Пролог.
Я стараюсь писать эти строки слитно. Выдыхать слитно, хотя морозный воздух собрался в горле огромным комом.
Заснеженная равнина на несколько лиг вперёд распласталась перед горизонтом, ветер играл с макушками деревьев и забирался под мой неважно скроенный плащ. На этом огромном ледяном пространстве я лишь маленький странник. Никогда не думал, что мир настолько велик.
Сейчас, когда до прихода зимы остаётся несколько дней, кажется, что вокруг всё сжимается, и сам ты тоже сжимаешься в поисках тепла. Ближайшим на моей карте отмечен город Эллсгейт, туда я и держу путь. Там то, уверен, зиму уже приветствуют вовсю, дети в нём уже наверняка готовятся лепить снежную бабу, просят морковку и ведро у своих родителей и полностью погружаются в атмосферу праздника, а взрослые занимаются дома поиском тёплых рукавиц, глубоко запрятанных в тучные шкафы. Здорово.
Ветер поднимается. Если придется ночевать в лесу, то то небольшое количество огня, что я сумел добыть, вряд ли принесёт спасение, и я попросту замерзну, находясь в пяти лигах от заветной цели. А значит, нужно идти. Последний раз я видел солнце, настоящее, приятно согревающее солнце, на прошлой неделе. Оно приподнялось было над горизонтом в отчаянной попытке согреть еще хотя бы кусочек земли и…сдалось.Тогда казалось, что сдамся и я. В нажежде немного согреться я закурил, хоть мои запасы табака и подходили к концу. Похоже, что сейчас в ход пойдет последняя маленькая горстка. Да ещё ветер…
Мысли путаются. Замедляются движения. Я слишком долго был один в этой холодной пустоте. Но в пути я научился развлекать себя размышлениями. Не сдаваться властному зову замирающего в окоченение мира. Когда остаешься в одиночестве опереться можно только на самого себя, ну или на то, что от тебя осталось. Некоторые считают, что могут наслаждаться одиночеством. Люди вообще склонны тешить себя иллюзиями. Вот он - вечный источник страдания человеческого. Лично я дорого дал бы за спутника.
Но, как бы там ни было, а сейчас я один. Это весьма примечательный факт моей биографии, ведь там, откуда я родом, не принято быть одному. В тех местах считают, что сила в общности и семейственности. Они вообще любители всяческих собраний, а право голоса чаще всего вверяют женщинам, способным заткнуть за пояс буквально любого. . Каждый знает, какой остроты клинок они всегда держат за поясом, и каждый к этому привык. Я — нет. Двадцать пять лет подряд они выдавливали из меня тягу к уединению, насаждая нечто отдаленно напоминающее общность или, выражаясь менее прозаично, стремление к уюту. Мне это всегда виделось растерзанным кошельком, знаете ли. Не могу сказать, почему.
В общем я не оправдал общественных ожиданий. Да и семейных тоже. Я не стал воином, как того хотел мой отец, лучший в деревне фехтовальщик. Не женился на подходящей девушке и не обзавелся собственным хозяйством, как мечтала мать. Любил я только книги. И свободу. Вы ведь тоже ее любите, не так ли? Вот я, не меньше вашего. В возможности идти куда хочешь, сбивать ноги на бесконечных трактах и тропах и есть для меня самая большая правда жизни. Каждая секунда пути несет что-то новое. Иногда я, как одержимый, готов шагать куда угодно, только ради того, чтобы шагать.В такие моменты я чувствую себя счастливым.
Ветер начинает стихать.
Нужно идти.
Часть 1. Ворота души. Глава 1. Эллсгейт.
Я помню, как писал эти заметки, медленно двигаясь по трактам и перевалам Карлсброма, пересекая континент вдоль и поперек. Пытался найти свое место в этом мире, ничего особо не умея и не имея каких-либо сбережений и ценностей.
Это было странное время и мир еще не стал таким, каков он есть сейчас. Не случилось Великого Раскола, что разделил Карлсбром на Западный и Восточный. Не свершилось пророчество, согласно которому в наш захолустный мирок открылась пробоина в Демонический план. Да еще много и много событий не случились и могли бы никогда не случиться, не доведись мне зайти в этот захолустный городок на окраине Северной гряды, протянувшейся вдоль побережья Холодного моря.
Сейчас я сижу в своем кабинете, почти на самой вершине высокой башни, протянув ноги поближе к камину и вспоминаю столь давние события, бережно перенося их на листы пергаментной бумаги. Странно осознавать себя причастным ко всем тем событиям, причиной которых, скорее всего стал я сам. Но мог ли я поступить иначе? Что запустило череду всех этих приключений и невероятных свершений, как ни мои поступки?