— Это не по программе, — улыбнулась девушка, но голос её дрогнул.
— Всё равно хочу знать.
Она улыбнулась. Но не сразу. Сначала Лира сделала паузу. Как будто вопрос был слишком большим, чтобы ответить сразу.
— Любовь — это когда ты можешь позволить кому-то причинять тебе боль, и всё равно хочешь быть рядом, — прошептала она. — Когда ты знаешь, что он может сломать тебя, но всё равно даёшь ему ключи... От всех своих дверей. Даже от тех, которые ты никогда никому не открывала.
Его палец скользнул выше. Лео не останавливался. Он не хотел останавливаться.
— А ты? — спросила она. — Что для тебя любовь?
Лео не ответил сразу. Он никогда не отвечал быстро, когда дело касалось чувств. Юноша думал, взвешивал каждое слово, как будто оно могло ранить или спасти.
— Это когда ты боишься потерять человека больше, чем самого себя, — сказал он наконец. — Когда ты понимаешь, что без него мир становится слишком тихим.
Лира кивнула. Медленно. Почти торжественно.
— Тогда почему ты не целуешь меня прямо сейчас?
Он не ответил. Только положил руку ей на затылок. Притянул к себе. Поцеловал. Не сильно. Не грубо. Но с такой силой, что казалось, он пытался вдохнуть её внутрь. Проглотить. Сделать частью себя.
Когда Лео отстранился, она улыбнулась.
— Я правильно ответила?
— Ты всегда отвечаешь правильно, — сказал он, глядя на неё.
— Я люблю тебя, — сказала Лира тихо. Почти шёпотом. Так, что никто, кроме него, не услышал.
Лео кивнул. Не ответил. Просто кивнул. Потому что иногда слова становятся слишком тяжёлыми, чтобы их произносить вслух.
Вокруг них студенты всё ещё зубрили формулы. Кто-то нервно переспрашивал соседа. Кто-то уже начал паниковать. Кто-то плакал над конспектами.
Но Лира и Лео были вне всего этого. Они находились в своём собственном мирке.
Вечером Лео лежал, уткнувшись лицом в подушку, которую Лира, наверное, специально выбрала — самую мягкую, самую тёплую. Он чувствовал её пальцы в своих волосах, как будто она расчёсывает не пряди, а мысли. Медленно, почти раздражающе, но при этом слишком приятно, чтобы жаловаться.
— Ты готов? — спросила она, не открывая глаз, просто продолжая гладить его.
— Я всегда готов, — ответил он, но голос был тяжёлый, сухой, как бумага после дождя.
— Не ко всему, — рассмеялась она.
Он перевернулся на спину, посмотрел в потолок, где мерцали тени от света за окном. Общий зал напоминал заброшенный театр перед закрытием занавеса. Все ушли. Остались только актёры, которые ещё не решились снять грим.
— Завтра экзамен по ксенобиологии, — сказал Лео. — Вторичная структура белка. Митохондрии и их функции. Плюс всё, что связано с эволюцией.
— Эволюция… — протянула Лира. — Как будто кто-то думает, что мы до сих пор развиваемся.
— Ты поедешь домой? — спросил он.
— Да, — кивнула она. — Хэнсен будет рад тебя видеть.
— Он всё ещё считает меня психопатом?
— Он считает, что ты слишком много молчишь. Люди, которые молчат, обычно что-то скрывают.
— А ты?
— Я знаю, что ты скрываешь, — прошептала она, проводя ногтем по его шее. — Но мне это нравится.
Лео вздохнул, закрывая глаза.
— Ты уверена, что хочешь, чтобы я приехал?
— Конечно. Хочу, чтобы ты увидел, где я росла. Где я начала становиться собой. Хочу, чтобы ты понял, почему я такая.
— Почему ты такая?
— Потому что мир научил меня не доверять ему. Но ты… ты — исключение.
Его рука нашла её ладонь, сжала. Не сильно. Просто потому, что хотелось держать. Хотелось знать, что она рядом.
Она наклонилась к нему, поцеловала в уголок рта. Её губы были горячими, почти жгли. Она знала, как действовать. Знала, как разрушить его самообладание, оставить его без слов и правил.
— Лира… — начал он, но она прижала палец к его губам.
— Не говори. Действуй.
Лео поцеловал её. Медленно. Глубоко. Так, как будто хотел забрать у неё воздух. Как будто хотел вычерпать из неё всё, что она скрывала. Но Лира не давала себя легко. Она играла. Она хотела больше.
Когда юноша не выдержал, он резко поднялся, потянув её за собой. Его руки дрожали, но не от страха. От желания.
— Пойдём, — сказал он, не объясняя куда.
Она улыбнулась, встала, не выпуская его руку. Они проскользнули мимо парочек, которые целовались, мимо студентов, которые пытались читать, мимо пустых стульев и книг, открытых на середине страницы.
Коридор был тёмным. Холодным. Забытым. Лео потянул её в конец, к подсобке. Туда, где никто не заглядывал. Где пыль покрывала полки, а запах старого дерева смешивался с чем-то химическим.
Дверь скрипнула, когда он её открыл. Они вошли внутрь. Запахло одиночеством. Темнотой. Возможностью.
Он закрыл дверь. Не щёлкнул замком. Просто закрыл.