Иван посмотрел на американца и внезапно ухмыльнулся. И тут же зашипел. Сухие, горячие губы от этой улыбки снова треснули. Астронавт очнулся от забытия и, тяжело дыша, произнёс:
- Ты... чего?.. Потихонечку... сходишь... с ума?
- Нет, - Иван слизнул капли крови, - У вас в Хьюстоне, похоже, много юмористов.
- Можешь... объяснить... по-человечески?
Иван коснулся именной нашивки на скафандре.
- У тебя тут написано "Джон Смит". Как в фильме "Матрица". У вас же так зовут среднего американца?
- Очень... смешно... Я... я... в жизни... не встречал... своего... полного... тёзку... А вообще... да... ты... прав.
Американец даже попробовал улыбнуться. С аналогичным результатом.
- И... к слову... ты... тоже... "Русский... Иван".
- Но, - Иван поднял палец в громоздкой перчатке, - зато я не Иванов, а Исаев!
- И?
- Ну, про среднестатистического русского говорят: Иван Иванов.
- Спасибо... просветил...
- Джон, ты вообще, как?
- Как... это... по-вашему... Хреново?
- У-у-у, братец...
Иван отстегнул перчатки и потрогал Смиту лоб - тот горел. Исаев вытащил аптечку. Выдавил на ладонь пару капсул.
- Держи.
- Что... это?
- Крысиный яд, мля! Забыл? Опять радиопротектор. Хуже уже от него не будет.
Джон с трудом проглотил капсулы и запил потеплевшей водой.
- Спасибо...
- Мэмма моммамума, - Иван тоже выпил лекарство, осторожно вытер рот и подмигнул, - За компанию.
"За компанию". Знал бы Джонни, каких трудов стоит держаться в сознании... А как им втирали: "Биологическая защита выдержит! В пять, нет, в десять раз мощнее, чем у "Блю Мун"! Солнце спокойное! Техника не подведёт!"
Не подвела, мля!
Смит косо осел в крошечной будке модуля. Было бы место - уже бы свалился на пол.
- Уэ-э-э...
Его опять тошнило в ненужный теперь шлем. Исаев, тяжело, как медведь, ворочаясь в своём "Снегире" кое-как обнял американца.
- Эх, Джонни, Джонни...
В модуле, рассчитанном на одного, воняло и было чертовски душно и жарко. Почти всему оборудованию пришёл абзац. Кислорода маловато. Только воды - хоть упейся! А воздух ощутимо нагревался, не смотря на изоляцию - солнце жарило вовсю.
После того, как он понял, что взлететь они не смогут никогда, на душе стало пусто и спокойно. Так же спокойно он доложил об этом Серёге, болтавшемся в жестянке на низкой орбите над страшной, коричневой Луной.
- Ты уходи. Помочь нам не поможешь, но, так... хотя бы у тебя есть надежда... Блевал уже?
- Д-да... Летает до сих пор. Не собрал всё.
- Температура есть?
- Сейчас знобит...
- Уходи, Серёга, не прошу, приказываю! А вернёшься - набей морду этим упырям... Ну, ты понял...
- Понял... Молчат, кстати, заразы... Списали нас, похоже, суки!
- Не теряй времени, уходи! Вернись хотя бы ты!
- Если, Вань, если вернусь...
- Ты, мля, тут мне сопли не жуй! Я сказал, что долетишь, значит так и будет!
- Хорошо, командир!