— Мне нужна связь с друзьями, — сказал я задумчиво. — Будем гонять тебя туда-сюда — быстро спалимся. Погоди-ка.
Я ушёл в комнату и нашёл там на письменном столе одинокий маркер. Переместился вместе с ним в призрачный мир и вернулся к пустышке.
— Повернись.
На футболке мужика я изобразил адрес и подписал: «Мне нужен телефон». Подождал секунд пятнадцать. Надпись не исчезала.
— Так много вопросов, так мало ответов, — вздохнул я. — Да и пофигу. Сейчас ты пойдёшь к отелю «Мегасфера». Внутрь зайти не сможешь, стой снаружи, пока к тебе не подойдёт кто-то из видящих. Покажешь надпись.
Пустышка кивнул. Я поморщился. Конечно, идиотизм посылать через весь город человека, на котором буквально написано тайное послание. Но, как я успел понять, этот конкретный экземпляр почему-то не мог говорить. Может, при жизни был немым, кто его знает. Повезло так повезло.
— Погоди ещё, — велел я.
В прихожей на вешалке обнаружилась чья-то куртка из кожзама. Я перетащил в призрачный мир и её. Накинул на пустышку.
— Красавец, — прокомментировал результат своих трудов по маскировке. — Увидишь пожирателей или Маэстро — уходи. Не вздумай им попадаться. Вопросы есть? Вопросов нет. Пошёл.
Пустышка удалился тем же путём, что и пришёл — через стену. А я почувствовал, что устал. До смерти. В висках стучало.
— Блин… — буркнул я.
Хуже становилось с каждой минутой. Я мысленно потянулся к пустышке. Тот шагал уже по Большой Советской. А мог бы полететь, блин! Нет, не мог… Ладно, хрен с тобой, всё, не вытяну больше!
Пустышка, уловив мой слабеющий сигнал, на ходу сбросил куртку и удалился. Я с облегчением выдохнул.
Боря Петров, второкурсник СмолГУ, шёл по Большой Советской вниз, к Днепру. Там они договорились встретиться с третьекурсницей Ниной, на смотровой площадке. Мысли Бори витали вокруг предстоящей встречи, в ушах грохотали наушники-затычки. На ходу Боря отвечал в чате заказчику, которому что-то не нравилось в сайте, который Боря для него написал с нуля.
Заказчик был, в целом, хороший, правильный. Придирался по делу, да и не придирался даже, а просил доработать. Но всё равно обидно, думал, бабло уже сегодня получит, а теперь как минимум до завтра.
Тут одна нога Бори на что-то наступила, другая пнула то же самое, и парень чуть не упал. Остановившись, обнаружил, что стоит на кожаной куртке.
— Чё за фигня? — буркнул Боря, не слыша из-за музыки своего голоса.
Куртка как будто появилась у него под ногами. Он же поднимал взгляд, мониторил дорогу.
Постояв секунду, Боря пожал плечами и пошёл дальше. Наверное, просто не заметил. А откуда куртка взялась на тротуаре, тут? Да чёрт её знает, что у людей на уме…
Через минуту Боря уже и думать забыл про куртку, внезапно появившуюся под ногами. Его ждала Нина. А ещё надо было придумать, как допилить сайт, чтобы заказчик завтра скинул бабло.
Тушёнка оказалась очень-очень не очень. Бо́льшую часть банки занимал тошнотворный жир, а мяса — с гулькин нос. Плюс, обнаружилось отсутствие мусорных пакетов. И вообще любых пакетов.
Пришлось вспомнить далёкое детство, оставшееся где-то в подсознании. Я нашёл бесплатный журнал, из тех, что раньше распихивали по всем почтовым ящикам. Раздербанил его и застелил ведро. Скинул туда забитую жиром (мясо я хирургически удалил и внедрил в гречку) банку. Постоял в задумчивости. В сущности, чего морочился? Можно подумать, я буду в этой своей новой жизни мусор выносить. Или буду?
Вопрос остался без ответа. Мысленно махнув на него рукой, я сел за стол и отдал должное своим кулинарным талантам. Гречка разварилась, конечно, но пофиг.
Покончив с едой, я вскипятил воду, достал пакетик дешёвого чая из едва початой упаковки и заварил его в кружке с выцветшим Микки Маусом. Эх, видела бы Мстислава Мстиславовна, до чего я докатился… Впрочем, она, как выяснилось, вполне возможно, видела.
Повернувшись к столу с кружкой в руках, я бросил взгляд на окно и чуть не выронил Микки Мауса. За окном висел и смотрел на меня дрон.
— Серьёзно? — спросил я.
Дрон не ответил. Он молча вращал четырьмя пропеллерами и ждал от меня вполне определённых действий. В «лапах» он держал доисторическую кнопочную «Нокию».
Глава 5
— Да уж… — Я со вздохом поставил кружку на стол. — Никогда ещё Штирлиц не был так близок к белой горячке…