— Доброе утро, последний герой! — Истошно завопил замолчавший на секунду пьяный Зелон, с силой пройдясь по струнам старенькой гитары. Его пению вторил снайпер группировки, в лице которого, видимо, механик нашел себе компанию, чтобы выпить. — Доброе утро тебе и таким как ты.*
— Вы когда успели так накидаться? — Морфей, усмехнувшись, проследовал за стойку и закинул в металлическую кружку пару ложек кофе, залив те кипятком. На его вопрос механик группировки недовольно покачал головой, обняв руками гитару.
— Когда, когда… нашли время.
— А ты то как к нему припился? — Этот вопрос сталкер задал уже собутыльнику своего голосистого товарища, на что тот, слегка покачиваясь, дотянулся до механика группировки и, обхватив крепкой ладонью шею Зелона, впечатался своим лбом в лоб певца. Гораздо сильнее, чем требовалось, но захмельневшие мужчины не заметили удара.
— Брат за брата, — проговорил тот заплетающимся языком, — так за основу взято.
— Да, братан. — Механик неуклюже похлопал по плечу своего собутыльника, свободной рукой еле удерживая гитару, сползающую с колен.
— Шли бы вы отсюда, братаны, пока не пришел Корд и не поотстреливал вам ваши основы к чертям собачьим. — Морф допил быстро остывший в прохладе кофе и прикурил сигарету, пустую пачку откинув во внутренний стеллаж импровизированной стойки. На слова сталкера, Зелон усмехнулся и поднялся на ноги, теперь стараясь удержать свою гитару под подмышкой.
— А он уже заходил — посмотрел на нас, плюнул и ушёл. — «Спартанец» взял со стойки полупустую бутылку водки и направился к выходу, явно не желавший дальше продолжать беседу. Его товарищ остался сидеть на месте, внимательно рассматривая носки своих берц. Морфей вышел из-за стойки и окликнул сталкера.
— Эй, Малой, друг ушёл.
Снайпер поднял голову, усталым взглядом смерил ободрившегося капитана и нахмурился.
— Да ну в жопу, я спать. — Малой бодро поднялся с ящика и так же бодро скрылся на улице. Морфей, усмехнувшись, хотел было пройти назад в казармы, но не успел покинуть даже помещение бара, как его рация издала сигнал вызова. Сталкер ответил. Из динамика до мужчины донесся непривычно строгий голос Корда:
— Поднимись ко мне, есть дело.
— Иду. — Докурив сигарету в несколько затяжек, Морф выкинул бычок и бегом поднялся на этаж, где расположился кабинет командира группировки. Спустя несколько минут сталкер восседал за большим столом в кабинете лидера, который вместо обычного приветствия, одарил пришедшего коротким кивком и попросил присесть.
— Такое дело. — Корд вышел из-за стола и медленно прошелся по комнате. Дойдя до окна, тот посмотрел на светлеющее утреннее небо и глубоко вдохнул проходящий в комнату с улицы воздух. — Хороший день для прогулки намечается.
— Ну, — Морфей плохо понимал командира, ведь тот, если появлялась работа, всегда вызывал и говорил напрямую что нужно сделать и в какие сроки, а сейчас мужчина, от чего то, не спешил быть более информативным, — наверное.
— Ты бывал в Лиманске? — Корд выдвинул из-за стола стул и присел напротив Морфа, вопросительно глядя на того.
— Мимо проходил, раз или два. — Ответил капитан, уже немного смекая к чему такие вопросы.
— Опасные места? — Мужчина достал из нагрудного кармана пачку сигарет и протянул ту подчиненному, сам достав из неё один табачный сверток. Получив отказ, Корд пожал плечами и прикурил.
— А где в Зоне безопасные места? — Морфей усмехнулся и облокотился локтями о стол. — Хочешь отправить меня туда?
Корд отрицательно покачал головой.
— Мы туда вместе пойдем.
— Зачем? — Без удивления спросил парень.
— На, читай. — Командир «Спарты» пододвинул сталкеру свой ПДА с открытым сообщением, в котором говорилось о сходке лидеров группировок. Прочитав, Морфей удивленно присвистнул: в живую на таких сходках он никогда не бывал и знал о них только с чужих слов, и то — самую малость.
— Кто собирает? — Спросил тот у Корда. Мужчина выпустил губами кольцо из сигаретного дыма и усмехнулся.
— Профессор Герман П. Н., якобы для представления какого-то нового своего изобретения.