Крыса. Я мысленно плюнула в его направлении. Процветает в грязи. Но сейчас... сейчас нужно было сосредоточиться. На столе передо мной лежали первые папки. Цифры. Имена (настоящие? ложные?). Счета. Цепи, которые предстояло распутать. Моя рутина. Мой крест. Мой способ выжить.
Я потянулась к ним, пальцы нащупали холодную бумагу. Голова все еще гудела, но внутри зашевелился знакомый холодок – не адреналин, а фокус. Аналитический хлад. Приступаю. Пусть Пузырь мечет свои жалкие молнии. Пусть Псих скачет, как клоун. Пусть система плюется грязью. Я буду читать ее язык. Цифры. Всегда цифры. И находить в них крики тех, кого превратили в ноль.
Неделя спустя.
Леон был когда-то чертовски прав. Пауки долго не живут в Мешке. Все ниточки вели в центр определённой области, будущей базы игрового союза.
«Дезинсекторы... Звучит как дешевая реклама службы борьбы с тараканами. Хотя, по сути, мы ими и занимаемся. Только тараканы эти – в администрациях фортов и с банковскими счетами. И вместо Доместоса – финансовая бухгалтерия и холодная сталь.» Мысль пронеслась с привычной горечью, но без прежнего удушья. За неделю я научилась дышать этой гнилью, не задыхаясь. Почти.
«Что ж, финальный рывок дезинсекторов. Всё-таки сенсей никогда не обманывает, достанем каждого»
«Достанем...» Слово эхом отозвалось в голове. Не как обещание, а как констатация факта. Как сводка по списанным активам. «Каждого паука, каждого крысоеда в этой конторе. Не ради мести уже. Хотя и она никуда не делась. Ради баланса. Чтобы цифры в моей тетради наконец перестали кричать несуществующими голосами.» Пальцы сами собой потянулись к старенькому, но верному ноутбуку – моему настоящему оружию в этой войне. На столе громоздились папки, распечатки, карты сектора. Хаос, который только я могла превратить в убийственную ясность.
Плейер выдавал одну песню за другой, пока не заиграла нужная. Да, именно так. «Нужная? Или просто та, что режет по нервам сегодня?» Музыка врывалась в тишину нашей импровизированной оперативки – нагло, вызывающе. Не фон, а вторжение. Леон, сидевший в углу и чистивший свой бесшумный пистолет, лишь чуть поднял бровь. Его молчание было красноречивее любых слов: «Твое безумие, твои правила. Но если это мешает работе...»
Я покажу всем, что греет мою кровь последнее время.
«Что греет? Холодный расчет. Цифры, складывающиеся в адрес. Адреналин, когда очередной фантом в базе данных обретает имя и лицо жертвы. И эта... чертова ярость. Не кипящая, нет. Замороженная, как азот. Готовая испепелить все на пути к цели.» Ритм музыки бился в висках, странным образом резонируя с пульсацией данных на экране.
Вот бы не спать до утра
Вот бы не думать о завтра
Даже взгляды, ну и ну
В них задыхаться, утонуть
Под томные рифы
Вот бы не спать до утра
«Не спать до утра? Легко. Когда завтра – это только следующий логово, следующий отчет, следующая цепочка грязи, которую надо распутать. А взгляды...» Я мысленно окинула комнату – пыльную, заваленную бумагами, освещенную мерцающим экраном. «Здесь только Леон. И его взгляд – не тонущий, а пронизывающий. Как рентген. Он видит усталость, видит напряжение. И молчит. Потому что знает – иного выхода нет. Мы в долгу перед тенями.»
Правда или смерть, хватит так смотреть
Бросай эти игры
Правда или жизнь, ты мне покажи
Что греет другим кровь
Что нет конца и края
И песни замирают
Ты мне покажи
Что греет другим кровь
«Правда или смерть? В Мешке это синонимы. Игры?» Горькая усмешка скривила губы. «Да, мы играем. В кошки-мышки со смертью. В бухгалтерию ада. А кровь... Что греет их кровь? Страх. Власть. Деньги, отжатые у призраков. Кровь других.»
Музыка нарастала, агрессивная, требовательная. «Нет конца и края? Верно. Пока есть Мешок, пока есть система, будут и пауки в банках, и крысоеды на свалках. Но песни... наши песни – это скрип клавиш, свист пуль и тихий стон данных. Они не замирают. Они сводят баланс.»