Рука страшно болела, пару дней назад он в очередной раз психанул, напился и неудачно упал, вывихнув плечо. Антон не знал точно, вправил ли он его правильно, но это уже было не важно. Жизнь его превратилась в волочение, отупление, выедание. Держался он из последних сил, пусть и не был в голоде, не был в холоде. Ему хотелось говорить, но было не с кем. Пробовал общаться сам с собой, даже было время завёл кошку, но всё не то.
- Приём, - сказал он в шипящий радиоприёмник, - Друзья мои, если меня кто-нибудь слышит, пожалуйста… Ну скажите хоть что-то! – крик его был готов сорваться в истерический плачь, но он сдержался и продолжил как планировал, - Меня зовут Антон Одинцов, единственный житель Земли-2. Прошу вас, если вы меня слышите, ответьте хоть что-нибудь. Поговорите со мной, хотя-бы минутку, всего лишь минутку, ради бога!
Он повторил эти слова на английском, на немецком и на французском, с запинкой читая с листка, исчерченного пьяным куриным почерком. Почти все книги попортила погода, найти словари было сложно, почти-что невозможно.
И в который раз, в ответ тишина. Он сделал глоток, бросил бутылку на обочину, собрал вещи и поехал на встречу садящемуся красному солнцу.