— Огонь?.. — повторил трактирщик. — Как?
— Стихийное бедствие, — закончил я за него. — Никто не виноват. Просто судьба.
Ворст уставился на меня, словно видел впервые. В его глазах читалось понимание — и страх.
— Вы должны уйти, — сказал он твёрдо. — Как можно скорее. Если Биары узнают.
— Завтра, — кивнул я. — Но сначала нам нужна помощь.
Трактирщик провёл рукой по лицу, словно стирая усталость.
— Чем я могу помочь? — спросил он глухо.
— Спрятать нас на ночь, — ответил я. — Дать поесть. Перевязать раны. И проводить к хирургу плоти.
— К Мортему? — Ворст нахмурился. — Зачем?
— Надо! — я коснулся груди, где раньше был стабилизатор. — Тоже хочу поменять своё красиво личико.
Трактирщик задумался, потом кивнул:
— Хорошо. Но это опасно. Сейчас весь нижний город прочёсывают.
— Мы привыкли к опасностям, — усмехнулся Лок.
— Да уж вижу, — буркнул Ворст, поднимаясь. — Сидите тихо. Я принесу еду и воду.
Он вышел, осторожно прикрыв за собой дверь. Мы остались в полутьме комнаты, прислушиваясь к скрипу половиц под его шагами.
— Что скажете? — спросил я, когда шаги стихли.
— Паника в городе, — констатировал Ульрих. — Это хорошо. В суматохе легче затеряться.
— Если только Биары не введут полную блокаду, — возразил Лок. — Тогда мы в ловушке.
— Сколько времени понадобится Мортему? — Торс посмотрел на меня.
— Не знаю, — покачал головой. — Часы. Может, сутки.
— Рискованно, — хмыкнул Лок. — Но когда нас это останавливало?
— Никогда, — улыбнулся я. — Потому мы и живы до сих пор.
Ворст вернулся быстро. В руках — поднос с едой и кувшином воды, под мышкой — свёрток с чистыми тряпками и какими-то склянками.
— Поешьте, — сказал он, ставя поднос на стол. — Потом осмотрим ваши раны.
Набросились на еду. Простая, но сытная — хлеб, холодное мясо, сыр, варёные яйца. Жевали молча, жадно. Только сейчас осознал, насколько проголодался. После схватки с элементалем энергии не осталось вообще.
— Дай мяса, — Торс протянул руку за новым куском. — Силы восстановить надо.
— Ешь, сколько влезет, — кивнул трактирщик. — И уходите
— Куда? — спросил Ульрих с набитым ртом.
— Из терры, — ответил Ворст. — Как можно дальше. Биары не простят. Никогда.
— Сначала к хирургу, — напомнил я. — Без этого никуда.
Трактирщик вздохнул:
— Хорошо. Поедите, отдохнёте. Потом, когда стемнеет окончательно, пойдём в нижний город.
— Как там сейчас? — поинтересовался Лок. — Тоже облавы?
— Хуже, — мрачно ответил Ворст. — Там всегда так. Просто сейчас ещё и стража сверху лезет. Весело будет пробираться.
— Прорвёмся, — я отломил кусок хлеба, макнул в миску с мёдом. — Не в первый раз.
— И не в последний, — добавил Ульрих, поднимая кружку с пивом. — За удачу!
Мы стукнулись кружками. Пиво — тёмное, горькое, обжигающее горло. Именно то, что нужно после долгого дня.
Ворст суетился вокруг нас, раскладывая на столе тряпки, бинты, какие-то склянки с мазями. От них исходил сильный травяной запах, перебивающий даже аромат пива.
— Раздевайтесь, — скомандовал трактирщик. — Посмотрим, что у вас там.
Первым вызвался Лок. Снял остатки рубахи, обнажив покрытый ожогами торс. Кожа — красная, волдыри, местами сочащиеся прозрачной жидкостью. Морщась от боли, опустился на табурет.
Ворст присвистнул:
— Знатно тебя прижарило. Кто это?
— Элементаль… — ответил я.
Ворст замер.
— Ты бы его видел, — хмыкнул Лок. — Размером с дом. Огненная херня, которая всё плавила.
— И как вы выжили? — Ворст осторожно промывал ожоги прохладной водой.
— Марк его обратно в клетку загнал, — Лок дёрнулся от боли, когда трактирщик нанёс мазь на особенно глубокий ожог. — Ай! Полегче!
— Терпи, — буркнул Ворст. — Не маленький.
— Легко тебе говорить, — поморщился Лок. — Тебя-то не поджаривали.
— Не нудить, — вмешался Торс. — Как девчонка.
— Сам попробуй! — огрызнулся Лок.
— Уже, — Торс приподнял рукав, показывая багровые следы ожогов. — И что?
— То есть, вы действительно выпустили элементаля и потом загнали его обратно? — Ворст переводил взгляд с одного на другого. — Вы понимаете, насколько это безумно?
— Когда жить хочется, и не такое сделаешь, — поддакнул Ульрих.
Ворст закончил с Локом, наложил повязки на худшие ожоги. Бывший блондин поморщился, проверяя, насколько тугие бинты.
— Спасибо, — кивнул он трактирщику.
— Следующий, — скомандовал Ворст.
Ульрих сел на табурет, снял рубаху. Рана на боку — глубокая, но чистая.
— Тебе зашивать надо, — нахмурился Ворст, осматривая рану.