Глава 13
Повесив трубку, Илья Синицын даже не подумал о сне — наоборот, голова заискрилась, как старый трансформатор под дождём. Он плюхнулся на скрипучий диван, который жалобно вздохнул "хррр-пшш" под его весом, и снова уставился в эти странные программы, как кот в аквариум с редкими рыбками.
Пока что он раскусил только "Яндекс карты" — навигацию, которая выглядела так, будто её рисовали на коленке энтузиасты из Новоалтайска. Проблема была в другом: сам он двигался по земле, как улитка после тяжёлой ночи. Вот если бы можно было поставить какой-нибудь модуль наподобие "Прыжка по облачной лестнице" или хотя бы "Быстрого шага" — тогда он бы летал по улицам Белоярской так, что Угольный Босс от зависти перья себе повыщипывал бы.
Но тело упрямо не давало установить ничего подобного. Видимо, придётся изучать лёгкие техники по старинке — наблюдением. То есть включить "Божественное восприятие", смотреть, как другие скачут по крышам, и пытаться повторить… желательно без падений и травм, о которых так часто пишут в газетах.
Не найдя, у кого бы что посмотреть, он переключился на "Облако". Слово это всегда звучало многообещающе — сразу тянет к чему-то глубокому, важному, может быть, даже просветлённому. Но пока интерфейс ощущался пустым, как холодильник холостяка к концу месяца.
— Ну ладно, посмотрим, что тут за хранилище, — проворчал Илья и ткнул кнопку "Зарегистрироваться".
Имя, разумеется, настоящим он вводить не стал. Наугад набрал что-то вроде "Петрович" — ну и пусть. Главное, чтобы не "Петя123".
Но система оказалась вредной:
— Пожалуйста, привяжите свой личный идентификационный номер.
Илья вздохнул. Попробовал ввести 15-значный номер удостоверения Новоалтайска.
— Формат неверный.
Он задумался, почесал затылок и набрал другой номер — тот самый 18-значный, из прошлой жизни, который помнил лучше, чем дни рождения родственников.
— Поздравляем! Регистрация выполнена!
— Ага… значит, всё же это артефакт Старой Эры, — прошептал он, чувствуя, как по спине пробежали мурашки, пахнущие древностью.
Если так, то этот "телефон" признаёт единственным пользователем именно его. Остальные для него — как прохожие в тумане, неинтересные и несуществующие.
Экран задышал белыми клубами, словно кто-то открыл морозилку, полную пара. Главная страница была пустой, если не считать надписи:
"Разблокировать Море Росы".
Инструкций не было, так что Илья, как всякий человек, привыкший к кнопкам, просто нажал. Система тут же вспыхнула:
— Сядьте в тихом, ровном месте. Нажмите подтверждение, когда будете готовы.
— Тихое, ровное место… — он оглядел хлипкий дом. — Ну, по крайней мере, не взрывается.
Он закрыл дверь, сел на диван, который недовольно хрустнул "кррр", вдохнул пыльный запах старых подушек и нажал "Подтвердить".
Мир мгновенно погас — не комната, а именно мир. Свет вокруг не изменился, но исчезла сама способность его воспринимать. Словно кто-то выключил не лампы, а его глаза.
В этой странной темноте он почувствовал, что плывёт. Тело будто растворилось в вязком воздухе, в котором не было ни верха, ни низа.
И вдруг сверху прорезался луч — золотистый, густой, будто жидкость. Он тек, переливался, блестел, как солнце, играющее на реке. И потёк вниз, превращаясь в сияющий водопад.
Илья машинально поднял ладонь:
— Эй-эй, полегче, я не зонтик!
Но сияние разделилось надвое, обтекло его по бокам, ни капли не коснувшись кожи.
— Что за чертовщина…
Любопытство, как всегда, победило инстинкт самосохранения. Он снова протянул руку. На этот раз поток прошёл по пальцам — лёгкое тепло, как от шерстяной варежки, но при этом влажное и мерцающее.
Пальцы стали превращаться в это же сияющее вещество, стеклянно-золотое, переливающееся. Он поднял руку ближе к лицу.
Теперь на кончиках пальцев бежали разноцветные огоньки, будто по коже проложили мини-экраны. И на них мелькали крошечные окошки — текст, картинки, видео. Каждый фрагмент отражал какие-то свои данные, маленькие фрагменты информации.
— Да ну на…, — прошептал он. — Это что, данные? Настоящие?
Его собственные пальцы превратились в живую цифровую реку.
И даже Угольный Босс в этот момент, наверняка, бы присвистнул:
"Кар-р-р, вот это номер!"
Оказалось, что "Облако" хранит не просто данные, а целый грохочущий океан информации — бесконечный, как тоска по зарплате в московских гривнах.
Илья Синицын уставился в этот цифровой прибой, пытаясь хоть что-то разобрать.