– Я обещал тебе свою фамилию, - хмыкает Демьян. Целует в лоб. - куда я денусь от тебя, родная моя.
Уходит, а я остаюсь сидеть в квартире. Места себе найти не могу, разные мысли посещают мою сумасшедшую голову. Пытаюсь себя отвлечь, навожу уборку в доме, готовлю ужин, потому что этого дурака к вечеру.
Но наступает вечер, а его нет. Звоню Кристине. Подруга говорит, что проводила Андрея в это же время, и сама переживает, оба они недоступны. Стараемся успокоить друг друга, чтобы хоть немного стало легче, но обе понимаем, что не поможет, пока они не вернутся домой.
Стараюсь заснуть, ворочаюсь до четырех утра.
Когда просыпаюсь, Демьяна нигде нет, телефон также недоступен. Подхожу к двери, обращаюсь к охраннику, который стоит около нее в подъезде.
– Вы можете узнать, что с Демьяном? - прошу его.
– Я узнавал, пока никто информации не дает, если что-то станет известно, я вам сообщу. - закусываю щеку и киваю, возвращаясь в дом.
К вечеру его тоже нет. Впервые его нет целые сутки, еще и не на связи. Где он? По лесам бегает? Обещал же, что в ЗАГС пойдем и где его носит? А я должна как верная ждать сидеть и переживать, жив ли он.
Кристина тоже ничего не знает, охрана молчит.
А я готова волосы на себе рвать, потому что снова вернулась в то состояние, от которого сбежала. Снова эти нервы, тянущее чувство внизу живота, будто сейчас прилетит какая-то ужасная новость.
Это невозможно терпеть. Всю ночь не могу уснуть, обрываю его телефон, пишу кучу сообщений о том, что убью его, когда он вернется.
«Неблагодарная ты зараза!»
«Только попадись мне на глаза, я убью тебя»
«Так нельзя, скотина ты»
«Хоть бы смс прислал»
Все сообщения не доставлены. На часах пять утра.
Что если, его уже убили где-то? Господи, как отогнать эти мысли?
Весь день хожу как зомби, пока к вечеру не вырубаюсь на кровати.
спасибо, что читаете 🫶🏻❤️
24
Сквозь сон чувствую давление и нежные прикосновения на щеке. Не сразу сообразив, медленно открываю глаза, когда вижу мужской силуэт, подскакиваю, включаю светильник и в ужасе вскрикиваю, когда вижу Демьяна. Весь в крови, одежда порвана.
– Можешь убивать, - устало хрипит мужчина и опускает взгляд. У меня дрожат губы, слезы подступают к глазам. Встаю с кровати, обхватываю плечи руками. Демьян тоже поднимается.
– Нет, - шепчу, отхожу дальше, когда он наступает. Отрицательно качаю головой, не желая принимать реальность. Я три дня его ждала, сидела здесь одна в квартире, а он заваливается весь в крови. - я так не могу, - не смотрю на него. - не хочу так жить. - повторяю как мантру. А Демьян продолжает наступать.
До тех пор, пока я не уперлась в стену. Он подходит почти в плотную.
– Как не можешь? - уточняет и наклоняет голову, чтобы посмотреть на меня. Закрываю глаза, чтобы не смотреть. Его это не устраивает, обхватывает пальцами мой подбородок и поднимает выше. - открой глазки. - просит, а я делаю, открываю глаза.
– Я не могу так, - в глаза ему говорю. - ты хоть знаешь, что я чувствовала эти три дня? - говорю шепотом, без злости. - я чуть с ума не сошла, а сейчас вижу тебя и понимаю, что уже сошла. Я умоляю тебя, отпусти меня. - слезы рекой текут из глаз. Это не истерика, а отчаяние. - я не смогу так жить...
– Сможешь, - спокойно отвечает, смотрит мне в глаза, сам еле стоит на ногах. - после обеда в ЗАГС поедем.
Какой ЗАГС? У него лицо всё в крови, я более, чем уверена, сломано что-то, возможно пулевое. Он был вообще у врача? Мне так хочется оттолкнуть его. Но он кладет голову на моё плечо, прижимается ко мне ближе. Слишком родные движения, которые вызывают новый поток слез.
Зачем он делает это?
Зачем сердце поддается?
Нахожу в себе силы и с болью в сердце отталкиваю его от себя. Смотрю ему в глаза.
– Такой жизни ты для меня хочешь?! - развожу руками. Больше не контролирую себя. С еле слышного шепота перехожу на крик. - Хочешь, чтобы я как верная жена ждала тебя здесь, пока тебя где-то убивают?! Может еще и детей хочешь в этом дерьме? Знай, Демьян, - тычу в него пальцем. - если ты намерен детей заводить, я сделаю всё, что угодно, но не позволю этим детям на свет появиться в этом дерьме, в котором ты живешь. - он слушает, не злится, не напрягается, не перебивает.
Меня накрывает истерика. Безумная. Неконтролируемая. Пытаясь хоть немного угомонить внутреннего демона, роняю небольшую книжную полку. Разбивается ваза, падают книги, рамки с фото трещат. Провожу пятерней по волосам.