…Преди да заспивах в Изолатора, заспивах с жени. Жени до мене и аз заспивах до тях. Жените въобще не си държат на епидермиса… А и не успях да им обясня, че докато седят така епидермиса им се напуква, набръчква се и се лющи… Жените толкоз много търкат епидермиса си в чужди епидермиси, че на мен даже гадно ми става вече … И й го казах на една жена…„слушай, търкаш си епидермиса само, а нищо интересно не ти се случва, дори си почнала да се смаляваш… Виж всичките си кожички по ноктите, можеш да си ги събереш, да ги завъртиш на топче между пръстите си… и да се клонираш…“
Така й казах , а тя …
Тя ми каза че съм луд и си фръцна гъза, който така или иначе ставаше само за ебане и за сране… Не, пич, жените не стават…. направени са от Господа само за да ти свалят поне още един слой кожа… Мъжете си дават и света и душата, само и само да се отъркат у жена… И жената знае това и похабява мъжа нарочно.
И алкохола ме похаби нарочно… В Изолатора не дават пиене, и не дават да се къпем… Преди Изолатора пиех много копеле, и никога не съм пил хапчета като сега… Стигаш до бар, бистро или просто место за пиене без име… Сядаш и почваш да търкаш бара, пич… Търкаш си го с години и дрехите ти се изтриват… И кожата ти се изтрива, и костта на лакътя… Защо пич, хората седят и търкат баровете…? Ми това е най-тихия, и безболезнен, и неполезен начин да се изтриеш от света — седиш, пиеш си, тъпанчетата ти се изтриват от силната музика, краката от стола и ръцете от хващане на чаши, които неизтриваемият проклет барман ти подава, ако го замеряш с банкноти…
Не си ли влизал пич по баровете и не си ли виждал — повечето хора на бара нямат дясна ръка… щото повечето хора са десняци и си търкат дясната ръка… Забелязал съм и друго — плотовете на бара са вечни — никога не се изтъркват, пич… Сякаш ги правят от Дървото на Живота.
И друго съм виждал… веднъж в най-крайпътния бар на света видях на гардероба да стоят патерици… Хиляди патерици на гардероба в най-обикновена долнопробна кръчма… Сядам вътре, пия… аз пия много… видях, пич, нещо което няма да забравя никога, което дори тука в Изолатора не можеш да видиш… Всички в тоя бар бяха се изтъркали до кръста.. До кръста! Нямаха крака, а също така им липсваха и задниците на повечето… Предполагам, че са се изтъркали от седене на бара… Разбираш ме… И все едно, че нищо им няма — ползваха високите столове от бара, за да се приберат в къщи… Връзваха високият стол от бара за кръста си с ремъци, взимаха си патериците и като инвалиди — напред с патериците, после напред със стола, напред с патериците, напред със стола… Просто си променяха центъра на тежестта пичовете и така си живееха добре — торс до торс, седнали и пиещи на високите си барови столове… Без да се притесняват от изтъркването … чакаха го…
Аз не карам автомобил… Не обичам. На таксиметровия шофьор примерно му се лющат и ръцете и краката едновременно… Един такъв ме вози, епидермисът му жълт, неолющен и много мъртъв… и ме гледа… Гледа ме, защото сигурно аз му се бях облещил и се канех да го попитам… Попитах го как така не го е страх да не се загуби на тясната си смрадлива седалка като ръцете му са хванали мазоли от геврека, краката му не стигат вече педалите и не е ли забелязал, че пръстите на краката му ги няма отдавна вече… От търкане…
Бакшишът пък ме попита дали и защо не съм си ебал майката… което ме ядоса. Пребих го… Кървавият бакшиш така и не иска да разбере единствения ми въпрос към него — не го ли е страх, тъпото му копеле, не го ли е страх да не се излющи съвсем … И когато се събраха многото таксита и когато ме биха с манивелите… Биха ме с жълтите си като таксита манивели… И тях ги питах… Крещях им… „пичове, не ви ли е страх да не се изтъркате, да не се изроните или похабите докато правите каквото и да е…“
…Изолаторът е един свят, свободен от таксита… Няма таксита, няма жени и пиене също няма … Има меки стени, които не хабят много от кожния слой при отъркване в тях… Има музика, ама отдалече… има потракване на пръчките на санитарите по външната решетка…
Има малки буболечки, различни видове в Изолатора… Всяко място носи освен миризмата си … носи и миниатюрния си живот… уникален, малък, неизтриваем живот на всеки десет квадратни метра… В Изолатора има хлебарки… Кафяви, свръхреални, незабележими живини, от които не можеш да се изолираш…
Те лазят… пролазват… първо бързо и несигурно, после спокойно и изучаващо… Виждам със собствените си полуизтрити очи как парченца, миниатюрни парченца от кожата ми се ронят под краката на буболечките и падат с трясъци по мекия под… Когато облазват и докосват, хлебарките похабяват по-малко от хората… забелязал съм го… Хората в Изолатора с усърдие са решили да ми изтрият китките… и глезените… и кръста… И затова са ги хванали с мъхнати кожени каиши, чиито краища влизат в стените и стигат до там, дето някой по цял ден си прави труда да ги опъва… Хората в Изолатора се смеят на моите страхове да не се изтъркам докато съм жив… Но и те се страхуват и ме разбират… Вързаха ме така, че да не докосвам пода… и не настояваха да ми сложат онези извънредно груби изчегъртващи дрехи препоръчани от Изолатора…