Перед глазами снова возник текст. Он не мигал, не дрожал. Просто — был:
Добро пожаловать, пользователь.
Вас приветствует адаптивная система вторичной инициации.
Версия: 0.9.47β.
Выбранный режим: автономная загрузка сознания.
Проверка среды обитания…
Несовпадение координат.
Вы находитесь вне допустимой области.
Обратитесь к куратору.
Поиск куратора…
ОШИБКА. Куратор не найден.
Мир вокруг оставался прежним — холодное небо, гул грозы, ветер, шевелящий траву. Но внутри уже всё было другим. Я проснулся где-то, где не должен был быть.
Состояние носителя:
Здоровье: 100%
Усталость: 0%
Духовная энергия: 73%
Я застыл. Стоп. Это что, не глюк? Или я всё-таки окончательно поехал? Пока мозг пытался выдать хоть какой-то внятный ответ, текст перед глазами… исчез. Будто его и не было.
Что ж. Безумие — не безумие, но стоять на месте бессмысленно. Нужно понять, где я, и как вернуться домой.
Я машинально полез в карман — смартфон был на месте. Но, конечно же… разряжен.
— Проклятье, — выдохнул я и сунул его обратно.
Собрался было идти наугад, как вдруг вспомнил: Форд! Я же был за рулём! Он не мог быть далеко — меня ведь буквально выбросило, значит, где-то здесь… Но сколько бы я ни всматривался, куда бы ни оборачивался — вокруг была только бесконечная дорога и редкие силуэты деревьев, танцующих под ветром, как призраки в полумраке.Похоже, угнали… или испарился вместе с реальностью. Чёрт с ним. Пешком — значит пешком. Может, встречу хоть кого-то.
Прошло полчаса. Ни души. Только я, мокрая одежда и дождь, который, кажется, решил довести меня до предела. И тут — снова текст:
Вы устаете.
Усталость: 30%
Я закатил глаза. Серьёзно? Даже это теперь контролируется? Я раздражённо подумал: исчезни! И… он исчез. Но на его месте сразу появился новый:
Желаете настроить уведомления?
Внимание: вы не можете отключить уведомления о получении урона.
Я замер. Ударило. Не громко, не панически — а как факт: что-то действительно сломалось в привычном порядке вещей. Мне было настолько всё равно, настолько надоело всё происходящее, что я мысленно скомандовал: отключи всё, что можно отключить.
Информационные уведомления отключены.
Тишина. Никаких всплывающих строк. Только я, дорога, и дождь, бьющий по плечам с механической назойливостью. И всё-таки… что, чёрт возьми, происходит?
К моему удивлению, текст исчез. И больше не маячил перед глазами, не терзал нервы, не создавал иллюзии надвигающегося сумасшествия. Может, это всё усталость? Недосып? А может, проклятые галлюцинации?
Я уговаривал себя, что всё это — временно. Пройдёт. Отлежится. Смоется горячим душем и парой нормальных снов. А если всё-таки шиза — тогда к врачу. Немедленно. Я слышал, как быстро прогрессируют такие болезни. Сегодня ты разговариваешь с интерфейсом в голове, а завтра — пускаешь слюни в палате с мягкими стенами.
Нет, уж. Спасибо.
На горизонте, словно мираж, вынырнул пропускной пункт. А за ним — силуэты новостроек. Мгновенно в голове вспыхнуло: «Я дома.» Но чем ближе я подходил, тем сильнее в груди росла тревога.
Сначала мне показалось, что шлагбаумы просто подняты. Но, подойдя ближе, я увидел — их нет вовсе. Даже не срезаны — вырваны. Будто кто-то выдрал их из земли с корнем. Сам КПП выглядел заброшенным. Не неделю, не месяц — годы. Битые стёкла, дверь, висящая на одной ржавой петле, пустота внутри, и только одна железная тумбочка, приваренная к стене, словно памятник забвению.
Что за черт…
Я двинулся дальше. Следующий час я бродил по улицам, которые когда-то знал наизусть. Теперь они были призраками города. Полуразрушенные дома. Фасады с выбитыми окнами. Тротуары, треснувшие, как старые воспоминания. Фонари, валяющиеся на земле, словно сломанные копья. Местами из асфальта пробивались клочья травы и сорняков — упрямое напоминание, что природа всегда ждёт своего часа.
Бомбардировка? Катастрофа? Апокалипсис?
Голова отказывалась принимать очевидное. Это был мой город. Но он умер. И я не знал — когда и почему.
Я ущипнул себя. Больно. Нет, не сон.
За пару кварталов я наткнулся на забегаловку, в которой вчера ел сэндвич. Теперь от неё остались только стены, оплетённые диким плющом. Крыши не было вовсе. Вывеска скрипела на ржавых креплениях и угрожала рухнуть первому, кто посмеет войти.
Я не стал испытывать судьбу. Прошёл мимо.
И вот, наконец — мой дом. Или… то, что от него осталось.
Вместо старенькой, но родной девятиэтажки — пустырь. Пыльный, заросший, с обломками бетона и чёрной землёй. Никаких следов. Будто дом никогда не существовал.