— Миранда, — вырвалось у меня, — это ты? Неужели это ты?
— Да, — кивает в ответ моя подруга, — приходится иногда менять облик.
Из воздуха внезапно возникла ещё одна фигура. Молодой человек, восточной наружности в тёмном пальто.
— Джей-Джун, — пробормотала я, совершенно уже сбитая с толку.
— Прости, но нам уже пора. — Он взял за руку Миранду.
— Куда же? — глупый мой вопрос.
— Туда, где нас ждут.
— Я должна искупить самоубийство, — печально вздохнула Миранда. —Спасти определенное количество жизней. Тогда я обрету покой. Мы приходим к человеку на грани и пытаемся его спасти. Не всегда удачно. Тебя вот спасли. Так помни о нас всякий раз, когда мысли о последнем шаге придут к тебе. И ещё о том, что жизнь одна и другой не будет.
— Ты снова уходишь, — тяжело вздохнула я. — И оставляешь меня совсем одну.
— Картина, — воскликнула Миранда. — Картину я оставляю тебе. С ней тебе не будет одиноко. Прощай, — и они растворились в воздухе.
А я осталась одна. Снова одна в мрачном и страшном мире, где нет чудес, любви, дружбы. Только черное одиночество. Да еще Марк Леклер где-то там … В Квебеке. Чужой и далекий.
Однако нужно выбираться из чужой квартиры. Да еще картина. Как мне ее нести? Она большая. С рамой я не потяну. Вырезать? Занятая этими мыслями, я медленно подошла к картине. А она изменилась. Исчезла фигура Хитклифа, исчезла Миранда. Остался лишь Марк. Он сидел на камне и улыбался мне. Теперь уж точно только мне одной. И протягивал руку. Будто во сне я коснулась его руки. Она была тёплой. Я почувствовала, что Марк тихонько сжал мои пальцы …
Конец