Знаешь, Бо, мне недавно снилось,
Что вдвоем посетили Рим...
«Бродим за руки по Борго Пио...»
Явь горчит, точно в легких дым.
Разве плохо - быть чаще рядом?
Кофе пить, да в обнимку спать?
Я могла бы у Ватикана,
Одержимо тебя целовать...
Почему ты так равнодушен?
Смотришь холодно, мол: «Повзрослей»!
Мы могли бы в районе Прати,
Затеряться среди церквей...
На руины сходить в Диаманте,
В Сен-Венсан сыграть в казино...
Или тихо на родине Данте,
Улыбаться и пить вино...
Жалко, Бо, что мечты-надежды,
Не утрируют суть вещей.
Дни у моря, скажем, в Сорренто,
Ты провел не со мной, а с ней…
Грезы – ложь. И хрупки до дрожи.
Яда в них, как в траве-дурман:
«лайф красоток с сияющей кожей,
что так «счастливы» в инстаграм»...
Твоя близость – колючий трепет.
Гнёт реалий – иллюзий злей...
«мотылек, которого сцепит,
лоск и шик столичных огней».
Ты спокоен, все видишь трезво,
Без побочек моих «малых лет»…
Я же, падая, «рассыпаюсь»,
Точно пепел с твоих сигарет...
После
Ко 2 тому, 2 главе.
***
Не курю сигарет...
Мой любимый за сутки хоть пачку…
Я стараюсь не пить...
Мой родной мог прикончить бутылку…
Мама часто твердила: «Знай, мужики не плачут…
Кроют раны за бледной, выстраданной ухмылкой…»
Он привык «под контролем».
Я же, увы, коченею…
Бо не станет? Мне в истерике жизнь валяться…
Потеряв, угасаю… мерзну, тону, немею…
«Задыхаясь, шагать… грезя навек остаться…»
Не поверить,
Желать «кам-бэк». Ожидать входящие…
«Ведь не может любовь, ударившись, расколоться…»
«Между нами все было пылко… все по-настоящему…»
Телефон молчит… В мире померкло солнце…
С мясом «прошлое» вырвать… будто бы я воинственна…
Переспать, не любя, рыдая потом от горя…
«Как же так… зачем… теперь он не мой единственный…»
Тоша – капля дождя.
Булат… мое буйное море…
Встретить «После» Его,
В прах раскрошив стабильность…
Иллюзорный покой размолоть, как зерна для кофе…
Страшно жаль… Булат… мне жаль, что та импульсивность…
Уничтожила Нас, точно риф.. ведя к катастрофе…
Тихий ад притворяться, будто нас never не было…
Маску напялив… Словно в ловушке птицы…
Будто общее «До» – морок… «липа». Гипербола…
«Будто наши сердца порознь могут биться…»
Булат
Захотелось уделить внимание чувствам Бо. К 1 тому, 49 главе.
***
Ведь не раз себя в мыслях спрашивал,
Пока смех ее быт мой раскрашивал,
Для кого ж эта нежность создана...
Для чего взял в свой мир ее?
Эту мелкую...
Дурь невинную...
Беззаботную, импульсивную...
Слишком добрую, в край наивную...
Уберечь хочу, как «свое...»
Ей уроки б учить! Носить бантики,
От конфеток сминая фантики...
Сама искренность, непосредственность...
Но лишь только на первый взгляд.
Ведь за детским, красивым личиком,
Черти в пляс! Бесы лепят куличики!
Внешне я сохранял спокойствие... но не смог...
Это кайф... И ад.
В нашем сексе все шло без семантики...
Ей купаться б в лучах романтики,
И носить те забавные бантики...
Но я выпил ее, как стопку.
Ее славное, грустное личико...
Бесы, строящие куличики,
Чистота... Ее свет в наличии...
От покоя взорвали кнопку.
«Слушай, милая... Дурь невинная...
Жизнь кипит в тебе, импульсивная...
Не могу я себе позволить... Я не вправе тебя ломать.
Звучит жестко, но это правильно. Ты не думай, что я не раненый...
Я давно уже одурманенный, но обязан тебя отдать.
Плакать лишнее. Хватит, девочка... Это больно, знаю, припевочка...
Но порой, чтобы не разрушить, надо вовремя отпускать...»
Тишина. Рубашка помятая. Бокал крепкого-горьковатого...
Тяжело, стремясь избежать пожар, в себе «лампочку» отключать...
Тишина. На часах пол пятого... Отпустил. И курю десятую...
Даже тысячу пачек выкурив, я продолжу по ней скучать...