Красиво.
Так чертовски красиво.
Я засмеялась — коротко, удивлённо — и тут же зажала рот ладонью.
Что это было за вино?
Голова слегка закружилась. Приятно, легко, как после первого бокала шампанского, когда ещё не пьяна, но уже расслаблена. Тело стало невесомым. Мысли — текучими, неуловимыми.
Контракт с Маккарти. Репетиция завтра. Эндрю и его геолокация.
Всё это казалось далёким, нереальным, как список дел из чужой жизни, которая больше не имела ко мне отношения.
Впереди, среди танцующих фигур, мелькнул знакомый силуэт — тёмная шаль, накинутая на голову и плечи, длинная юбка, покачивающаяся в такт движениям.
Дейрдре.
— Тётя! — позвала я, делая шаг вперёд.
Фигура скользнула между костров, направляясь вглубь поляны.
Я пошла за ней, пробираясь сквозь толпу празднующих, ловя краем глаза мелькающие лица в масках, слыша обрывки смеха, музыки, чувствуя жар костров на коже.
Почти догнала.
Силуэт был совсем близко — ещё несколько шагов, протяну руку и...
И кто-то схватил меня за запястье.
***
Пальцы сомкнулись — тёплые, сильные, настойчивые — и потянули.
Я не успела вскрикнуть.
Меня закружило.
Хоровод.
Он подхватил меня без предупреждения, без выбора — рывком, стремительно, как водоворот. Десятки рук передавали меня, как волны передают щепку — от одного танцора к другому, от женщины в маске совы к мужчине с оленьими рогами, от него — к девушке с венком из рябины в волосах.
Лица мелькали мимо — смеющиеся, прекрасные, чужие. Глаза блестели в отблесках костров — янтарные, зелёные, золотые, слишком яркие, чтобы быть человеческими.
— Подождите, я... — попыталась я вырваться, но голос утонул в музыке.
Барабаны гремели громче, настойчивее, вибрировали в рёбрах, в животе, в самых костях. Флейты взвились высоко, пронзительно, заставляя кожу покрываться мурашками. И голоса — поющие, выкрикивающие, смеющиеся — сливались в единую какофонию, дикую и опьяняющую.
Я попыталась остановиться, но ноги двигались сами.
Шаг. Ещё один. Поворот.
Тело подхватило ритм — низкий, пульсирующий, первобытный. Бёдра качнулись в такт барабанам. Руки поднялись, сами собой, описывая круги в воздухе. Волосы хлестнули по щекам, по шее, развеваясь при каждом движении.
Я танцевала.
Не думая. Не решая. Просто — танцевала.
И это было правильно.
Музыка проникла глубже — в кровь, в кости, в самое нутро. Каждый удар барабана отзывался между бёдер — горячий, настойчивый, почти неприличный. Каждая нота флейты скользила по коже, как прикосновение невидимых пальцев.
Жар нарастал.
Становилось горячее с каждой секундой — не снаружи, изнутри. Пальто давило на плечи, душило, сковывало движения.
Я стянула его — не помня как, не важно — и бросила куда-то в сторону.
Легче не стало.
Блузка прилипла к телу, влажная от пота. Юбка цеплялась за ноги при каждом шаге. Воздух был густым, пряным, насыщенным запахом дыма, мёда и чего-то цветочного, дурманящего, что забивало лёгкие.
Я закружилась — быстрее, свободнее — и туфли слетели сами, одна за другой, потерявшись где-то в темноте между мелькающих ног танцоров.
Я рассмеялась.
Просто так. Без причины.
Смех вырвался сам — звонкий, незнакомый, совершенно не похожий на мой обычный сдержанный выдох, которым я отвечала на шутки клиентов.
Это был смех от живота, от самого сердца — дикий, освобождающий.
Когда я последний раз смеялась так?
Не помню.
Не важно.
Кто-то подхватил меня за талию — мужчина в маске волка, высокий, широкоплечий — и закружил. Мир превратился в размытое пятно золота и алого. Я запрокинула голову, глядя в небо — сквозь кроны деревьев виднелись луны.
Три.
Не одна. Три луны, висящие в небе — огромные, яркие, слишком близкие. Одна — полная, круглая, как блюдо. Вторая — в три четверти, со скошенным краем. Третья — тонкий серп, изящный, как улыбка Чеширского кота.
Красиво.
И неправильно.
И как я сразу не заметила?!
Но я не остановилась. Не закричала. Просто смотрела, кружась в руках незнакомца, пока небо не поплыло снова, и луны не слились в три серебряных пятна.
Всё было таким чертовски красивым.