Свет фар слабо подсвечивает дождь. Хлипкий мост, кажется, рухнет. Мы едем, и в спину мне кто-то дышит будто, отсчитывает секунды моей жизни.
Одна, еще одна. Пять секунд, десять.
Выезжаем на дорогу.
Смотрю на часы и прикидываю.
Ехать нам минут двадцать.
Если бы не дождь.
Надо было сразу, как только с полицией разобрались - прыгать в тачку, и за ней.
За Карой.
Серый оборзел, берега попутал, это моя девочка, и если он хоть пальцем ее тронет...
- Кто все таки спер деньги? - Стас набирает скорость, дворники бешено молотят по стеклу. - Может, Кара?
- Зачем ей?
- Ты не заметил, как все странно, - брат лезет в карман, нашаривает пачку сигарет. - Ее кто-то подослал. Мы с тобой думали, что отец. Но и сам этой девчонкой заинтересовался. Поворот она увидела, значит, она не человек. Но и не ловец. Пропала она. И пропали деньги. За деньгами явился твой кредитор. И они вдвоем укатили в закат.
- Кара и Серый? - уточняю и хмыкаю. - Нет. Зачем, если деньги я бы и так отдал?
- Затем, Руслан, - Стас курит, окон не открывает, и салон наполняет сизый дым. - С тебя два раза хотят стрясти бабло. Она украла сумку. И теперь ты опять остался должен.
- Стас, ты у нее сумку видел в руках? Под платье она ее сунула? В лифчик? В трусы? В туфли, под стельки запихала? - перечисляю и давлю переносицу, нет сил слушать этот бред.
- У нее полдня было, братишка, чтобы передать деньги. Ты должен был вернуть бабло утром. А Серый явился лишь после обеда. Почему?
- Потому, что деньги были уже у него? - заканчиваю мысль брата и хмыкаю. - Стас, закрыли тему. Это бред.
Гоним по трассе. Чем дальше от гостиницы, тем светлее становится небо. Дождь уже не хлещет из ведра, а моросит, вжикают дворники, в машине висит дым и тишина.
Обдумываю версию Стаса.
Мы ничего не знаем об этой девчонке. Только одно - она сексуальна до такой степени, что ломит в штанах.
Сквозь тучи проглядывает солнце.
Машина приближается к повороту и виднеющемуся слева желто-синему комлексу "Мираж".
- Здесь? - кивком головы брат показывает на вывеску.
Согласно киваю в ответ.
Да.
Она здесь.
КАРОЛИНА
В отеле "Мираж" номера удобнее, новее, здесь явно был недавно ремонт.
Кровать накрыта синим покрывалом. Есть стол, резные табуреты, тумбочки по обе стороны от кровати.
Большое окно.
Ванная.
И шпингалет на двери.
Который я тихо, чтобы не услышали в коридоре, запираю.
По ту сторону все еще звучит раздраженный голос Сергея. Ему вторит недовольный прокуренный бас парня из соседнего номера.
Они спорят.
Я тихонько отхожу от двери и пальцами сдавливаю виски.
Это словно сон какой-то, запутанный и темный, до сих пор поверить не могу, что так бесповоротно вляпалась.
Охота на волков, ловцы, закрытые отели, пропадающие вывески и мосты - все это не со мной словно.
Прохаживаюсь по номеру. Бросаю взгляд на широкую кровать.
Именно здесь этот бритоголовый Сергей со мной сейчас развлечься собирается.
Прикусываю кончики пальцев. Смотрю на свое отражение в висящем на стене зеркале.
Всхлипываю.
Я хочу домой.
В съемную квартиру в старом доме. И чтобы ссседи сверху включали радио на всю громкость. А соседи снизу стучали по батарее.
Раньше весь этот быт раздражал, мешал, отвлекал...
А сейчас я бы все отдала. Чтобы раз - и оказаться там, в безопасности, надежно укрытая от всего, что вокруг творится.
И от братьев Грах тоже. И от их врагов.
Вздрагиваю, когда снаружи дергают ручку и поворачиваюсь на дверь.
Шпингалет закрыт.
Ручку снова дергают.
И приглушенный голос Сергея требовательно зовет:
- Кара, сахарная моя. Дверь мне открой.
Снова смотрю на кровать.
И мотаю головой.
Нет, ни за что.
- Кара, - Сергей постукивает по двери костяшками. - Я ведь все равно войду. Но либо ты откроешь сама, и впустишь меня. Либо я выбью чертов замок. И тогда уже не надейся, что я буду с тобой ласков.
Перевариваю его заявление и нервно топчусь на месте. Смотрю в окно. Сквозь сетку от насекомых слабо пробивается солнце.
- Каролина. Последний раз прошу по-хорошему.
Меня несет к окну прежде, чем успеваю подумать, прежде, чем слышу первый тяжелый удар по двери.
Хватаю с тумбочки пластиковый ароматизатор воздуха, замахиваюсь и бью им по сетке.
Она вылетает из пазов, и падает вниз, в траву. Коленями забираюсь на подоконник, сжимаю ароматизатор и выглядываю на улицу.
Парковка, несколько машин.
Напротив двери кафе, они стоят нараспашку, и курит бармен. Поверх черных брюк повязан белый фартук.