– Мстительный дух, – Фред кивает сам себе. – Ничего сложного, даже не смотря на то, что он вселился в тело.
– Да, но это тело еще найти надо. Сам понимаешь, что абы кого такие духи не выбирают. Что-то должно их связывать.
– М-да, узнавать подноготную всех жителей мы вряд ли сможем, – старший проводит ладонью по коротко стриженому затылку. Пф. Вряд ли. Вряд ли Санта-Клаус существует, вот это – «вряд ли». А понять, кто из десяти тысяч жителей имеет общие с тварью признаки – нереально.
– Так, – Фред бессмысленно смотрит в стену, явно пытаясь связать что-то воедино. – Жертва призрака, Баскет, убил своего не родившегося ребенка. А дочь Баггера погибла от рук отца, – поднимает взгляд на нас. – Остается один вариант из списка.
– Убийство ребенка, – Крэй задумчиво кивает. – Но кто в Даркмунде развлекается убийством детей?
Младший пожимает плечами, раздосадовано вздохнув. Задумчиво сверлю взглядом столешницу, пытаясь придумать выход из положения, но мысли крутятся вокруг одного и того же, не желая развиваться в идею.
– А что тот тип? – вскидываю глаза на Крэя. Вот черт. Как он отреагирует на мое неподчинение? Стараюсь выглядеть беспристрастно, пожав плечами, и снова опускаю глаза. Не могу раскрыть им всего. Мои причины и убеждение, касательно этого психа, могут показаться мужчинам необоснованными и, конечно, недостаточными для отказа от работы. Да что там, они самой мне кажутся глупыми, ведь до сих пор не могу сама себе объяснить, что конкретно идет не так при моем контакте с придурком.
– У него может быть информация, как в тот раз, – тяжелая рука опускается мне на плечо, заставив забыть, как дышать. – На тебя последняя надежда, детка, – слова произнесены с иронией, но внутри все отчего-то сжалось. Не поднимаю взгляда, держу спину ровной и твердой, чтобы старший не почувствовал, как у меня все внутри переворачивается.
Когда наше «собрание» заканчивается, все расходятся по «своим» спальням. Мужчины объявили «предобеденный сон». После обеда, конечно же, будет «послеобеденный». Тяжело опускаюсь на кровать, кидая ненавидящие взгляды в сторону окна, которое по-прежнему задернуто плотными шторами. Выдыхаю, прижимая ладони к горящему лицу. Я должна это сделать. Должна побороть себя ради работы. Это необходимо, и я это прекрасно понимаю. Так что к черту все мои «неудобства».
***
Честно, я думала, что выцепить этого психа будет труднее, но по итогу он сам меня нашел. После глубокого, но беспокойного «послеобеденного» сна я проснулась от ударов по стеклу. Камешки прилетали точно. Выглянув, обнаружила зашторенное окно придурка, на стекле с внутренней стороны был приклеен лист, на котором большими буквами было выведено: «Сетка. В 21:00. Приходи». Сколько я ни стояла у окна, выглядывая автора этого «послания», псих так и не появился. Джеймс Бонд, блин.
И вот сейчас без десяти девять, на дворе сумерки, и я стою у злополучной сетки на краю города и жду, сама не знаю, чего. Чувствую себя донельзя глупо, озираясь по сторонам, ожидая, все же, появление парня. Пинаю носком ботинка мелкие камешки, когда слышу шаги. Вскидываю голову в направлении звука и замечаю фигуру. Стразу же признаю психа: высокий, нескладный и походка идиотская.
– Привет, – парень подходит ближе. Теперь нас разделяет буквально шаг. Стоим, оба сунув руки в карманы. Сверлю его спокойным, равнодушным взглядом, стараясь не выдать злобы, раздражения и беспокойства, зудящего в груди, от которого мурашки бегут по рукам. Едва не фыркаю на его приветствие, глубже сунув руки в карманы. Парень прищуривает глаза.
Стоим, вылупившись друг на друга, наверное, минуты три, когда он все же произносит:
– Новости слышала? – не остается ничего иного, как кивнуть. Парень вздыхает, подняв глаза к тучам над нами. Из-за плохого освещения его лицо кажется бледнее, чем оно есть, а скулы острее, придавая ему несколько призрачным вид. – Есть догадки? – снова смотрит на меня. Пожимаю плечами. Есть, но… нужна… твоя… да твою мать!