Он сел напротив Немима, решив привнести хоть какой-то смысл в интервью. «Я сказал Вайгелису, что я моджахед, потому что хотел, чтобы он меня принял», — начал он. «Я хотел сбежать, и мне нужна была его помощь, поэтому я выкрикнул первое, что пришло в голову. Я ранил его людей, потому что трое из них попытались напасть на меня. Вы понимаете, о чём я».
Любой порядочный человек сделал бы то же самое».
«Откуда вы родом до этого?»
«Болгария, Турция, Иран».
«Со всеми этими мужчинами?»
«Нет, мы встретились в Турции. Потом мы поехали на грузовике в Болгарию, но нас много раз обманывали. Наши деньги украли люди, которые обещали отвезти нас в Грецию на лодке. Лодки не было».
«Ты говоришь, что ты Карим Хан, а не Джасур…» — он сверился с записями и удостоверением личности, которое лежало перед ним. «Не Джасур аль-Джахез. И не Джасур Фейсал, и не Джасур Бахаджи. Человек со многими именами. Ты не он».
«Нет, я Карим Хан».
«Как я могу в это поверить?»
«Потому что это правда. Посмотри на его фотографию. Он моложе меня, и он другой. Посмотри на него. У Джасура кудрявые волосы. У меня прямые». Он коснулся своей влажной головы.
Немим пожал плечами, а затем перешёл к изучению фотографии в паспорте Хана. «Почему вы не чёрный, как пакистанец? Вы, кажется, как араб. Вы палестинский террорист, да? Вы мистер Джасур?» Он поднёс одну или две страницы паспорта к лампочке над ними, которая привлекла стайку мелких чёрных мошек. Он нахмурился. Затем он поднёс её…
положила бумагу на стол и начала царапать страницу, на которой были данные и фотография Хана.
«Этот паспорт поменян — вот здесь». Он протянул его, показывая место, где была изменена дата истечения срока действия. «А вот и бумага. Где бумага?»
«Почему здесь нет бумаги?»
Эту страницу вырвал человек из Кветты, который предположил, что штамп о въезде в Афганистан в конце 1996 года достаточен для тюрьмы. Тот же человек изменил дату, весьма умело, как показалось Хану, но вынужден был признать, что паспорт практически не проверяли. Он пересёк границу между Пакистаном и Ираном по горному хребту Сиахан, не встретив остановки пограничного патруля, а человек на турецко-иранской границе даже не взглянул на двадцатидолларовую купюру, сложенную спереди.
Немим еще раз пролистал паспорт и наткнулся на страницу с британской визой.
«Итак, в тысяча девятьсот девяносто первом году вы отправились в Лондон-Сити?»
«Да, это была моя вторая виза. Я учился на врача. До этого я учился в школе в Лондоне».
Полицейский скептически посмотрел на него. У Хана мелькнула странная мысль, что, возможно, ему приснилось прошлое; всё, что было до Боснии и Афганистана, было своего рода фантазией, призванной защитить его от того, что он сделал и видел.
Немим что-то говорил, но он не расслышал и попросил полицейского повторить.
«Эта британская виза устарела. Таким образом, вашему паспорту исполнилось тринадцать лет».
сказал он. «Ни один паспорт не может быть таким старым. Этот паспорт мёртв».
Он закрыл его и сгреб со стола блокнот и документы Джасура. «Мы вас понимаем. Мы знаем, кто вы. Вы международный террорист», — сказал он. Он резко встал и вышел из комнаты.
Два часа спустя Хана разбудили. Он увидел хлеб, сыр и воду, которые поставили перед ним, пока он спал. Он схватил их, но успел съесть лишь немного, прежде чем его вывели из комнаты. У входа в полицейский участок собралась толпа, посреди которой стоял телевизор.
Команда. Хан стоял в ярком свете прожекторов, чувствуя себя съежившимся и беззащитным.
Немим наслаждался моментом, хотя, по-видимому, не знал, как представить своего пленника: как героя, пережившего македонскую жестокость, или как опасного террориста, и в своей манере допускал оба варианта.
Пресс-конференция завершилась, но вместо того, чтобы вернуть Хана в полицейский участок, его посадили в фургон и увезли в ночь.
OceanofPDF.com
ГЛАВА ДЕВЯТАЯ
В 7 утра Айсис Херрик прибыла со своей сумкой в обновлённый дом с французскими ставнями, геранью и каретными фонарями, расположенный недалеко от американского посольства на Гросвенор-сквер. Дверь открыл американец с пистолетом-пулеметом. Он объяснил – слегка извиняясь – что дом принадлежит посольству, и теперь она находится на территории США. Затем он провёл её в комнату, где двое мужчин, расположившись во вращающемся кожаном кресле с чашкой кофе и газетой «Уолл-стрит джорнэл», лежащей на коленях, словно салфетка, слушали Вальтера Виго. Виго был в своей стихии – в центре «особых отношений».