искусственная кровь, оставленная Томом у меня на губах, как бы говорит: «Я, конечно, бедовая девчонка, но все равно кинозвезда».
Мои глаза на снимке блестят, а выражение лица такое трагичное, будто через секунду после вспышки я бросилась в слезы. Я безоговорочно верю себе на этой фотографии: несчастная девушка сломлена, живет только ради дозы и смертельно от этого устала. Я верю, что она пережила многое.
Это словно весь мой полученный опыт и все воспоминания, показанные в одной фотографии. Это искусство. И теперь я понимаю, почему оно так ценно.
Медленно подняв глаза на Тома, я вижу, что он в абсолютном нетерпении и жаждет моей реакции.
— Это… очень красиво. Ты прав, она идеальна для обложки.
Он широко улыбается, забирая у меня телефон.
— Ты красива, — говорит Том, наклоняясь надо мной. — Прекрасная получилась фотография.
От стеснения я опускаю взгляд в пол.
— Ты тоже неплохо поработал.
Том ухмыляется и начинает рассказывать, как он хочет обработать эту фотографию и как видит обложку в целом. Я же погружаюсь в свои мысли: если я такая красивая, почему столько людей пишет, что я тупая? А если их настолько много, значит, они правы? Я, правда, глупая? Если нет, то почему мое лицо так выглядит?
— Эй, Белинда? — зовет Том. — Ты чем-то обеспокоена?
Посмотрев на него, я задумываюсь и понимаю, что, действительно, переживаю.
— Слушай… — я поворачиваюсь к нему всем телом, — я выгляжу глупо?
Том улыбается, но в то же время хмурится.
— Что? Нет, ты хорошо выглядишь.
— Я имею в виду, я глупая? У меня тупое лицо?
На секунду он зависает, а потом поджимает губы, слегка опуская голову.
— Ты это в интернете прочитала?
Я горько улыбаюсь, перебирая край рукава. Сложно было не прочитать, когда это валится на тебя со всех сторон. Скользнув пальцами по моему предплечью, Том берет меня за руку:
— У тебя красивое лицо. Никто не будет этого отрицать, у всех есть глаза.
— Красивое не значит не тупое.
— Я не собираюсь убеждать тебя в обратном, как ребенка.
Я вздыхаю, понимая, что это глупо: зачем ему спорить со мной и что-то доказывать.
Том переплетает наши пальцы, а я сжимаю его ладонь.
— Я просто начинаю задумываться, что не так с моим лицом, — я вздыхаю, — может, я что-то о себе не знаю? Мне стоит выглядеть как-то по-другому? Я хожу с открытом ртом?
Том заливается смехом.
— Что? Ходишь с открытым ртом? Ну, не знаю… когда ты говоришь, ты его открываешь. А так я не смотрю на твой рот, смотрю на тебя в целом.
От его смешков мне становится легче. И, правда, какая глупость. Открытый рот… Люди ищут причины придраться. Мы долго смотрим друг на друга, но эту идиллию разрушает звонящий телефон. Том отвечает, а потом говорит, что наша машина приехала, и мы можем отправляться в отель.
Направляясь по коридору к выходу, я говорю:
— Моя мать говорила мне, что я тупая. Наверное, поэтому комментарии меня так задевают.
Том становится серьезным.
— Бельчонок… — говорит он, и в моем животе взлетают бабочки. — Во-первых, не читай это. Если будешь слушать каждого, сойдешь с ума. Во-вторых, ты — это не то, что кто-то пишет, ты — это твоя воля, твои решения и твой выбор. Черт возьми, ты — человек, а не комментарий в интернете. Знай о себе правду и никогда в ней не сомневайся. Ты красивая. Ты не глупая. Может, бесшабашная, но им-то откуда об этом знать? Они с тобой не знакомы.