«Не может быть, я же выключал, точно помню! Или это склероз уже стучится в дверь?»
Вот чертовщина! Проскользнув внутрь, обшарил взглядом каждый угол, пока взгляд не зацепился за… женские ноги под столом?
Медленно обошел стол. Анна сидела, прижавшись к полу, словно улитка, пытающаяся спрятаться в раковине. Её присутствие здесь было так же уместно, как снег в июле.
— Какого черта ты здесь делаешь? — прорычал, стараясь сдержать гнев.
Подскочила, словно ее пружиной выбросило, поправляя свои вызывающе короткие шорты, и взглянула на меня своими огромными, бездонными, как колодцы, глазами.
— Демид Олегович, простите! Я просто хотела… — запнулась, ища оправдание, которое, я уверен, звучало бы так же правдоподобно, как рассказы рыбаков о пойманной ими золотой рыбке.
Глава 13. Анна.
Всё же труд и терпение дают свои плоды всегда. Даже если делаешь что-то скрипя зубами и мечтаешь удушить собственного босса. Не потому, что он чудовище какое-то, а потому, что, кажется, влюбляешься в этого идиота! Ладно, не влюбляешься, а тебя разрывает на части торнадо противоречивых чувств.
Всё из-за его поведения! Вот он — солидный мужчина, а через секунду — прыщавый подросток, застрявший в пубертате, отпускающий свои дурацкие шуточки про причинные места.
Хотя… Чёрт возьми, он ещё и дьявольски хорош собой. Слишком хорош!
Чёрт, жизнь — та ещё сука. Такая внешность — и такому мудаку. Почему все красавчики — законченные сволочи? Это какой-то вселенский закон подлости?
И как с таким работать, скажите на милость? Как сохранять покерфейс и профессионализм, когда внутри бушует ядерный коктейль из раздражения, желания отомстить, неловкости и, чего уж греха таить, вожделения, от которого искры из глаз?
Это просто садизм какой-то! Я ведь нормальная женщина с обычными человеческими потребностями! А он тут как на выставке — ходячее искушение, упакованное в костюм от Brioni, благоухающее так, что сносит крышу, и приправленное идиотскими шуточками. Ну как тут устоять? Кажется, я пропала…
А ведь начиналось всё до смешного просто. Работа как работа, босс как босс, месть — как десерт после сытного обеда. Ну, самодур немного, куда ж без них? Зато платит исправно и в душу не лезет. И тут — бац! — что-то переклинило. То ли я вдруг стала восприимчива к его… э-э-э… магнетизму (черт бы побрал его харизму!), то ли он решил, что я не прочь пощекотать нервишки. И понеслась! Играем в «кошки-мышки» по-взрослому: я — неприступная скала, он — таран, сносящий всё на своём пути.
И ведь знает, подлец, что я на него реагирую, как кот на валерьянку! Уверена, делает это специально! Чтобы я окончательно потеряла рассудок и сдалась без боя. Ага, размечтался! Я не из робкого десятка.
Хотя… Если быть совсем честной, когда отключаю режим «он — мой враг», то кажется, что он не такой уж и монстр. Просто… сложный. Да, сложный, как выдержанный коньяк — с характером и послевкусием.
Так, стоп! Хватит копаться в себе! Пора пробраться в его логово, пока шеф развлекает богачей на благотворительном вечере.
В клубе, как всегда, яблоку негде упасть, девицы выделывают такое на пилоне, что у самого искушенного зрителя челюсть отвиснет, демонстрируя свои… ммм… достоинства.
Чёрт побери, если выкарабкаюсь из этой передряги, назло судьбе открою мужской стриптиз-клуб! «Стальные Яйца» – звучит дерзко, правда?
По пути к кабинету босса, даже слегка удивилась. Обычно его охранники дышат мне в спину, как будто я собираюсь вынести оттуда золотой унитаз. А тут — никого!
Неужели Демид Олегович решил, что я достойна личной аудиенции без эскорта? Может, он решил перевести наши отношения в разряд «доверяю, как себе»? Или апокалипсис уже на пороге, и завтра Землю протаранит гигантский астероид?
Пара стремительных шагов — вот она, дверь в логово льва! Замираю на мгновение, терзаемая сомнениями. С чего я вообще решила, что именно здесь, в его святая святых, он прячет свои грязные делишки? А поздно пить боржоми, когда почки отказали. В моём случае, правда, мозг, ну да хрен с ним.
Первым делом сканирую стол босса. Да тут стерильнее, чем в операционной! До жути прямо! Может, у него мизофобия?
Первым делом пробежалась по всем ящикам, отчеты по клубу, какие-то листки бумаги с заоблачными цифрами, что это? Прибыль или его количество жертв? Так, не то. В шкафу одни книги, и угадай что? Ни одной пылинки, мать его. Да он тут, похоже, не только души губит, но и с пылью воюет!
Взгляд зацепился за картину на стене. Дорогой багет, холст — всё как положено. Но что-то смущало. Слишком уж она влипла в стену, подозрительно плотно. Прямо кричала: «Я здесь не просто так вишу».