— На одни обручальные кольца сотня с гаком потребуется.
Как знать, может, специально сказал, чтобы унизить Вавилона, потешиться над его чувствами? Не мог же бородатый счастливчик не видеть, что Вавилон буквально немеет при виде Наташи. Или в самом деле такой слепой и наивный, что ничего не замечает?
Ошарашенный и точно раздавленный этой новостью, Вавилон ни о чем не стал спрашивать. Молча отдал деньги…
С тех пор минула почти неделя, и не было дня, чтобы Вавилон не думал о Наташе. По-всякому думал — и хорошо, и плохо. В ту субботу вечером Наташа уверяла, что ничего с Романом у них не получится. И на тебе! Обручальные кольца, свадьба. Но почему, почему она сказала те слова?
С фотографической точностью, минута за минутой, Вавилон восстанавливал в памяти их разговор в машине, недолгую остановку на обочине вечернего, затаившегося леса, пронзительно чистое пение соловья.
А если бы он поцеловал ее? Тогда Вавилону казалось, что она не оттолкнула бы его. Теперь не был в этом уверен. Скорее влепила бы пощечину. Вполне могла. Ведь о кольцах Роман сказал в тот же вечер. Вавилон привез Наташу в начале одиннадцатого. Роман, уже давно вернувшийся из кинотеатра, действительно волновался. Однако провал операции, похоже, его не сильно огорчил. Главное, что машина цела и невредима. «И второе мое сокровище — цело и невредимо», — сказал Роман и обнял Наташу. Им и пошептаться-то не было времени, ну, может быть, пока Вавилон отмывал в ванной комнате руки, перепачканные в масле. Пять минут, не больше. Потом Наташа сразу ушла на кухню — заварить кофе. Вот тогда Роман и потребовал долг, тогда и ошарашил новостью с обручальными кольцами.
Пить кофе Вавилон не остался.
Вот и разберись в женском сердце!
А в ушах, будто наяву, будто записанный на пленку магнитофона, отчего-то звучит и звучит ее голос: «Ничего у нас не получится с Романом. Я знаю, чувствую». И такая печаль была в голосе и тоска, что не поверить, зло рассмеяться — не получается.
Не дают эти мысли покоя, тревожат. И сейчас, уткнувшись лицом в жаркий и кусучий ворс одеяла, Вавилон думал о Наташе.
Пришла мать. Вавилон слышал, как стукнули снятые в передней туфли, звякнули молочные бутылки. Сейчас начнется второе действие! Ее благоверный, накачавшийся с утра «Экстрой», будьте уверены, не упустит случая, чтобы не порушиться со священным гневом на ее сыночка — бездельника, спекулянта, позор и несчастье их семьи. Тем более, располагая таким жареным фактом: подал в типографии на расчет.
Не дожидаясь начала «военных действий», Вавилон в раздражении поднялся и нажал клавишу магнитофона. Тихий звук саксофона возник из левой, стоявшей на тумбочке колонки. А секундами позже раскатистый, как обвал в горах, бой барабана ударил также и справа, сверху.
Хорошая все-таки машина! Неужели придется продавать? А куда денешься? Долг Козерогу платить надо. Хотя бы Роман подождал. У матери бы еще выпросил. Не захотел Роман ждать.
Нарастающие раскаты «ближнего боя» теперь уже не мог заглушить и знаменитый американский джаз. Голос у матери возносился до визга, прерывался плачем. Что-то кричал и отчим. Раздался звон разбитого стекла. Ого, до посуды дошло! Вавилон выключил магнитофон и, выйдя в коридор, распахнул дверь кухни.
— Что у вас здесь происходит?
— Он еще спрашивает! — Полосатая пижама отчима была застегнута не на ту пуговицу, и оттого весь он казался странно перекошенным и жалким.
— Волик! — шумно всхлипнула Алла Игнатьевна. — Он разбил сервизную тарелку!
— Я разобью к чертовой матери весь этот сумасшедший дом!
Дотянуться до висячей полки, где в проволочных ячейках сушились блюдца и тарелки, Василий Федотович не успел — жена мертвой хваткой вцепилась в рукав его полосатой пижамы.
— Психопат! Купи сначала, а потом швыряй! Гэдээровский сервиз, девяносто рублей заплатила. — Алла Игнатьевна с жалостью посмотрела на разлетевшиеся по полу черепки. — Такую тарелку сейчас не достанешь.
— Всю жизнь тарелка тебе загородила! На него лучше посмотри, полюбуйся! На чадо свое дорогое! Ишь, волосья отрастил — ушей не видно. Двадцать лет скоро, а ума…
— Волик, это правда — ты бросил работу? — все еще ее отпуская руку мужа, жалобно спросила мать.
— Еще не бросил. Только подал заявление.
— Но почему?
— Не нравится мне в типографии.
— Видишь, ему не нравится! — вновь взвился отчим. — Наследный принц! Король Испании! Инженер с дипломом!
— Голос сорвете, — сказал Вавилон.
— Мальчишка! Как ты смеешь!
— А так и смею! — Вавилон смотрел отчиму в темный точечный провал зрачка. — Раз не нравится мне работа — найду другую. И устал я от вас, как в сумасшедшем доме живу. К морю вот поеду, друг приглашает.