А девушки...крепкие, несмотря на короткие сарафаны и распущенные волосы - фигуры у них тоже мужские какие-то, угловатые, плоская грудь, раскачаные плечи и крутые бедра.
И все просто поразительно, до жути, чему-то довольны. Громко переговариваются, целуются, звякают стаканы, все пьют, и смеются так весело, словно после этого маскарада мир перевернется, на земле будет вечное лето, солнце, любовь.
- А что за праздник сегодня? - поворачиваюсь к бармену.
Он поднимает голову.
У него мыльные руки. За стойкой на табурете стоит тазик.
И он стирает в нем фартук.
Вот так.
Не как обычный бармен бокалы протирает, нет, он закатил постирушки.
- Сегодня начало жатвы, - отвечает он мне с удивлением и смотрит в упор, запуская по телу холодные мурашки. - Сегодня первое августа. Ты разве не знала?
- Знала, - зябко веду плечами, делаю еще несколько больших глотков коктейля. - Вчера было тридцать первое июля, и мой день рождения. А сегодня первое августа.
- И начало жатвы, - повторяет он и щурится.
Какая такая жатва.
Что это, вообще, такое?
Искоса оглядываю зал - все веселятся. Я одна не в курсе, что есть такой праздник?
А Руслан про жатву знает?
Делаю еще несколько глотков коктейля.
Ух, что я натворила.
До сих пор ладони потеют и ноги трясутся. А он просто ушел, и здесь, в кафе не подошел ко мне.
Будто бы это мелочь совсем. Сделать девушке очень приятно. И притвориться, что ничего не было.
- У меня подруга что-то... не едет. И трубку не берет. Переживаю, - бормочу и сползаю со стула. - Надо ей позвонить.
- А подруга из какого сектора? - вопросом останавливает меня бармен.
- Что? - глупо моргаю ресницами.
- Я спрашиваю, - он наклоняется, и с его рук на стойку капает мыльная пена. - Из какого вы с твоей подругой сектора.
Топчусь на месте.
Неизвестно, что у этого парня в голове. Если он туда-сюда с лопатой бегает, а потом вымазанные в земле фартуки за стойкой стирает.
- С подругой мы из одного города, - на всякий случай отвечаю. И чуть не подпрыгиваю на месте от вибрации телефона. Смотрю на дисплей. И вздыхаю с облегчением, наконец-то, она звонит, мне сразу спокойнее становится, этот непонятный отель, и люди, и придурковатый бармен-кладоискатель - уже начали пугать. - Алло, Даш, - сажусь обратно на табурет и пальцем зажимаю ухо, пытаюсь сквозь музыку разобрать ее голос. - Ты подъехала?
- Нет, я не нашла эту гостиницу, - с раздражением выговаривает Даша, - нет тут никакой синей вывески с надписью "Лён", Кара. Нет ее! И быть не может, ведь ты прикалываешься надо мной. Какой мудрец такое название для отеля выберет?
- Вот прямо сейчас я здесь сижу. Я же скинула тебе координаты, - под внимательным взглядом бармена понижаю голос, - указатель будет по правую сторону от тебя. Свернешь на повороте на проселочную дорогу, дальше мост, а реки не будет, и дальше парковка. Там стоит моя машина, - не к месту вспоминаю слова Руслана о том, что Даша там занималась сексом и вздыхаю.
Если бы бармен не вломился в номер...
Думаю об этом. И мне уже даже не стыдно.
- Нет здесь никаких поворотов, - огрызается Даша. Что-то говорит в сторону, наверняка, своему парню. И на него тоже ругается, обвиняет. Слушаю перепалку и пальцем по столешнице размазываю мыльную лужицу. - Так, ладно, Кара, - уже спокойнее говорит в трубку Даша. - Ну мы где-то рядом совсем. Не знаю, может, проехали твой поворот. Щас найдем. Что там за музыка у тебя?
- Маскарад.
- Отлично, - ее голосу возвращается веселье. - А что за повод?
- Жатва, - мрачно отвечаю.
- Какая жатва?
- Ты едешь или нет?
- Да, жди. Скоро будем.
Сбрасываю звонок и устало прикрываю глаза.
Разрыв отношений, смена в бильярде и ночь без сна, приставания Арнольда Борисовича, а потом несколько часов в дороге до гостиницы.
А потом Руслан...его взгляды...кровать....
У меня сил нет никаких, мне бы Дашу дождаться.
- Едет подруга? - бармен меланхолично отжимает фартук.
- Да. Запуталась, поворот не может найти.
- Ты так и не ответила. Из какого вы с ней сектора? - он резко, словно на стоп нажали, замирает с тряпкой в руках и немигающе смотрит на меня, как на преступницу.
Фух.
Что за черт.
На стуле отклоняюсь назад, мне будто в лицо жаром дыхнули, кажется, даже музыка тише стала, и весь бар прислушивается, ждет, что я отвечу.
Вспоминаю вывеску гостиницы, которая исчезала, и слова Даши, что она не может найти поворот стучат в висках.
- Мне срочно надо в туалет, - говорю и прыгаю с высокого табурета. Опрокидываю в себя коктейль, и алкоголь бьет в голову, в туман погружает мысли. Натянуто улыбаюсь, двигаю бокал по стойке, - нальешь еще, ладно? Спасибо.