Ein Böses Ende

  Barnaby stellte sich vor und fragte, ob einer von ihnen ihm genau erzählen könnte, was sich zugetragen hatte. Daraufhin entstand eine lange Pause. Troy kam es vor, als versuche das Mädchen im Sari, sein Schluchzen zu unterdrücken, um sich schließlich zu Wort zu melden, aber dann wandten sich alle (bis auf den Mann am Fenster) der Frau in Blau zu. Fortwährend den Kopf des weinenden Jungen streichelnd, neigte sie widerwillig den Kopf und versuchte aufzustehen, aber der Junge umklammerte ihre Beine so fest, daß jedwede Bewegung unmöglich war. Sie sprach mit belegter Stimme. Leise und ruhig und doch unnatürlich, als würden große Gefühlsreserven unterdrückt.

  »Der Meister hat uns verlassen. Er ist in seinen Lichtkörper eingetreten und nun eins mit dem Universellen Bewußtsein.«

  O Gott, gütiger Gott, dachte der Chief Inspector. Sie ist also eine von der Sorte. Troy fragte sich, wie groß die Chance war, sich kurz rauszuschleichen und eine Kippe zu rauchen, bevor die Sache ernst wurde. Inzwischen war er runter auf fünf Zigaretten pro Tag, von denen er die ersten vier vor dem Frühstück geraucht hatte. Das Verlangen zu inhalieren machte ihn krank. Zwei endlos lange Minuten verstrichen, ohne daß jemand etwas sagte. In diesem Augenblick begann die Torte mit den Hängetitten zu jammern, die Arme auszubreiten und sie um die Brust zu schlingen, als wäre ihr kalt.

  Der Sergeant verfolgte dieses überdrehte Gehabe voller Irritation und Ablehnung. Man hätte sie für eine Horde Ausländer halten können, so wie sich verhielten. Für Italiener. Oder karibische Plappermäuler. Seine Hand fuhr in die Jackentasche und schloß sich um das Feuerzeug und das Päckchen Chesterfield.

  Barnaby erkannte schnell, daß eine Gruppenbefragung ihn nicht weiterbrachte. Bislang hatte er nur den Namen des Toten erfahren. Die Befragung kam ihm wie ein Verhör von Kriegsgefangenen vor. Daher bat er um ein anderes Zimmer. Man bot ihm einen Raum an, der dem Aussehen nach als Büro fungierte.

  Ein Arbeitsraum - mit Kartons voller Briefpapier und Briefumschlägen, Aktenschränken und einem altmodischen Vervielfältigungsapparat. An der Wand hing ein Reinkarnationsposter mit den Worten: Haben Sie jemals einen Scheck mit 'William Shakespeare unterzeichnet und, sich darüber gewundert? Das Büro war ein Raum ohne Fenster und insofern besonders attraktiv für einen Polizisten. Die Konfrontation mit einem unbekannten Vernehmungsbeamten in Verbindung mit der kompletten Negierung der Außenwelt war ungefähr die halbe Miete.

  Mit einem Stoß grobem Papier und ein paar Bleistiften bewaffnet, setzte sich Barnaby an einen kleinen, runden Tisch. Die Plastiktüten legte er auf den Boden. Troy schlenderte umher. Ein weiterer Streifenwagen war eingetroffen. Ein Constable war vor der Eingangstür ausgestiegen und saß nun mit einem Kugelschreiber und einem Spiralblock auf einem Stuhl, der so positioniert war, daß die zu verhörende Person ihn nicht sehen konnte. Da die Gruppe sich als wortkarg zu erkennen gegeben hatte, konnte der Chief Inspector nicht wie gewöhnlich zuerst den ergiebigsten Zeugen vernehmen, sondern begann mit der Sprecherin. Eine Entscheidung, die ihm gründlich den Tag vermieste.

  Bis zu diesem Moment hatte Barnaby geglaubt, im Lauf seiner dreißig Dienstjahre auf jede Sorte Mensch getroffen zu sein, auf jeden Typus, jede Hautfarbe, auf Anhänger jeder sexuellen, religiösen und politischen Couleur, die sein Land zu bieten hatte. Innerhalb weniger Minuten mußte er feststellen, wie sehr er sich geirrt hatte. Die ihm gegenübersitzende Frau nannte ihren vollen Namen, ihren Astralnamen (»Pacifica«) und tat die Meinung kund, Barnaby solle lieber auf gelbem als auf weißem Papier schreiben, um Verwirrung zu mindern und seine Übellaunigkeit auszugleichen. Ein rumkritzelnder Barnaby legte den Stift weg.

  Zum Todesfall im Solar befragt, konstatierte sie, daß der Begriff unangebracht war. Der Meister war magnetisch transformiert worden, hatte sich in einen Mond verwandelt, der inzwischen in den interplanetarischen Teich eingedrungen war. War zum Herrn über alle Elohim geworden, zu einem Tropfen im weiten Feld kosmischen Bewußtseins.

  »Wie dem auch sei, Miss Cuttle...« (Oh, sehr klug, fand Troy.) »Worauf ich hinausmöchte, ist die Frage, wer ihn dorthin geschickt hat.«

  »O nein, nein, nein - so war das überhaupt nicht.« Sie schenkte ihm ein süßes, leicht herablassendes Lächeln. Barnaby hatte schon Sorge, jede Minute den Rat zu erhalten, sich ja nicht seinen klugen Kopf zu zerbrechen.

  »Wie war es dann?« fragte Sergeant Troy.

  »Nun...« Nachdem May sich bequemer hingesetzt hatte, plazierte sie ihre Tasche wie einen Känguruhbeutel auf ihrem Schoß. »Es fing alles mit meiner Rückführung an.« Sie brach ab, da ihr auffiel, wie Barnabys wettergegerbtes Antlitz sich verdüsterte. »Ach, je... es fällt mir schwer, das Außenseitern zu erklären. Vielleicht reicht es zu erwähnen, daß wir schon mehrmals auf dieser Welt gewesen sind und ich jeden dritten Freitag im Monat, außer im Februar, wo ein übernatürlicher Selbstverteidigungskurs stattgefunden hat, unter der Anleitung des Meisters Ereignisse aus anderen Leben noch mal durchlebe. Während dieser Rückführungsperioden schwirrt immer eine Menge Energie herum, der heutige Tag hingegen hat alles übertroffen. Heute nachmittag hatte ich beispielsweise einen Unfall, den ich allerdings nicht als Unfall, sondern als Gleichnis begreife. Ein Eisenbrocken fiel vom Dach -«

  »Könnten wir bei diesem Abend bleiben, Miss Cuttle?«

  »Oh. Ja, sehr gut. Eigentlich geschah dasselbe in einem anderen Gewand. Eine Symbolisierung von Astarte, der Mondgöttin. Später, während der eigentlichen Rückführung, trieben Nebel umher, Sterne kollidierten, Pfeiler silberner Lichtblitze und goldener Lichtregen, drehende Monde... Die Durchquerung eines Arahat ist von signifikanter astraler Bedeutung und kann nicht mit Hilfe herkömmlicher Dynamik erreicht werden. Dabei handelt es sich weder um eine gewöhnliche noch zufällige Angelegenheit.«

  »Gewiß nicht zufällig.«

  »Ich sehe, Sie suchen nach einer Art Einmischung von Menschenhand.«

  »Ja, die Untersuchung zielt in diese Richtung.«

  »Als Sie aus Ihrer Trance oder woraus auch immer erwachten«, sagte Troy, »was genau haben Sie da gesehen?«

  »Das habe ich doch gerade eben beschrieben. Dahintreibende Monde -«

  »Mich interessieren die Fakten.«

  »Das sind die Fakten.«

  Wild entschlossen, in Zukunft seine Fragen so präzise zu formulieren, daß die Gegenseite keine Schlupflöcher für astrologische Ergüsse fand, fuhr Barnaby fort: »Nun, Miss Cuttle -«

  »Vorkoster des Generals.«

  »Pardon?«

  »Das war ich heute abend. Im römischen Britannien.«

  »Tatsächlich?« Barnaby, dem die Huldigung von Vorfahren nichts sagte, drang weiter in sie. »Könnten Sie mir verraten -oder besser noch - zeigen, wo er und die anderen saßen, bevor Sie anfingen.« Er schob ihr einen Bleistift und ein Blatt Papier zu und - da sie den Mund öffnete - beeilte sich zu sagen: »Wir haben nur Weiß.«

  »Musik ist meine Stärke, nicht die darstellende Kunst«, verkündete May.

  »Eine grobe Skizze dürfte genügen. Machen Sie Kreuze, wenn Ihnen das lieber ist. Aber raten Sie nicht. Sollten Sie unsicher sein, machen Sie lieber kein Kreuz.«

  Sie malte wie ein Kind, konzentriert und mit vorgeschobener Zunge. Barnaby studierte das Ergebnis.

  »Hatte sich etwas an diesen Positionen geändert, als Sie... ähm... wieder Sie selbst waren?«

  »O ja. Alle standen um mich herum. Arno weinte - der dumme Kerl.«