Наконец, отец перестал таращиться в экран и удосужился посмотреть на Костю.
— Ты голодный? — тем же снисходительным тоном спросил он.
— Нет. Я к вам не есть пришел. На самом деле я хотел у вас кое-что спросить. Очень важное.
— А по телефону нельзя было? — удивилась мама.
— Я пытался, но так и не решился, — упавшим голосом ответил Костя.
По правде говоря, ему и сейчас не хотелось задавать этот вопрос. Вопрос, который, подобно скальпелю хирурга, разрежет сейчас уютную безмятежность этого вечера. Гудение холодильника, звон тарелок, равномерное бормотание телевизора — мгновение спустя все это окажется незначительным.
— Я хотел вас про Женьку спросить.
— Ох, — ответила мама и даже встала из-за стола.
Она задумчиво прошлась по комнате, по-театральному скрестив руки на груди, и остановилась возле окна.
— А что про него говорить-то? — отец был невероятно сконфужен, что за ним водилось редко.
Видно было, что они оба не ожидали подобного вопроса, и оба выглядели виноватыми, будто поучаствовали в каком-то совместном преступлении, и это вообще было странно, потому что Костя не привык, чтобы родители от него что-то скрывали.
— Ты хоть на могилу-то к нему ходишь? — спросила мама со своего места.
— Ты хоть раз-то там был? — задал уточняющий вопрос отец.
Костя почувствовал, что вся кровь от лица отхлынула. Он был готов поклясться, что побледнел, хотя, разумеется, не мог видеть себя со стороны.
— Какая могила?
Мать с отцом переглянулись.
— Он на третьем кладбище похоронен, — сообщил отец.
— Могила прямо в самом начале, если по центральной аллее идти, — добавила мама.
Эта странная мизансцена напомнила Косте дуэт ведущего из эфирной студии и вездесущего репортера, вышедшего на связь из горячей точки.
— Блядь, — выпалил Костя, хотя до того времени никогда не выражался нецензурно при родителях.
У него в отношении родителей было два табу — никогда при них не курить, хотя они, конечно, знали, и никогда не ругаться матом.
— Ты правда ни разу там не был? — продолжала недоумевать мама.
— Правда, — ответил Костя и порывисто поднялся из-за стола.
В его голове все смешалось в одну кучу. Боги, родители, последние оплоты нормальности в этом чокнутом мире — ну вы-то куда, а? Он пришел к ним за утешением, а получил вот что. Они должны были сказать хором, на два голоса, что все в порядке, все живы, никто никогда не умирал, да и вообще смерти нет, что все будет хорошо, очень хорошо и спокойно — вот что они должны были сказать.
— Ты куда? — встревожился отец.
— Не важно, — ответил Костя и пулей вылетел из кухни. Нашарил на крючке свое пальто, обулся, даже не включая свет в прихожей, покрутил против часовой стрелки замок, пнул дверь и выскочил в подъезд. — Закройте за мной! — напоследок рявкнул он в прихожую.
Пока спускался по лестнице, набрал номер городского такси. В Воскресенске-33 не было ни «Яндекс. Такси», ни «Убера». Здесь была местная служба, где работали хамоватые дядьки среднего возраста, которые все как один курили почему-то «Ротманс» и слушали радио «Шансон», лишь изредка перемежая блатные треки какой-нибудь советской попсой. Белый «Рено-Логан» с шашечками приехал на удивление быстро.
— Довезите меня до кладбища, — заранее представляя реакцию водителя, попросил Костя.
— Меньше чем за триста не поеду, — сообщил водитель, — тем более на ночь глядя. Что ты забыл-то на кладбище?
— Традиция у меня такая, — ответил Костя, усаживаясь на переднее пассажирское сиденье. — Триста — значит, триста. Поехали.
Костя, пытаясь по-человечески пристегнуться, очень долго пытался разобраться со съехавшим невесть куда ремнем.
— Ишь ты, дисциплинированный какой, — сказал водитель то ли с сарказмом, то ли с уважением. — Пристегивается.
— Я всегда, — ответил Костя.
Его посетило какое-то внезапное чувство дежавю, будто когда-то был уже похожий, почти слово в слово, разговор, вот только сам Костя, как ни силился, не мог припомнить, откуда это в его голове. А в такси он чуть было не уснул — и музыка негромкая убаюкала, и равномерное бултыхание «елочки», прицепленной к зеркалу заднего вида, и размеренный ход новенькой машины, у которой еще не разболтало подвеску.
19
Асфальт блестел, точно лакированный: накануне прошел дождь. Ледяной ветер, сердитый и злой, отвешивал размашистые пощечины, холодил шею, так и норовил забраться под воротник, чтобы укусить побольнее. Костя поглубже засунул озябшие руки в карманы пальто — перчатки по глупости он не захватил. Прогулка по вечернему кладбищу не входила в его первоначальные планы, поэтому, как и любая импровизация, добавила немного дискомфорта. Костя шел по центральной аллее, освещенной с обеих сторон мрачными кладбищенскими фонарями, которые, очевидно, немало скорби повидали на своем веку. Высоченные елки, упиравшиеся в небо макушками, безмолвным конвоем охраняли вечный покой огромного городского кладбища — и, судя по тому, как здесь было тихо, охраняли хорошо. Памятники и кресты, еле заметные в тусклом освещении, ограды из железных колышков, где-то венки, где-то цветы — не иначе как Рождество для потустороннего мира, и во всем симметрия, мертвая математическая симметрия, все сплошь из квадратов и вертикальных полос. Только венки добавляли живости — ах, ах, живости на кладбище, какая ирония.