Не выходит.
Вместо сна перед глазами — вспышки воспоминаний. Взрыв — оглушающий, всепоглощающий. Завал — темнота, пыль, невозможность дышать. Его лицо в полумраке — резкие черты, жёсткие линии, но глаза... в глазах было что-то, от чего перехватывало дыхание.
Его руки, державшие меня, когда я едва не потеряла сознание.
Его губы на моих — жёсткие, требовательные, не терпящие отказа.
Его пальцы между моих ног — умелые, точные, доводящие до безумия.
— Хватит! — шиплю сама себе и резко сажусь на кровати.
Сердце колотится. В висках стучит. Между ног — предательская влажность.
Господи, что со мной?!
Я же умная девочка. Должна быть умной. Должна понимать, что связываться с таким мужчиной — самоубийство. Он опасен. Он криминал. Он — всё, от чего нормальные люди бегут без оглядки.
А я сижу и скучаю по нему. По его прикосновениям. По его голосу.
Я — идиотка.
Телефон вибрирует на тумбочке, и я вздрагиваю, словно от удара током.
Тянусь, смотрю на экран.
Звонок. Неизвестный номер.
Я смотрю на высвечивающиеся цифры и почему-то сразу знаю. Просто знаю — нутром, каким-то животным инстинктом — кто это. Внутри всё сжимается — то ли от страха, то ли от... чего-то ещё. Чего-то тёплого и пугающего одновременно.
Не беру трубку. Жду, пока звонок сбросится.
Телефон замолкает. Три секунды тишины.
Потом — снова звонок. Тот же номер.
— Да что ж такое... — бормочу я, но в груди разливается что-то похожее на облегчение.
Он помнит. Он не забыл.
Я злюсь на себя за эту мысль, но беру трубку. Потому что если не отвечу сейчас, он будет звонить всю ночь. Я знаю. Чувствую. Он из тех, кто добивается своего. Всегда.
Подношу телефон к уху, молчу, затаив дыхание.
— Машенька, — его голос обволакивает, проникает под кожу, растекается по венам. Ленивый, довольный. Как будто он знал — точно знал! — что я возьму трубку. — Бесполезно прятаться.
У меня перехватывает дыхание. Пальцы, держащие телефон, дрожат.
— Я не прячусь, — выдавливаю я. Голос дрожит, зараза. Выдаёт меня с головой. — Я дома. Занимаюсь своими делами.
— Дома, — повторяет он, и я слышу усмешку — тёплую, насмешливую. — На Ленина, 47, квартира 23. Третий этаж. Окна во двор. Старый дом, панельный. Обои в твоей комнате розовые, с цветочками. Одеяло — в синюю полоску.
Меня бросает в холод. Кровь отливает от лица.
— Откуда вы...
— Я много чего знаю, крошка, — перебивает он, и в его голосе слышится что-то тёмное, обещающее. — Например, что ты не спишь. Лежишь на кровати, под этим драным одеялом, и думаешь обо мне.
— Не думаю! — выпаливаю я слишком быстро, слишком резко.
Неубедительно.
Он смеётся — тихо, низко, и этот смех проникает мне под кожу, заставляет сжаться всё внутри.
— Врать нехорошо, Машенька. Особенно мне. Я всегда знаю, когда мне врут.
Я сжимаю телефон так сильно, что пальцы белеют. Сердце бешено колотится. Хочу бросить трубку, но не могу. Словно приклеена к месту.
— Что вам нужно? — выдавливаю я.
Пауза. Долгая, тягучая. Я слышу его дыхание — ровное, спокойное.
— Тебя, — отвечает он наконец. Просто. Как будто это очевидно. Как будто нет ничего естественнее. — Жди меня. Сегодня вечером.
— Что?! Нет! Я не...
Он уже сбросил.
Сижу, тупо уставившись в экран. Сердце колотится так, что кажется, сейчас выпрыгнет из груди. По спине ползут мурашки — и непонятно, от страха или от его голоса, всё ещё звучащего в ушах.
Жди меня.
Как будто у меня есть выбор.
Как будто я могу сказать "нет" этому мужчине.
Я ложусь обратно, натягиваю одеяло до подбородка, но теперь мне не холодно. Наоборот. Внутри разливается жар — пугающий, неконтролируемый.
Он придёт. Сегодня.
И я не знаю, чего больше — страха или... предвкушения.
Ну вот мы и вернулись к Рустаму и Машеньке! Не отпускают меня герои, так что будем наблюдать за ними дальше! Приятного погружения в новую историю)
Глава 2
Рустам
Я кладу телефон на стол и откидываюсь на спинку кожаного кресла, усмехаясь.
Она взяла трубку. Не сразу, конечно. Сопротивлялась — дала прозвонить один раз, заставила подождать. Но всё равно взяла. И это говорит о многом.
Хорошая девочка. Умная. Понимает, когда сопротивление бесполезно.
На экране ноутбука передо мной — её досье. Полное, детальное, не оставляющее белых пятен. Фотография из соцсетей: Маша улыбается, чуть прищурившись на солнце, волосы растрепались от ветра, на носу веснушки. Простая. Обычная. В потёртых джинсах и выцветшей футболке с каким-то дурацким принтом.