— Или отследить его по геолокации, — вносит свое предложение Шакиров.
— Хорошо, что у тебя домик поменьше.
Рамиль поворачивает голову.
— Почему?
— Я тебя даже в нем не нашла, — пожимаю плечами. — А уж в таком и подавно.
— Когда это ты меня искала?
— Когда пыталась понять, нужна ли тебе моя помощь, или ты своими силами от родни отбился.
Рамиль хмурится. Качает головой, но уголок рта снова дергается.
Погожий вечер, золотой свет фонарей, аромат цветущих садов и рука Рамиля в моей… Хорошо. Так спокойно и тихо, как давно уже не было. Значит, жди какого-то пиздеца, да? Ловлю себя на этой мысли и злюсь. Повторяю, что это просто дурацкие установки, которые в нас вбивают с детства. Что за счастье не надо платить, а если посмеешься — то вообще не факт, что поплачешь. Но избавиться от них, даже будучи человеком осознанным, очень сложно.
Задумавшись о своем, не сразу обращаю внимание на жалобный писк. Но тот становится громче, и я всё-таки настороженно замираю.
— Мяу-у-у…
— Слышал?
— Нет, — слишком поспешно отвечает Рамиль.
— Врешь.
— Марина…
— Там кошка.
— Еще бы, тут в каждом дворе, и не по одной!
— С этой что-то случилось. Она плачет.
Он смотрит на меня так, будто я только что сообщила, что умею разговаривать с грибами. Понятно. Эмпатии от Шакирова мне не дождаться.
Что ж… Высвобождаю руку и иду на звук. Рамиль обреченно вздыхает за спиной. Мяуканье повторяется. Уже ближе. За декоративными кустами у забора, рядом с мусорными контейнерами, шевелится что-то серое.
— Ой, маленькая…
Кошка оказывается вовсе не маленькой. Просто очень худой. И несчастной. Колтуны на серой пушистой шерстке намекают, что кисуля явно бездомная. Как только сюда забрела? Опускаюсь на корточки:
— Кис-кис…
Кошка бросает на меня совершенно несчастный взгляд и, жалобно мяукнув, ковыляет ближе, поджимая заднюю лапу. Господи… Да она еще и беременная.
Кошусь на Рамиля, пытаясь понять, обратил ли он на это внимание. Ведь если все-таки ее состояние от него не укрылось, у меня не будет шанса спасти блохастую.
— Ее надо забрать, — говорю я.
— Нет, — выдает Шакиров, не задумавшись ни на секунду.
— Рамиль…
— Нет, Марина.
— Она ранена.
— Можно вызвать службу.
— Какую еще службу?!
— Какую-нибудь. Я уверен, есть какая-то служба, которая занимается такими вопросами. Мы не можем притащить в дом блохастую кошку с улицы.
— Мы можем отвезти ее в ветеринарку. Где ее приведут в божеский вид и поставят прививки.
Я делаю глаза кота Шрека и складываю руки лодочкой на груди. Дескать, ну, пожалуйста, Рамиль! Кошка же медленно отступает, но далеко не уходит. Видно, сил у нее немного. Мое сердце сжимается.
— Иди сюда, моя хорошая… Ну иди, а? Мы тебя не обидим.
— Марина, не вздумай ее коснуться!
— Ее нужно отвезти к врачу.
Кошка жалобно мяукает. У меня с детства слабость ко всему брошенному, голодному и никому не нужному. Может, потому что я сама всю жизнь боялась оказаться именно такой.
— Марина, у меня турнир через неделю.
— А у нее лапка болит сейчас… Ну, давай, ты иди, а я такси вызову, — сдаюсь.
Рамиль проводит ладонью по лицу. Опять матерится под нос. Заметила я за ним такую привычку — материться в состоянии бессилия. Интересно, он это контролирует? Или это какая-то разновидность синдрома Туретта?
— Оно сюда в это время час будет ехать!
— Ну, а что мне делать?! Я не могу ее бросить, ясно?!
Я злюсь. Шакиров все сильнее нервничает. Готова поклясться, еще немного, и он сольется. Просто выставив нас обеих.
Что ж… Не могу его осуждать. Мне заранее было все про него понятно.
Осторожно протягиваю руку к кошке. Та нюхает пальцы и нерешительно потирается о них мордочкой.
— Рамиль, пожалуйста, — делаю последнюю попытку я.
— Нет. И даже не смотри на меня! Это не подействует, Марин. Я серьезно!
Точно? Моргаю. К счастью, глаза и правда подозрительно щиплет, и мне не приходится сдавать экзамен по актерскому мастерству, изображая слёзы… Те довольно органично скатываются по щекам.
Запрещенный прием? Да. Но я и близко не могу предугадать, как Рамиль на него отреагирует. Уж слишком он своеобразный.
— Она же замерзнет, — шепчу я. — И лапа у нее… Посмотри. Ну, пожалуйста. Мы просто отвезем ее к врачу. А потом уж будем решать, что с ней делать.
Шакиров послушно переводит взгляд с меня на кошку, кажется, примерно одинаково ненавидя в моменте и меня, и ее. Вновь чертыхается. С психом отходит, запрокидывая голову к черному небу. Растирает лицо руками. Боже мой… Да он в таком отчаянии, что я, кажется, даже на расстоянии чувствую, как нелегко ему дается эта борьба. И мне жаль его едва ли не больше, чем кошку… В какой-то мере он тоже болен.