Дэрил не знает. Понятия не имеет. Всегда старался держаться от них, таких странных и загадочных, подальше. Не умел им нравиться, убеждал себя, что не хотел. Не знал, что с ними делать, кроме того самого, что показывают в фильмах и фотографируют для журналов. Того, что теперь можно получать в неограниченном количестве в этом новом мире. Того, что даже теперь он обходит стороной, лишь изредка принимая участие в общих развлечениях. Когда нет выхода, когда достаточно пьян, когда брат снова подозревает его в недопустимой для настоящих мужиков ориентации.
Это всегда было грязно. После нескольких других, с безвольно обмякшим телом, черным от синяков, не реагирующим уже ни на что. Это всегда было неприятно. Из-за не стирающихся из памяти собственных воспоминаний, из-за тихих всхлипов боли, из-за страдания в изредка открывающихся глазах. Которые после всего в большинстве случаев должны были закрыться навсегда. Это всегда было скучно: желание поскорей уступить свою очередь, торопливая разрядка, попытки не смотреть на лицо.
А как будет теперь?
Окна маленького дома непривычно светятся. Калитка противно скрипит, напоминая о том, что ее давно пора смазать. Занавеска быстро вздрагивает. Темная тень удаляется вглубь комнаты. Она ждет.
Боится? Или, как многие другие, сжимает в руке кухонный нож, в глупой надежде стать первой, которая сможет убить своего хозяина, а потом сбежать незамеченной из города? А может быть, смирилась? Загнанная в угол добыча, понимающая, что шансов на спасение нет.
Он заходит в дом и откладывает оружие. Из комнат – ни звука. Она сидит в ближайшей, которая служит чем-то вроде гостиной. Сидит, сложив руки на коленях и не поднимая взгляда на него, молча вваливающегося и падающего в кресло напротив.
Она не переоделась. Так и сидит в своей перепачканной землей, травой и кровью ходячих одежде. Новые платья свалены в большую кучу на столе. Нетронутые. Отвергнутые. Слишком женские для нее?
- Это нужно будет надеть, - говорит Дэрил и при виде вскинувшегося на него взгляда вдруг ощущает себя так, словно жертва тут – он.
- Нет, - говорит она, которую зовут Кэрол, если присутствовавший на ее допросе Мэрл не соврал.
И если не соврала она. Ведь ее история о том, что она давным-давно скитается в полном одиночестве, потеряв группу, оставшуюся в другом штате, особого доверия не вызывает. Она одна – в мире ходячих? В мире людей, что еще страшней теперь? Смешно.
- Придется.
Ей и в самом деле придется. Такие правила. Женщины носят только платья. А ее шмотки нужно выбросить. И может быть, он должен сейчас вместо того, чтобы сидеть на кресле и не знать, что делать дальше, просто подойти и дернуть за ворот ее футболки, разрывая ткань? Обнажая белую кожу, небольшую, судя по виду, грудь, избавляясь от штанов, белья, все равно ни на что уже не годных сапог. Глядя на нее, совсем голую и тогда уж наверняка беспомощную перед ним. Заставляя ее опрокинуться на спину, раздвигая коленом ноги, заявляя на нее свои права несколькими, ведь внезапно вспыхнувшее желание продлить такой необходимый акт подчинения не позволит, движениями, оставляя ее лежать прямо тут. Раздавленную, униженную, безвольную. Знающую свое место.
Он поднимает взгляд, блуждавший все это время по ее фигуре, и видит, что она смотрит на него. Словно читая все мысли. И нисколько им не удивляясь. А может быть, для нее все это не вновь? Может быть, по подобной причине она покинула и свою прошлую группу? Якобы потерялась, сбежав от них в другой штат.
Тогда с ней будет проще. Или наоборот.
- Тебя кто-то ищет? - спрашивает он.
На секунду она задумывается, а потом горько улыбается и отрицательно качает головой.
- Нет.
- Почему?
Но Кэрол не отвечает. Словно вообще не знает никаких слов, кроме этого ее «нет». Или она так дает понять, что будет отказываться и от того, что он от нее потребует? Как будто ее кто-то спрашивать намерен. Как будто ее согласие хоть что-то значит.
И так неожиданно вдруг хочется услышать, как она говорит «да».
- Ванная там. Вода холодная, - с трудом узнает он свой голос, кивая в нужную сторону.
Непонятно зачем. Ведь она наверняка изучила весь дом, пока его не было. Или нет? Странно представить, что она просидела несколько часов безмолвным изваянием на диване, глядя в стену и пытаясь… Что? Смириться со своей участью? Придумать план выхода? Представить, что будет дальше?
Но представить нельзя было. Ведь даже Дэрил не представляет, как он будет жить дальше. С этой женщиной в своем доме. С женщиной, которая по праву принадлежит ему. Которая никогда бы не посмотрела в его сторону, встреться они в прошлой жизни. Которая уже тихо плещется в его ванной под холодным душем. Совсем голая.
И можно сейчас подойти и нажать на ручку двери, проверяя, заперта ли она. А можно и взломать дверь, наплевав на все. Зайти туда, окинуть взглядом свою собственность, которая, как Дэрилу кажется, даже прикрываться не станет: скорей расправит плечи и будет молча смотреть. Взглядом гораздо холодней ледяной воды, льющейся на ее тело.
Не проходит и десяти минут, как она выходит. С влажными волосами, укутанная в большое полотенце, неуверенно ступающая босыми ногами. Дэрил сглатывает слишком громко. Сжимает кулаки и начинает кусать губы. Не может отвести глаз от того, что теперь принадлежит ему. Слишком белого для него, слишком чистого…
- Спальня там, - снова кивает он в нужную сторону и медленно поднимается с кресла.
Кэрол едва заметно кивает, но стоит на месте. Поглядывает на него искоса. Изучающе? Оценивающе? Что она хочет увидеть? Что пытается угадать? Как ей стоит вести себя, чтобы удовлетворить его? Или как избежать того, что ей предстоит? Скорей, второе.
Решив что-то для себя, она делает шаг в темную спальню. Дэрил следует за ней, замирая у порога и наблюдая за тем, как она открывает ящики комода. Неужели ищет то, что может надеть на ночь? Она бросает быстрый и неожиданно беспомощный взгляд за его спину, туда, где лежит на столе ворох платьев и поднимает руки к узлу на полотенце.
А ему нужно преодолеть всего несколько разделяющих их шагов. И сделать ее своей женщиной. Окончательно.
========== Часть 3 ==========
Диван – не самое удобное место для ночевки. Потягиваясь, Дэрил хмыкает, не понимая, когда успел привыкнуть к удобствам мягкой кровати. Он косится на часы, показывающие шесть утра, и обводит взглядом комнату, пытаясь сообразить, что его разбудило. Шорох. Шаги. Стук посуды. Звук льющейся воды. Кэрол.
Закрыв глаза снова, он вспоминает все вчерашние события, но привыкнуть к тому, что в его доме живет еще кто-то, сегодня оказывается гораздо сложней. Может быть, потому что вчера он, сам не зная почему, вдруг резко отвернулся и оставил обнажающуюся женщину в покое? Потому что счел вдруг кощунственным просто взять и изнасиловать ее? Потому что оказался вдруг слабаком?
Или не вдруг? Мэрл был прав. Мэрл всегда прав.
Звуки из кухни, как ни старалась Кэрол быть тихой, прогоняют весь сон, и Дэрил шагает в сторону ванной, надеясь, что холодная вода избавит от легкого похмелья, вызванного алкоголем и, даже в большей степени, чем им, переменами в жизни.
А может быть, избавиться от нее? Сказать, что не устроила, и отдать Джо? Ну, или кому угодно еще, кто позарится на нее после ночи, якобы проведенной с Дэрилом.
И снова можно будет приходить в пустой дом. Можно будет не задумываться неожиданно, что кто-то его видит и слышит. Что кто-то о нем думает. Боится его, презирает, ненавидит. На кой черт ему это? Зачем ему женщина, которой он даже коснуться не смеет? Которую ему придется касаться, если он оставит ее. Если?