Александр Вербер
Дыши. Поэзия
© Александр Вербер, текст, 2025
© Оформление. ООО «Издательство Эксмо», 2025
Д
«На Москву идёт мокрый снег…»
На Москву идёт мокрый снег,В Питере он давно.И куда-то идёт человекВопреки погодам назло.
И куда-то бежит река,Тихо мёрзнет от кошки след,И кому-то навернякаНужен чей-то простой ответ.
Я стою, закрываю глаза,И тогда всемогущ, как Бог…Горы, степи, над нивой гроза,Перекрёстки чужих дорог.
Очень жаль, ничего тут нет.Кем-то наспех задёрнуты шторы.На Москву идёт мокрый снег.Остальное – одни разговоры…
«Бессознательность от сознания…»
Бессознательность от сознания —Будь спонтанным, как всё бытиё.Я скитаюсь по мирозданиям,В листопаде смотрю на неё.
На действительность без «отчётливо»,Без терзаний и боли в душе.К человечеству без человечностиПривыкаю в своём мятеже.
«Я вновь живу как будто вопреки…»
Я вновь живу как будто вопреки,Гадая на судьбу кофейной гущей.А где-то в поле видны огонькиДалёких домиков, где всё должно быть проще.
Там молятся, наверно, перед сном,И на рассвете крестятся иконам.Туда мне хочется, когда в душе темно,Прильнуть к горящим тёплым светом окнам.
«И водку я закусывал арбузом…»
И водку я закусывал арбузом.И был июль с палящим белым солнцем.Стругацких томик мне жужжал над ухом.И легкость бытия, звезда в колодце.
И бабочками ветер был наполнен.Я шёл за грозами и полон был собой.Любой, кто мне в глаза смотрел при встрече,Хотел сказать: «А можно, я с тобой?»
«У меня так тихо на душе…»
У меня так тихо на душе,Словно снег прошёл в больничном парке.Прячутся стихи в карандаше,И под снегом маются фиалки.
И как будто нужно дальше жить,Память не тревожа многоточьем,Но невольно хочется уплыть,Улыбаясь как бы между прочим.
Домой
Домой, к святыням прикоснуться,Растрогав вновь себя до слёз,От сна страстей своих очнуться,Вернувшись к чувствам прежних грёз.
Я к дому мчусь, к родному крову,К местам, где Родина моя.По куполам душа тоскует,По звоннице монастыря.
Там, в тихой роще монастырскойИ у заросшего прудаБродил мальчишкой беззаботным,Но было всё невесть когда.
Где запах ладана и тайны,Лампады свет всю ночь горит.И, как незыблемая вера,Стена монастыря стоит.
Там я врачую свою душу,Там одиночество манит.В звездах безмолвной тихой ночьюЗемля с Вселенной говорит.
«Среди полей, заснеженных ненастьем…»
Среди полей, заснеженных ненастьем,Где тяжесть неба душу жмёт к земле,Где от простора сердце бьётся чаще,А день проходит в тихой мутной мгле,
Есть место, что запомнил навсегда я.В часы, когда душа теряет свет,Закрыв глаза, пути не разбирая,Стремлюсь туда, куда дороги нет.
В том поле, где в сугробах утопая,Храня смиренной веры монолит,Крестом сутулым небо подпирая,Церквушка полусгнившая стоит.
Сюда уже давно не ходят люди,Но, растворяясь в этой тишине,Незримый колокол здесь слышно по округе,И будто свет сочится в темноте.
И ангелы парят над этим светом,Служа в забытом всеми алтаре,Где в брошенном писании открытом —Дарованные истины земле.
В истлевшей черноте иконостасаИ в мёртвой глубине алтарных вратСтруится свет, всесильный и великий,Над сгнившей роскошью верша святой обряд.
Когда мне нелегко и душу мрак неволит,Иль гниль, как роскошь, сердцу навредит,Я вспоминаю ту церквушку в поле,Как крестик, почерневший на груди.
«Что-то с нами со всеми случается…»
Что-то с нами со всеми случается.Верим, ждём, а потом – как пойдёт.Видно, слабости наши кончаются,А эмоции – это не в счёт.
Верить, ждать и ключи не выбрасывать,Делать ставку на «может быть», «вдруг».Только душу свою расхолаживать,Как бы гнев свой продать за испуг.
~ 1 ~